И это должно измениться.
Лучше жить.Дольше жить.Больше детей.Больше времени учиться, работать, радоваться.
Да.Радоваться жизни.
Вот что будет моей целью.
Я не против остаться здесь.Дышать чистым воздухом.Просыпаться под горами.Создавать.Строить.
Мой мир давно всё это потерял.
Но нужно быть осторожным.Нельзя просто тащить сюда технологии из прошлого мира — иначе загрязним всё к чертям.
К счастью… здесь есть магия.А значит — чистая энергия.Можно строить иначе.
Но сначала…Мне нужен маг.И нужен… магический источник энергии.
Как я его найду?Пока не знаю.
Но я найду.
Если что — импровизирую.Всё получится.Уверен.
...
…
— Аааа… свежий воздух! — сказал я вслух и глубоко вдохнул, спускаясь по каменной дороге, которая серпантином вела с замка вниз, в долину. Перед глазами тянулись изумрудные поля, густая трава блестела от утренней росы.
Я шёл не один — отец настоял, чтобы со мной отправился Олег, воин из его личного отряда.
На мне был простой кожаный походный костюм — удобный, прочный, идеально подходящий для длинных дорог и непредсказуемой дикой местности.Мой рост уже был около ста восьмидесяти сантиметров, и, судя по всему, я ещё рос. По прогнозам, мне светило повторить отцовские почти два метра. По вертикали, надеюсь.
Я скосил взгляд на Олега — и понял, что мои метры… даже не близко.Он был выше всех, кого я видел в своей жизни. Примерно два двадцать… два тридцать? Тёмные волосы собраны в длинную косу. Синие глаза смотрят, как у орла. А сам он… как будто выточен из камня и брони. Я реально иногда сомневался, что он помещается в дверные проёмы казармы. Наверное, боком.
Иногда мне кажется, что отец заставляет своих личных солдат каждый день поднимать лошадей. Или пушки. Или замок.
— Юный господин, — прогремел Олег, заметив мой взгляд, — не волнуйтесь. Если понадобится — я отдам жизнь, чтобы защитить вас.
— Не об этом я переживаю, Олег. Если в землях моего отца на меня нападут так, что нужно будет тебя защищать — я, пожалуй, разочаруюсь.
— Верно! — заржал он и хлопнул меня по плечу.
Я к слову — пережил смерть от военного грузовика. Но этот удар, кажется, пробил мне лёгкие ещё раз.
— Это будет позором для солдат Калаша! — добавил он гордо.
— Солдат? Разве вас не называют Гордостью Калаша? Или как-то так?
— Бвахаха! Называют, — ухмыльнулся Олег. — Но мы сами так не говорим. Скромность, знаете ли. Это простые люди нас так называют. А мы — просто солдаты.
Простые люди, значит…
Я задумчиво посмотрел вниз, в сторону нашего главного поселения.Лайонхарт. Сердце Льва. Столица региона.
Наш замок стоял чуть в стороне, на горе, с видом на эту долину, и город отсюда выглядел... как средневековая иллюстрация: крыши, дорожки, река, дымок из труб. Красиво, живо, атмосферно.
Но сегодня мы шли туда пешком.Без экипажа.Без свиты.Без знатных одежд.
Мой план был простой — притвориться путешественником. А Олег… ну, Олег по-любому выглядит как телохранитель, наёмник или мифический горный тролль, ушедший со службы.
Я был в шляпе, скрывая свои ярко-рыжие волосы, чтобы меня не сразу узнали.Мне хотелось увидеть город настоящим, не из окна кареты.Почувствовать, а не взглянуть.
И… я чувствовал.
Первое, что я почувствовал, когда мы ступили на мощёную улицу Лайонхарта — было:
— Дерьмо…
Я еле-еле перепрыгнул через свежую лошадиную лепёшку. По виду — довольно агрессивную.
Олег даже не заметил.Он шёл, как будто всю жизнь маршировал по подобным «подаркам судьбы».
На въезде в город не было стен — он просто рос сам по себе, как попало, как будто забором его не ограничивали. Узкие переулки, кривые улочки, тёмные закоулки — всё хаотично, но… дышит жизнью.
Я поймал себя на мысли — в моём мире города были ровные, правильные, прямоугольные. Всё было по плану.Здесь — живой беспорядок.Немного грязно.Немного воняет.Но… по-своему прекрасно.
— Дерьмо… — повторил я, на этот раз не из-за лепёшки, а из-за запахов. Свежий горный воздух остался где-то позади.
Теперь — запах мочи. Навоза. Животных. Гнилых отходов. Истории. Людей.
Я почему-то ожидал фэнтезийный город.Знаете… аккуратные домики. Цветочки. Волшебная атмосфера. Может даже эльф в лавке, продающий хлеб.
Вместо этого — всё коричневое.Дома — деревянные, потемневшие от времени.Крыши — соломенные.Улицы — грязные.Редко попадались дома из глины — светлее, но всё равно грубые.
И только два здания действительно выдавались:
Дом мэра — каменный.И храм Патэона Богов — сделанный из настоящего известкового камня.Он выглядел… красиво. Чисто. Надёжно.
Все остальные постройки — будто слеплены деревней, выросшей сама по себе.
И знаете…Это был не тот город, который я ожидал.
Но — это был живой город.
Дороги?Они были из булыжника, грязи… или конского навоза. Честно говоря, я уже не различал. Запах стоял такой, будто мы идём по Девятому Кругу Ада. Я видел, как люди выливали ведра… чего-то в узкие переулки, подальше от глаз, но… бля… это уже не просто неприятно или грязно. Это смертоносный биологический монстр, который только ждёт момента, чтобы устроить эпидемию.
Нам нужна канализация. Настоящая.И я даже не говорю о современных технологиях.Чёрт, древние римляне решили эту проблему намного раньше, чем… ну, чем тот момент, в который я вообще попал.
Обновлено: 03.02.2026