Я всё ещё разбираюсь с этим. С жизненной силой. С белым сияющим элементом. С той частью меня, что хочет разрывать, сжигать и рвать.
Но у меня есть метлы для уборки и лисицы, которых нужно впечатлить.
А завтра, говорит Руми, мы начнём тренировки с Тоуки в полной активности.
Не могу дождаться, когда пробью гору.
Случайно, конечно. Наверное.
На следующий день, во время спарринга, что-то щёлкает. Только на секунду. Моя рука загорается. Слабо белым. Тонко. Не огонь. Не ярость. Просто присутствие.
Как будто кто-то ударил по барабану внутри моей души, и вибрация перешла в мой кулак.
Она скользит назад, приземляется на четвереньки и поднимает голову с улыбкой, такой широкой, что я наполовину уверен, что она часть волка.
— Вот это уже по-настоящему.
Я не отвечаю. Не могу. Гул теперь громче, он свивается внутри моей груди, как второе сердцебиение. Тёплый, острый, зависимый.
Она снова бросается в атаку.
Это размазанное пятно ударов, взмахов и опасных близких встреч. Руми сражается как ураган, запертый в теле тренированного зайца. Каждый удар испытывает меня. Заставляет почувствовать ритм. Почувствовать поток жизни в её движениях. Не предсказывать — понимать.
Я начинаю пробираться через это.
Не идеально. Я всё ещё получаю колено в бедро, настолько сильное, что оно оставляет синяк. Но я остаюсь стоять. Я остаюсь сосредоточенным.
В конце концов, я начинаю отбрасывать удары.
И вот оно. То самое идеальное окно.
Она бросается слишком низко. Мой кулак отводится назад, направляя этот белый гул через кости и сухожилия. Мир затихает. Моё дыхание синхронизируется с её. Один удар. Один чистый удар —
И она смотрит вверх.
Не самоуверенно. Не возбуждённо.
Испуганно.
Это не страх боли. Она живёт с болью дольше, чем большинство богов имеют храмы. Это тот страх, который появляется, когда ты вдруг видишь грань человека, который не остановится, даже если ты будешь кричать.
Мой кулак замер в миллиметре от её лица. Воздух между нами потрескивает. Моё тело хочет завершить движение. Ярость хочет этого. Что-то за моими глазами воет, требуя этого.
Но я не двигаюсь.
Руми не моргает. Не вздрагивает. Она просто дышит. И медленно, осторожно, поднимает свою руку, чтобы прижать её к моему запястью.
Свет тускнеет.
Мир снова расширяется.
Мы остаёмся в этой позе момент — я на коленях рядом с ней, её пальцы холодные на моей коже, пот и грязь висят между нами, как туман.
Затем она выдыхает. Следует длинный, дрожащий смех.
— Чёрт, — она бормочет, лёжа на спине на тренировочной площадке. — Ты станешь кошмаром.
Я сажусь рядом с ней, руки тяжёлые, сердце ещё тяжелее. Гул исчез. Убежал обратно в то место, где он скрывается, когда я не горю.
— Я не хотел тебя напугать.
— Ты не напугал, —быстро говорит она. Затем делает паузу. — …Сильно.
Я поднимаю бровь.
— Ладно, напугал, но я в порядке. Ты остановился. Это важно.
Я киваю. — Я не чувствовал себя собой.
Руми поворачивает голову, её глаза слегка сузились. — Да, но это был ты. Просто... что-то старое. Большее. Как будто ты нашёл колодец без дна.
— Звучит страшно.
— Пф... будь позитивнее.
Мы лежим так некоторое время, смотря на крышу храма, выступающую из-за деревьев.
Моя рука всё ещё покалывает.
Она снова улыбается, не глядя на меня.
— Ты сломаешь этот мир, Сай.
Я думаю об этом.
А потом думаю о своей Матери.
Эта мысль приходит незваной, как и большинство важных вещей.
Память не острая. Она мягкая на краях, как будто её складывали слишком много раз. Но она здесь. Сидит в глубине моего разума, как свеча, которая никогда не совсем гаснет.
Она в саду. Всегда в саду. Всегда заботясь, чтобы Магдаран вырос, имея мать. Её коричневые волосы завязаны, рукава платья закатаны, пальцы в земле, как будто она пытается извиниться перед землёй за всё, что мы с другими сделали с ней. Мисла Вапула — добрая, сильная и слишком нежная для Дома, в который она вступила как жена.
Она называла меня своим Маленьким Медвежонком.
Не — Наследник Линии Баэл. — Не — Сын Дома, обречённого на гибель.
Просто... её медвежонок.
— У тебя есть сила, —как-то сказала она, прижимая мою щёку своими руками, пахнувшими сиренью. — Потому что мир тяжёл. И мне жаль, малыш. Мне так жаль, что он дал тебе так много, чтобы носить.
Я не понял тогда. Мне было всего восемь. Достаточно силен, чтобы вырвать маленькое дерево. Но слишком слаб, чтобы понять, почему она плакала, когда я это делал.
Годы спустя она заболела.
Болезнь Дьявольского Сна. То, что звучит как шутка, если ты не знал, что она оставляет людей запертыми в бездне без снов, с душами, мерцающими, как свечи в дождь.
Дом Баэл назвал это несчастным случаем.
Я назвал это воровством.
И пока я лежу здесь, в поле в Киото, воздух густ от пыли и запаха пота и лисьей магии, я чувствую, как снова поднимается этот тихий гнев. Твёрдый, как боевой барабан. Как обещание.
Я не хочу мести.
Я хочу исцеления.
Я хочу вернуть её.
Я хочу, чтобы она увидела, как сильно её сын вырос.
Руми пинает камешек возле своей ноги и что-то бурчит про пельмени после драки.
Я ворчу в знак согласия. Но мой разум всё ещё в том саду. Смех моей матери, который летит, как колокольчик. Ощущение её руки на моём лбу.
Когда я думал, что быть сильным — значит никогда не падать.
Теперь я понимаю лучше.
Теперь я учусь стоять.
Тоуки. Боевой дух.
Думаю, что моя мать тоже живёт во мне.
И когда-нибудь, как-то, я приведу её домой.
★★★
Этой ночью я снова видел сны.
И снова я стою в мире, который не мой. Но здесь нет монстров, только пустошь.
Обновлено: 19.01.2026