Тихая уверенность, гораздо глубже той самоуверенности, которую я видела в других. Его сухое, остроумное чувство юмора лишь подчёркивает, что он понимает, насколько тяжёл его путь.
— Только не сломай себя, — говорю я ему, возможно, чуть резче, чем собиралась.
Он усмехается криво, с синяками, но по-настоящему живо:
— Постараюсь. Я занят.
И правда, занят.
По утрам он тренируется с Руми. Днём помогает ёкаям с разными делами — переносит святыни, чинит талисманы, изредка отбивается от Заблудших с такой силой, что её фиксируют сейсмографы. По вечерам он сидит у пруда с кои и чистит редис, будто пытается одолеть вселенную взглядом.
Сейчас он смотрит в небо. Куда-то вдаль. И, как каждую ночь, задаёт один и тот же вопрос:
— Если я продолжу в том же духе, — тихо говорит он, — стану ли я достаточно сильным, чтобы спасти её?
Я знаю, о ком он говорит. Спрашивать не нужно.
И не отвечаю. Вместо этого говорю ему ту правду, какую могу:
— Ты станешь достаточно сильным, чтобы попытаться. А это всё, что можно пообещать.
Он принимает это. Без возражений, без споров. Только тихое понимание, хотя, понять — ценит ли он это — трудно.
Позади него Руми хрустит костяшками:
— Эй! Перерыв окончен, Мускулистый мальчик!
— Иду, — отвечает он и, оборачиваясь ко мне перед тем, как уйти, говорит: — Спасибо, леди Ясака.
— Не спеши с благодарностями, — говорю я. — Ты только начал.
Он уходит, прихрамывая и с усмешкой — парень, готовый вновь быть отброшенным через весь тренировочный зал… и снова подняться. И снова. И снова.
Я смотрю ему вслед, хвост слегка закручивается — нечто вроде гордости, но глубже. Беспокойство, которое я не смею озвучить.
Внутри его души поселилось нечто древнее. Древнее стали, ужасное, как сама Цель.
Но сейчас он всё ещё Сайраорг Баэл. И, возможно, именно в этом — ключ к тому, чтобы удержать это пламя.
★★★
Из личных воспоминаний Сайраорга Баэла, в данный момент чистящего редис и размышляющего о инфернальных лазейках.
— Ну, — начинаю я с изяществом кирпича, — слышала о Болезни Дьявольского Сна?
Ясака отрывает взгляд от свитков так, будто я спросил, не знает ли она, куда спрятать тело, которое ещё подёргивается.
Она не отвечает сразу. Это неудивительно. Ясака редко даёт ответы «да» или «нет», если только они не покрыты десятью слоями дипломатии и не одобрены Советом Старейшин, которые технически не существуют, но определённо имеют мнение.
— Разумеется, — наконец говорит она. — Это редкое заболевание. Загадочное. Неизлечимое обычными методами. Я о нём знаю… хоть и не в деталях.
— Я тоже, — говорю я, смачно швыряя кусок редиса в ведро. — Если не считать «не в деталях». Мать заболела им. Без снов. Кома. Заперта в люксовом аду в коматозном люксе, с зачарованными шторами и осуждающими медсёстрами.
Ясака хмурится. Не по-человечески. Аристократично. Тихо. С лёгким привкусом «о боги, это звучит ужасно травмирующе».
— Если бы она была здесь, я хотя бы попыталась бы изучить её ки, — говорит она мягко. — Но я не могу покинуть Киото. Лей-линии связаны со мной.
— Привязаны к душе?
— Скорее как канализация. Стоит мне отключиться — и всё засоряется.
— Отличный образ. Беру на заметку. — Я откидываюсь назад и выдыхаю через нос. Этот момент точно войдёт в мой ментальный альбом, аккурат между «демоническими налоговыми проверками» и «отцовскими мыслями о рукопожатиях между видами».
Её губы дёргаются. Для лисы-королевы это равносильно хохоту до слёз.
— Но, — добавляет она, её хвосты покачиваются в ритме рока судьбы, — Я никогда не лечила подобного напрямую. У наших целителей нет аналогов. Дьявольские недуги… специфичны.
