Она едва успевает войти в свои покои, как он уже стоит рядом, захлопывая дверь и прижимая ее к шершавому дереву.
«Ты хочешь меня?» Он заманивает ее в ловушку, положив руки по обе стороны от нее, и наклоняется к ней так близко, что она чувствует его дыхание на своих губах. «Скажи мне».
«Да», - шепчет она. Грудь вздымается, и она переводит взгляд с него на него. Они темнее греха. "Я хочу тебя. Я хочу..."
Он крадет ее слова, целуя ее шею, горло, челюсть. Они возятся с одеждой, то поднимая, то опуская, освобождая только то, что нужно освободить, а потом он оказывается внутри нее, и ее нога обхватывает его бедра, и он трахает ее жестко и быстро, и его запах опьяняет, и она хочет поцеловать его в шею, но не делает этого. Они трахаются, просто трахаются, просто трахаются, и ее руки под его туникой, и она толкает его ближе, ее ногти впиваются в его спину. Когда он почти рычит ей в ухо, требуя назвать свое имя, сказать, кто ее трахает, у нее так кружится голова от желания и удовольствия, что его имя слетает с ее губ снова и снова, пока не становится похожим лишь на стон.
Но тут его толчки замедляются, совсем чуть-чуть. Его хватка на ее бедрах ослабевает. Его зубы, впивающиеся в ее шею, сменяются мягкими губами, успокаивающими следы от поцелуев. А потом он останавливается, все еще находясь внутри нее. Отзвуки его имени в ее голосе звучат в ее ушах громче, чем удары сердца. Признание, вырванное у нее, и она не может смириться с этим. Невозможно вынести горький привкус стыда, который он оставил у нее во рту.
«Я же говорила, что тебе не нужна кровать», - говорит она, чтобы заглушить эхо, чтобы почувствовать новые слова на языке.
Он молчит некоторое время. Затем он смеется, его плечи подрагивают под ее руками. «Нет, но так будет удобнее». Он скользит рукой к ее животу. "Не хочу навредить ребенку. Пойдем".
Он хватает ее за другое бедро и поднимает, пока она не обхватывает его за талию, и несет в постель. Осторожно укладывает ее. Идет за ней. Нависает над ней на сильных руках. Они никогда не делают этого таким образом. Она всегда наверху, где может остановиться в любой момент, уйти в любой момент, но сейчас она в клетке. В ловушке его тени.
«Я не хочу больше этим заниматься, если мы не сделаем это как следует», - шепчет он.
Что-то сжимает ее грудь, как будто она все-таки надела корсет. Как будто кто-то стоит у нее за спиной и затягивает его так туго, что она не может дышать. Его лицо приближается, а она не понимает, что это значит. Чего он хочет. Что это значит и зачем ему это нужно, если она знает, что он не любит ее и никогда не любил. И между ними все так разрушено. Скрученное, уродливое и острое. Слишком острое для того, чтобы не сделать ничего, кроме глубоких порезов. Его губы так близко, что она почти чувствует их, и было бы так легко поддаться. Целовать его, целовать и падать снова и снова. Упасть сильнее, чем когда-либо, и разбиться, потому что он не видит ее. Он причинит ей боль, даже не подозревая об этом, потому что никогда не видел ее. Если бы видел, то знал бы. Он бы знал, как она страдает, любит и хочет. Как она хотела этого, как мечтала об этом, но это было тогда, а сейчас ее руки соединяются с чем-то теплым и твердым, и она толкает. Сильно.
Свет проливается на нее, освобождая, позволяя дышать, и она пробирается дальше к свету, пока не сворачивается калачиком у изголовья кровати, дрожа, как испуганная птичка, натянув юбки на ноги.
"Прости меня, - говорит он низким и усталым голосом. «Ты сказала, что никогда не хотела, чтобы я...» Он закрывает глаза, прижимая пальцы к шраму над глазом. "Я не должен был пытаться. Я должен был сказать тебе, что с меня хватит. Потому что так и есть. Я больше не буду этого делать. Мне надоело быть твоей шлюхой. Мне надоело быть заменой".
Он сидит в изножье кровати, свесив голову. И даже сейчас ее сердце велит ей обнять, утешить, поддержать, и слова вырываются без ее разрешения.
«Ты никогда им не был».
«Нет?» Он смотрит на нее, скривив рот в безрадостной улыбке. «Значит, я не похож на него?»
«Похож», - шепчет она хрупким голосом, глаза наполняются слезами, и он превращается в пятно бледного белья и темных волос. «Прямо как он».
"Да, я так и думала. Может, ты все-таки ужасен?"
«Я устала». Она фыркает и втягивает дрожащий воздух. "Я так устала лгать. Прятаться. Держать себя в руках. Притворяться, что ничего не болит. Я больше так не могу". Слезы падают, и у нее не остается сил, чтобы их вытереть. «Я не могу».
«Врать о чем?» - хрипло произносит он.
«То, что я должен был сказать тебе давным-давно».
Он все еще смотрит на нее, но она не может разглядеть его выражение лица сквозь пелену слез и благодарна за это. Она не сможет сказать то, что ей нужно, если ей придется наблюдать за его реакцией.
Она сглотнула и сосредоточилась на своем дыхании, контролируя его, пока короткие, быстрые вдохи не стали медленнее, ровнее. Достаточно ровным для правды.
"Это был ты, - говорит она, и горячие слезы катятся по ее щекам, когда она моргает. "Кто разбил мое сердце. Это был ты".
**************
Слезы не перестают катиться, а задыхающееся горло не выпускает ничего, кроме рыданий. Изголовье кровати впивается в ее позвоночник и затылок. Слишком яркий свет освещает ее лицо, выставляя ее на всеобщее обозрение, когда ей хочется только спрятаться. Если бы только у нее хватило сил. Но тут сильные руки обхватывают ее, одна под коленями, другая - за спиной, и ее поднимают, уносят, укладывают на что-то более мягкое, чем облака. Под нее подложена подушка. Вокруг нее наброшено одеяло. Добрый голос что-то бормочет, а потом он уходит, а она так устала, так устала, и погружается в беспробудный сон.
Она просыпается от звона металла о дерево. Протирая глаза, Санса приподнимается на наклонной подлокотнике и садится. На столе между ней и незажженным камином стоит поднос с чайником, чашкой, кувшином меда, кувшином молока, тарелкой овсяных лепешек с корицей и свитком ворона.
Обновлено: 19.01.2026