Пассажиры делают вид, что не пялятся, ведь я занимаю три сиденья или два стоячих места. Это неизбежно. Один ребёнок шепчет матери. Та велит ему не тыкать пальцем. Я улыбаюсь так, чтобы было ясно — да, я качаюсь — и — нет, я не собираюсь бить этот поезд.
Они расслабляются.
Мой значок снова сверкает. Я переворачиваю его. На обратной стороне коряво нацарапано от руки Серафалл: «Ты справишься, Са~ай-тян!» — с пятью звёздочками и криво нарисованным пингвином. Не знаю, должен ли это быть я, или у неё просто проблемы с художественными навыками.
Киото появляется впереди. Древние крыши, уютно устроившиеся среди небоскрёбов, словно мудрые старые волки в стае беспокойных щенков. Киото ощущается иначе. Тяжёлый. Не как Подземный Мир. Не как — за мной следят.
Просто… старый. Очень древесный.
Поезд замедляется. Я встаю, закидывая сумку на плечо. Она жалуется грохотом реликвий. Из молнии торчит крохотная механическая рука. Я засовываю её обратно. Тыкать — невежливо.
В часе отсюда — Куо. В одной встрече — Ясака. В одном шаге — что-то ещё. Что-то, что ждёт. Что-то, чему у меня нет имени.
Я снова это слышу.
Не шёпот. Просто дыхание. Как будто сталь вспоминает о войне.
А потом, когда я выхожу на платформу, оно приходит.
Напев, низкий и резкий, не в ушах, а за ними. Под ними.
K̶̬͝Ä̷̖́R̵̙̚ ̴͓̓Ȩ̸̔Ṇ̶͝ ̵̳͘T̵̥̐Ȕ̷̜K̴̠̑
Я моргаю — и всё исчезает.
Я затягиваю ремень на сумке, расправляю значок и иду вперёд.
— Йо! — говорит моя сопровождающая в ту же секунду, как я схожу с поезда.
Она облокачивается на перила платформы так, словно они её собственность — вся такая дерзкая и с той самой ухмылкой, которую обычно видишь за секунду до того, как тебя перебросят через плечо. Её уши дёргаются резко, словно точка в конце предложения.
Потом она поднимает взгляд — как делают все — и свистит.
— … Святой Ад, да ты огромный!
Я киваю. Слышу это часто. Обычно с большим количеством страха и меньшим — зубов. Она улыбается, как будто хочет подраться или стащить у меня бумажник просто ради интереса — посмотреть, что я сделаю.
Я замечаю белые меховые уши, шевелящиеся над её головой. Она уже дважды меня просканировала, наверняка прикидывая, ограничен ли я показанным или за бицепсами скрывается реальная угроза.
Она гёкото. Ёкай-кролик. Так, по крайней мере, было написано в досье. Но вот что там не было указано — так это то, что она двигается так, словно всегда на полсекунды от того, чтобы врезать гравитации по горлу.
Длинные белые волосы, кроваво-красные глаза, сверкающие безрассудным любопытством, нелепо длинные ресницы и бёдра, способные положить конец войнам.
— Привет, — говорю я.
— И тебе привет. Ты тот самый ребенок из Баэлов?
— Технически я уже взрослый.
— Ребёнок, пока не доказано обратное, — фыркает она, отталкиваясь от перил и подходя с хищной походкой — как хищник, который просто случайно жуёт жвачку. — Имя — Усагияма Руми. Зови меня Руми, Усаги, Мирко — мне всё равно. Только не вздумай называть меня милой, иначе получишь такой удар, что вылетишь обратно в Подземный Мир с улучшенным зубным рядом.
— Принято.
Я протягиваю руку. Она смотрит на неё как на испытание, затем пожимает с такой силой, что у обычного человека хрустнули бы кости. Моя рука не двигается.
Её брови приподнимаются на долю миллиметра.
— Хм. Ладно. Может, ты не просто мышцы.
— Я теперь дипломат, — говорю я. — Сначала слова, потом кулаки.
Она протягивает кулак для дружеского удара. Я отвечаю, стараясь не сломать ей кости.
— Я твой куратор, Дип, — говорит она.
— Дип?
— Сокращение от «Дипломат», — пожимает плечами. — Постарайся не заставлять меня писать рапорты о твоих разрушениях. Ненавижу бумажную работу.
— Я обычно не разрушаю вещи специально.
— Отлично. Случайное разрушение куда проще объяснить, — ухмыляется она. — Ты выглядишь как кулак, научившийся читать.
В ней есть что-то странное. Даже знакомое. Не могу понять что. От неё пахнет порохом и травой. Не духами. Не магией. Просто… настоящим. Приземлённым.
И тут я это вижу.
На поясе у неё болтается маленький брелок — коричневый кролик с одним опущенным ухом и пуговичным глазом.
Я задерживаю взгляд чуть дольше, чем надо.
— Милый, — говорю я.
Она бросает взгляд вниз, потом пожимает плечами:
— С детства со мной. Знакомься — Дейзи.
Я не реагирую. Внешне. Но внутри по позвоночнику пробегает холодная дрожь. Дейзи.
Я никому не рассказывал, но в тех снах — о которых я никогда не говорю — всегда есть кролик. Всегда маленький. Всегда коричневый. Иногда в поле. Иногда смотрит на меня с края войны. Всегда нетронутый.
Дейзи.
Я прочищаю горло:
— Хорошее имя.
Её самодовольная ухмылка расширяется:
— Не привязывайся, качок. Ты не в моём вкусе. Я предпочитаю парней, которые не жмут торговые автоматы на завтрак.
— Отлично. Я предпочитаю девушек, которые не угрожают прикрепить мои рапорты к моему лбу степлером.
Она фыркает и улыбается:
— С тобой дипломатия будет весёлой.
Руми разворачивается на каблуках и идёт вперёд, её белый хвостик подрагивает при каждом шаге.
Я иду следом. Значок на груди всё ещё поблёскивает, безделушки в сумке тихо позвякивают, а на краю памяти ползёт лёгкий зуд.
Кролик.
Имя.
Тишина в голове становится чуть глубже.
Дейзи.
Я быстро понимаю, что Руми — быстрая, громкая и честная — три качества, которые я уважаю. Особенно в человеке, чей первый инстинкт при встрече с демоном — оскорбить его габариты и пригрозить выбить зубы.
Обновлено: 19.01.2026