Она имеет в виду — взрывоопасны. И, возможно, заразны. А иногда настолько злопамятны, что воскрешают древние родовые проклятия просто ради эффекта. Демоны — тот случай, когда ты дважды подумаешь, прежде чем ставить диагноз, ведь болезнь вполне может заговорить голосом твоего покойного прапрадеда.
— Если бы у меня был сам пациент, я могла бы попробовать что-то сделать, — продолжает она.
И вот он, узел. Не преграда — у преграды есть шанс перепрыгнуть. Это скорее гора. У демонов — когти. У кицунэ — юридические оговорки.
— Даже если бы ты могла прийти, — отвечаю я, — отец никогда не позволил бы лечить её ёкаям. Они не дьявольской крови, сказал бы он. Он и лифтам, сделанным людьми, не доверяет, не то что ёкайской медицине.
Ясака, определённо осведомлённая о всей глубине моего положения, издаёт тот самый особый звук, означающий: «Политика — это восхитительный хаос» и, возможно, ещё: «Я сдерживаюсь, чтобы не проклясть весь твой род из-за его упёртости».
— Если ты сможешь привести кого-то ко мне, возможно, я смогу поставить диагноз. Я не могу покинуть Киото, — вновь подчёркивает она. — Никогда надолго. Если я отойду слишком далеко, равновесие начнёт рушиться. Землетрясения, странная погода, лягушки с небес…
— Ты говоришь так, будто лягушки — самое ужасное.
Она смотрит прямо в глаза, абсолютно серьёзно:
— Ты этих лягушек не видел.
Справедливо.
Но проблема остаётся. Мне нужен демон с тем же заболеванием. Без бюрократии. Без патриархов с комплексами неполноценности. Кто-то портативный. Желательно без брони и без текущего статуса «хозяина апокалипсиса».
И тогда, как все откровения, это приходит ко мне в виде воспоминания о разговоре, который я слушал в пол-уха, потому что Магдаран опять заговорил о растениях. Обычно такие разговоры начинаются с «Знаешь, из этого цветка можно сделать яд» и заканчиваются наличием пены судорожно стекающей из моего рта.
— Мой младший брат как-то упомянул, — говорю я, постукивая пальцем по колену. — Магдаран. Ботаник. Растения, зелья и как не умереть, если сожрал не тот лист. Тихий парень. Умнее, чем выглядит. Говорил, что одна Левиафан когда-то болела тем же. Ингвильд Левиафан.
У Ясаки поднимается бровь:
— Та самая, с кровью Сирены?
— Она самая, — киваю я.
По крови — Левиафан, да. Но без влиятельных родственников, чтобы хмуриться по этому поводу. Без политических связей, чтобы её можно было удушить красной лентой. Впала в кому после Гражданской Войны Демонов. До сих пор не проснулась. Технически под охраной. Практически забыта.
— Нет ближайших родственников. Никому нечего сказать по этому поводу.
Бровь Ясаки выгибается ещё выше.
— Я мог бы привезти её сюда, — продолжаю я. — Риас — моя кузина — может помочь. Поможет. У нас с ней история.
— История, — повторяет Ясака с лёгкой улыбкой. — Это слово многое скрывает.
— Дипломатия — это семейственность с дополнительной бумажной волокитой, — пожимаю плечами я. — А у меня внезапно появилось настроение и для того, и для другого.
Ясака откидывается назад, складывает пальцы домиком и изучает меня тем взглядом, который бывает у могущественных женщин. Я испытывал его на себе от Ройган Бельфегор, когда она поняла, что я могу быть и опаснее, и интереснее, чем ей казалось. Хотя, если честно, я тогда просто просил автограф.
— Ты собираешься… что? — произносит Ясака, задумчиво гудя. — Выпросить услугу у будущей главы клана Гремори, тайно перевезти потомка Старого Сатаны ко мне под двери, чтобы я поковырялась в её ки и при этом не спровоцировала межфракционную войну?
— Да, — отвечаю я. — Ради неё — что угодно.
— … Понимаю. — Она тихо вздыхает. — И если твой отец или дед узнают?
— Тогда они сделают то, что у Баэлов получается лучше всего, — говорю я, вставая. — Соберут семейный совет, будут неодобрительно смотреть, пригрозят лишением наследства, а потом не сделают ничего, потому что боятся, что я снова перешибу пополам сына какого-нибудь герцога.
Обновлено: 19.01.2026