Она уходит, не дожидаясь ответа, и погружается в работу, не желая тратить ни единой мысли на своего глупого угрюмого кузена, который даже не может обсудить взрослые вопросы, как нормальный человек.
Его там не будет. Она знает, что его не будет. Он сделает то, что всегда делает, и сбежит. И все же она готовится. Как только наступает ночь, она отправляется в свои покои и снимает один слой за другим, пока не оказывается обнаженной перед зазеркальем. Линии корсета проходят по коже, покрытой шрамами. Она массирует спину и живот, пока они не исчезают. Но со шрамами ничего не поделаешь, их можно только спрятать за чем-нибудь кружевным и красивым, что она и делает. Залезает в шелк. Завязывает ленты. Располагает оборки так, чтобы они обрамляли ее грудь. Распускает свободный пучок на затылке, чтобы волосы рассыпались по плечам блестящими волнами. И даже наносит на губы и щеки самый маленький штрих цвета. И все это она делает сама. Некому сказать ей: «Вы прекрасно выглядите, ваша светлость». Никто не скажет ей, что она смешна и прилагает слишком много усилий, ведь это всего лишь Джон. Ему все равно, как она выглядит.
Его даже не будет рядом.
Она смотрит на свое отражение, пока оно не превращается в бледно-розовое пятно. Этого достаточно. Достаточно для Джона.
Достаточно для пустой комнаты.
Она надевает халат, застегивает его на талии, берет фужер с вином и направляется к его двери. Там она останавливается. Она проследила, чтобы сегодня не проходили стражники, чтобы не заглядывали горничные, чтобы накормить очаг. В коридоре пусто, тихо и темно. Она не слышит никакого движения на той стороне. Она не слышит ничего, кроме нервных ударов своего сердца.
Просто откройте дверь. Нажать на ручку и открыть дверь.
Она может это сделать. Она хочет ребенка. Ей нужен наследник.
(Комната все равно будет пуста.)
Она открывает дверь.
В покоях Джона так же темно и тихо, как в коридоре. Воздух покидает ее легкие. Когда она снова наполняет их, то вздрагивает от вздоха и краснеет.
«Разочарована?» спрашивает Джон.
Он стоит у окна, залитого серебряным светом луны, его борода подстрижена, волосы убраны в пучок, и на нем одежда, сшитая ее собственной рукой в подарок, когда он был королем.
Нет. Нет, нет, нет, нет.
Она не может этого сделать. Не тогда, когда он выглядит как Джон.
Он подходит на шаг ближе. «Санса?»
Она делает еще один вдох, глубокий, ровный и успокаивающий. Да, она может. Она хочет ребенка. Ей нужен наследник. Он может быть похож на ее Джона, но ее Джона никогда не существовало. Она не забудет, не потеряется, и у нее все получится.
«Нет», - говорит она, закрывая за собой дверь и входя в комнату. «Просто удивлена».
***************
Санса ставит фужер с вином на широкую плоскую крышку сундука, стоящего у его кровати. Затем она окидывает комнату взглядом, а он украдкой смотрит на нее. Ее распущенные волосы блестят в слабом свете очага, как расплавленная медь, и рассыпаются по простому льняному халату, прикрывающему нечто не столь простое. Что-то нежное и женственное. Из-под него выглядывают кружева. Бледно-розовое кружево. Цвет ее губ. Джон прикрывает рот рукой и отводит взгляд.
«У вас есть чашки?»
Он находит два на столе, и они устраиваются на сундуке, поставив вино и стаканы между собой. Ее халат слегка распахивается, обнажая оборки на бедрах. Джон занят тем, что наливает им напитки. Они сидят, держа чашки в руках, слушают треск и хлопки огня и стук ставней от ветра, проносящегося по двору.
"Мейстер Уолкан говорит, что надвигается буря, - говорит она.
«Я рада, что Тормунд и остальные уехали до того, как она разразилась».
«Да. Я тоже». Она делает маленький глоток, он тоже. "Несколько лет назад мы построили порт в Морском Драконе. Чтобы облегчить торговлю и путешествия. На западном побережье".
«Вы сделали много хорошего».
«У меня не было короля Ночи, о котором нужно было бы беспокоиться».
«Да.»
Он поднимает руку, чтобы провести ею по волосам, вспоминает, что сейчас они у него в пучке, и проводит рукой по темному дублету. Потянул за подол. Она сшила его для него. До того, как все сломалось... Нет, это ложь. Их отношения уже были разрушены. Они всегда были разрушены. Они никогда не делали достаточно, чтобы исправить это. (Они сделали достаточно, чтобы разорвать их на части.)
«Ты постригся».
«Да. Думал, тебе так больше понравится».
Ее резкий выдох и быстрый вдох говорят ему, что он ошибся, еще до того, как она собирается с силами и произносит «Вы выглядите очень красивым» вежливым тоном высокородной леди, чьи комплименты означают лишь то, что она хорошо воспитана.
Ну, он и идиот. Конечно, он ей не понравится в таком виде. Он выглядит как ее брат, как человек, которому нечего делать в ее животе, тогда как вчера он выглядел как одичалый, незнакомец, мужчина, которого она могла бы трахнуть и забыть. Вот почему она флиртовала, прикасалась к нему и практически сидела у него на коленях. Он был достаточно знакомым, чтобы чувствовать себя в безопасности, но не настолько знакомым, чтобы она не могла притвориться, что он совсем другой человек.
Разочарование застряло у него в горле, и он запил его вином.
Может, в следующий раз будет легче.
В следующий раз.
Семь чертей. Сколько раз им придется это делать?
«Обычно...» Он прочистил горло, отпил еще вина. «Обычно требуется больше, чем один раз».
"Возможно, ты сможешь навещать его. Несколько раз в месяц?"
Посещать. Чтобы трахнуть ее. Пот выступает на висках, затылке, пояснице. Он потянул за шнуровку дублета, расстегивая его у воротника. Это была ужасная идея. Заманчивая и соблазнительная в абстрактном смысле, да, как что-то из снов, которые приходят к нему, когда он слишком устал, чтобы контролировать свои мысли. Но в реальности... Как бы красиво она ни раскладывала предложение на ложе из кружев и оборок, протянуть руку, чтобы взять его, казалось невозможным.
Обновлено: 19.01.2026