Глава 8 — Глава 8 📷

Стоило моим ногам коснуться асфальта за пределами дома Бриджеров, как реальность — без предупреждения, без смягчения — врезалась в меня, будто пьяный джаван с кирпичом. Небо над Лоталом оказалось огромным — бескрайнее, нелепо синее, заставлявшее чувствовать себя песчинкой, прилипшей к лобовому стеклу звёздного лайнера. И всё остальное? Просто слишком много. Воздух пах странно. Солнце резало глаза, как нож. Даже земля под украденными кедами казалась… неправильной. Я перемахнул через развалившийся забор позади дома (тело Эзры, как выяснилось, обладало пружинными свойствами) и приземлился в переулок, вонявший моторным маслом и безысходностью. Добро пожаловать в пригороды Лотала — ряды стандартных дюрастальных коробок с пожухлыми растениями на входе. Место, где соседи считали твои стирки и звонили Империи, если ты чихнул как-то подозрительно. Плохие новости: здешние люди знали Бриджеров. Знали их сына. А тут — вдруг — появляется семи- (а может уже восьмилетний? Кто, чёрт возьми, ведёт календарь в Подвале Смерти) — Эзра, крадущийся по улицам через недели после того, как его родители-повстанцы пропали без вести? Да это буквально визжит: «Арестуйте меня, пожалуйста!» Так что — режим скрытности: активирован. Я прилип к теням, как навозная лепёшка к подошве бантхи, ныряя из одного переулка в другой, сердце колотилось так, будто пыталось вырваться сквозь рёбра при каждом пролетающем спидере. Цель? Рыночный район. Больше народу = больше хаоса = меньше шансов, что кто-то обратит внимание на грязного ребёнка с суицидальной решимостью. Чем глубже я пробирался, тем мрачнее становилось. Уютные домики сменились штабелями жилых блоков — по сути, тюрьмы из металла, только с ещё худшей сантехникой. Воздух загустел от выхлопов, аромата сомнительного мяса на жаровнях и запаха слишком большого количества тел в слишком маленьком пространстве. Шум ударил, как стена: вой моторов, крики торговцев, пьяный твилек, орущий песню, которая, по ощущениям, должна быть запрещена Женевской конвенцией. Гаморреанец прошёл мимо и плечом вдавил меня в лужу чего-то… светящегося. Штурмовики патрулировали улицы парами — их броня блестела на солнце, как перенатёртые мусорные баки. Нет. Надо было уходить. Я свернул в переулок, обещавший меньше атак на мои органы чувств — просто пара баков, протекающая труба и долгожданная тишина. И тогда он появился. В дальнем конце, освещённый контровым светом, словно злодей из дешёвого голодрамы: человек, подросток, сложенный как мешок кирпичей. Засаленные волосы, грязное лицо и ухмылка из разряда — «я резал за меньшую дерзость». О нет. Только не это. Я развернулся, чтобы ускользнуть… — и едва не врезался в другого. Деваронец. Высокий, зелёный, с виброножом в руке и выражением лица «а не содрать ли с тебя кожу — просто так?» — О-о-о, — протянул он, скаля зубы, которыми, казалось, можно было прогрызть дюрасталь. — Смотри-ка, Дрокк. Малыш тука забрёл не в тот переулок. Дрокк (ну конечно его зовут именно так) хрустнул костяшками пальцев. — Карманы. Быстро. Может, оставим тебе пальцы. Мозг застопорился. Драться? Чем? Моими блистательными навыками карате (их нет) и связью с Силой, которая в основном делает меня единым с полом? Бежать? Они зажали меня, как лот-кота в пресс-компакторе. — Эм… — выдавил я, криво улыбаясь. — У меня нет кредитов, сэр. Я… маму ищу? Дрокк вздохнул. Деваронец стучал ножом по ладони. Чик. Чик. Чик. Да. Они не поверили. План Б. Я вытащил горсть кредитов, которые успел найти в доме Бриджеров — и швырнул их в воздух, как будто начинал худшую в галактике пиньяту. — КРЕДИТЫ! СВОБОДНЫЕ КРЕДИТЫ! — завопил я, пока монеты сыпались с неба. На секунду оба замерли. А потом — инстинкт. Глаза — на блестящее. Мозг — перезагрузка, как у глючащего дроида. Сейчас. Я нырнул между ног Деваронца (вот где малый рост — преимущество) и рванул, рассекая воздух руками, пока лёгкие горели, как движки.       Где-то позади Дрокк заорал нечто крайне нелестное о моём происхождении. Я не оглядывался. Просто бежал, будто Империя дышала мне в затылок — обратно в прекрасный, прекрасный хаос рынка. Я продолжал двигаться, становясь крошечной тенью среди толпы — легко, когда ты мелкий и улицы забиты плотнее, чем ремень на Хатте. Каждые несколько шагов — новый аромат: острое уличное мясо, машинное масло, пот представителей рас, чьи имена я даже не знал. Нос сдался в переулке два назад. И тогда я его увидел — бесалиск, механик, четыре могучие руки, по локоть в потрохах спидера, ругающийся на пит-дроида языком, напоминающим кашель вулкана. Чёрт. Вообразите: четыре руки, и в каждой — световой меч. Полный Гривус, и ещё остаётся две, чтобы чесать задницу. Жаль, что того ведроуха поджарили — я бы с удовольствием стырил у него один меч. Он бы даже, возможно, не заметил. Я проскользнул мимо группы родианцев, торгующихся, судя по всему, за ворованные энергоэлементы. Вблизи они совсем не походили на стильных охотников из голофильмов — скорее, на ходячих сомов с кожными заболеваниями похуже. И пахли, как рыбный рынок в полдень. Больше никаких переулков. Я усвоил этот урок самым тяжёлым способом. В последний раз, когда я мельком заглянул в тёмный угол, там происходила передача чего-то подозрительного — один в плаще, другой дёргался, как минак на спайсе. «Дёрганый» встретился со мной взглядом. «Дёрганому» очень не понравилось, что его заметили. Мой привычный пригородный мозг — с Земли — не выдержал. Дома максимум опасности был, когда миссис Хендерсон вызывала полицию, если ты наступил на её газон. А здесь? Дети, скорее всего, исчезали ежедневно, и максимум внимания — это небрежно прилепленный плакат «Пропал», поверх прошлой недели имперской агитации. Толпа вынесла меня прямиком на рынок — и… Святые звёзды. Перегрузка. Сенсорная, эмоциональная, вообще вся. Мерцающие вывески на языках, которые я не мог даже распознать. Лавки, где продавали всё — от жареного… чего-то… до живых — это что, угри?! Воздух ударил по лицу, как кулак: специи, пот, запах озона от перегруженных кабелей. Торговец-гран визжал на дроида, размахивая гаечным ключом, словно репетировал кастинг на главного маньяка в хоррор-холо. Идеально. В этом хаосе я — никто. Просто ещё один замызганный уличный крысёнок. Время искать еду. И тут я её увидел. Синяя. Очень синяя.