Глава 10 — Глава 10 📷

Бесформенная вещь, ожидающая, чтобы её направили правильные руки. И несмотря на всю свою внешнюю силу, несмотря на всю свою стойкость, он всё ещё учится — хотя гораздо быстрее, чем можно было бы ожидать. — Ты продвигаешься быстро, Сайраорг-доно, — говорю я ему в третий раз за эту неделю, наблюдая, как он вытирает пот и кровь с подбородка после очередного поединка с Руми. По всем признакам, схватка должна была закончиться сломанными костями и разрушённым самолюбием. Как-то, однако, этого не произошло. — Просто следую инструкциям, — отвечает он, растягивая руку, которая издаёт звук, как большой дуб, гнущийся в бурю. — Ещё, я терпеть не могу быть плох в вещах, в которых могу быть хорош. Я не могу не улыбнуться. Руми называла его «зацикленным» больше раз, чем я могу сосчитать — обычно после того, как он блокирует её удары своим лицом. Его упорство, тем не менее, не похоже на бурю, которая не хочет сдаться. Он не отступает. Даже когда было бы проще просто сдаться. Но то, чему он учится, не так просто научить. Нельзя просто обучить кого-то, как пробудить Тоуки. Это не навык, который откликается на логику или традиционное обучение. Его нужно культивировать изнутри и развивать; требуется больше, чем техника. Это требует того, чтобы душа горела с целью, чтобы каждая часть тела была готова быть поглощена в процессе овладения им. Сайраорг, предсказуемо, не тот, кто будет ждать природного ритма вещей. Он не столько изучает Тоуки, сколько буквально заставляет его проявиться одной лишь силой воли, разбивая все ограничения, наложенные его телом. Это — невероятно эффективно, но в то же время опасно, изнурительно и представляет собой процесс, который большинство попросту не пережило бы. Но он не останавливается. Он беззвучно напевает, когда я вновь подхожу к нему, и этот звук — странный, фальшивый. Будто он когда-то услышал музыку и решил избить её до тех пор, пока она не станет для него понятной. — Я хочу ещё раз изучить твой поток, — говорю я ему, отмечая, как его энергия сжимается так, как не должна на его этапе обучения. — Подозреваю, твоё тело уже делало это до того, как ты оказался здесь. Он смотрит на меня непонимающе, приподняв бровь: — Ты хочешь что? — Тише, дитя, и не двигайся. — Мой хвост поднимается и кончиком касается его лба. Большинство существ инстинктивно шарахаются от такого прикосновения, даже если не понимают, почему. Для кицунэ хвосты — просто хвосты. Но для кьюби мои хвосты — проводники. Канал намерения. А прикосновение ко лбу, к месту духа, к венцу мыслей — это негласное согласие заглянуть в самую суть существа. Здесь нет магии, нет зрелищных эффектов. Только тепло. И под этим теплом что-то пробуждается. Я чувствую это — печь, скрытую в его груди. Не изящную, не текучую, а... первозданную. Как вечное пламя, как удар расплавленного металла по железу. Его жизненная сила пульсирует, меняется, выковывается неведомой даже мне силой. Я иду глубже, ищу не искру, а нечто древнее. Спрятанное. И вот, под всем этим, я нахожу это. Я нахожу гробницу. Камень. Глубоко. Трещины. Древность. Такая древняя, что не принадлежит ни этой эпохе, ни какой-либо, известной учёным. Саркофаг, созданный чтобы сдерживать, а не для покоя. Монолит, покоящийся в глубинах его сущности, будто кто-то вырезал его там намеренно. А на поверхности гробницы — рваный, жгущий сигил. Я не узнаю его, но это само по себе уже знак; ведь я знаю почти все языки мира, магические и обычные, руны асов и асгардцев. А эта не желает быть познанной. Она предупреждает. Это ясно. В воздухе сгущается давление, когда я касаюсь её, словно сама гробница осознаёт мой взгляд и решает, обиделась ли на моё любопытство. Сигил пульсирует, глубокий кроваво-красный свет горит в нем с целью — с несгибаемой яростью. Это не та жажда крови, которую я видела прежде, не та злоба, что живёт в сердцах дьяволов; даже их худшая злоба всегда украшена гордыней или болью. Эта — холоднее. Это... воля убивать, не движимая эмоцией, а чем-то более первобытным. Не эмоция, а цель. Сосредоточенная, отточенная, одержимая. Воля к убийству настолько чистая, что практически неотличима от веры. Фокус настолько острый, что мог бы рассечь само время. Я разрываю связь, пока ничто не успело заметить моего вмешательства, убираю хвост с его лба, прежде чем атмосфера становится слишком тяжёлой. Его глаза распахиваются — спокойные, любопытные. В нём нет злобы. Ничего из того, что я почувствовала внутри. Только растерянность. — Получилось? — спрашивает он. Его сухой, будничный тон. Будто только что сдал тест и хочет узнать, правильно ли написал «Тоуки». Я улыбаюсь. Эту улыбку я показывала западным эмиссарам, территориальным драконам и однажды — Серафал. Она отточена. Мягкая. Непроницаемая. Я могла бы задать вопросы. Но не стану. Пока что. — Получилось, — говорю я, складывая руки на коленях. — Ты обладаешь ненормальными умениями. Он снова приподнимает бровь, не проявляя ни малейшей тревоги: — Ты говоришь так, будто это проблема. — Нет. Просто... необычно. — Со мной это часто бывает. Я верю. И я верю. В нём нет страха, нет страха быть собой, нет ужаса перед тем, кем он может стать. Есть только цель.