Башня Записей стояла у самого края внешнего сектора, возведённая в горном склоне. Это было самое высокое здание во всём внешнем круге. Его тёмные каменные стены поднимались уступами, каждый уровень отделён покатой крышей с висящими на ней талисманами. У входа стояли два культиватора в робах внутренней секты.
Становилось ясно — они были здесь, чтобы не пускать дураков без допуска.
Он показал жетон и поклонился с уважением. Этого оказалось достаточно — деревянные двери распахнулись.
Внутри воздух был насыщен запахом старых пергаментов и чернил. Ряды деревянных полок тянулись до самого потолка, уставленные свитками, книгами и нефритовыми табличками.
Цзян Чэн смотрел с восхищением. Сотни. Тысячи. Сколько лет прошло? Сколько людей побывало здесь? Сколько из них оставили свои мысли на этих страницах? И это — всего лишь первый этаж?
Он обернулся — рядом у входа, возле пары сидений, стояла небольшая полка. На ней — десять книг, выложенных особо, будто предназначались для прочтения в первую очередь.
Он взял одну… и замер.
Он… не умел читать.
Его родители были фермерами. Они не знали ни письменности, ни грамоты.
Что теперь?
Цзян Чэн нахмурился, уставившись в книгу. Иероглифы смотрели на него, как непроницаемая стена. Он провёл пальцами по страницам, пытаясь уловить хоть какую-то суть, но всё оставалось чуждым.
Фрустрация скрутила грудь. Какой прок с Башни Записей, если он даже читать не может? Он хотел сделать знания своим оружием. Но как начать путь, если не знаешь ни единого слова?
Глупец… — подумал он.
Но был ли он виноват? В нём что-то кричало: я умею писать. Даже на двух языках. Но те буквы — они выглядели совершенно иначе. Совсем не так.
Он глубоко вдохнул. Нельзя сдаваться. Он уже достаточно наплакал в своей убогой хижине.
Должен быть способ. Здесь — тысячи текстов. Значит, кто-то их читал. А если кто-то читал — значит, кто-то когда-то научился.
Но кто научит его?
Может, кто-то из внешнего круга уже умеет? Но даже если так, зачем им помогать? Все здесь боролись за шанс пробиться вверх. А знание — это сила. А силой не делятся.
Цзян вновь обернулся к полкам. Если он не мог полагаться на других — значит, должен найти другой путь.
И тогда — он заметил их.
Набор деревянных дощечек, отличавшихся от остальных свитков и книг. Простые, с крупными иероглифами, вырезанными прямо в древесине. Некоторые даже с небольшими рисунками рядом.
Они лежали на столе у самой полки, небрежно, словно забытые. Чэн так увлёкся книгами, что не заметил их сразу.
Сердце забилось быстрее. Он взял одну из дощечек. Грубая резьба. Быстро вырезанная. Но чёткая. Символ. Картинка. Значение.
Он поднял одну. На ней — дерево. Он провёл пальцем по шершавой поверхности... ничего.
Он хлопнул себя по лбу. Он — культиватор. Был смысл в том, что в Башню допускали лишь тех, кто достиг Конденсации Ци.
Он собрал Ци. Из даньтяня — в тело. Из тела — в руку.
И направил её в дощечку.
В тот же миг он почувствовал это. Дерево. Будто дощечка передала ему знание. Как произносить слово «дерево» на этом языке. И, что важнее — как его прочитать.
Волнение всколыхнуло грудь. Он сделал глубокий вдох, сдерживая радость. Он не знал, сколько это займёт времени. Дни? Недели? Месяцы?
Но у него было время.
По крайней мере — он надеялся.
***
В течение следующего месяца, всякий раз, когда позволяли дела секты, Цзян Чэн тянулся к Башне Записей, как мотылёк на свет. Его распорядок принял новый ритм.
Он поднимался до рассвета, ночные медитации заряжали его энергией, несмотря на изнурительный труд — слишком тяжёлый для подросткового тела.
Проснувшись, он быстро выполнял свои поручения с точностью, за которую расплачивался ноющим телом, а затем — ускользал в Башню, вырывая каждый свободный момент, который только мог найти.
Деревянные таблички стали его молчаливыми наставниками. В них были не просто символы и изображения — в них было нечто большее. Словно знание, запечатлённое в них, отзывалось на его Ци. Когда он вливал энергию в табличку, информация проникала прямо в разум, минуя обычные трудности заучивания. Казалось, эти таблички и были созданы для того, чтобы обучать безграмотных.
Может, с нефритовыми табличками то же самое? — мелькнула очередная странная мысль.
А откуда я вообще должен знать, что это такое?
Но процесс всё же не был лёгким. Каждое занятие истощало его ум, оставляя голову гудящей, как будто сам мозг перестраивался, чтобы вместить новое знание. И всё же результат был очевиден.
То, на что у обычных учеников ушли бы годы, он усваивал за недели.
В первую неделю он выучил основные существительные и простейшие глаголы. Ко второй — уже распознавал распространённые иероглифы и мог читать простые предложения из книг. На третьей — перешёл к более сложным табличкам, изучая устойчивые фразы и термины, связанные с культивацией.
К концу месяца Цзян Чэн уже свободно читал вводные тексты с малой полки — и это говорило о многом. Ведь у него было всего два, максимум три часа в день — остальное уходило на работу в секте. И всё же он овладел письменностью этого мира.
Было по-настоящему странно, как работали эти таблички. Это не было похоже на обычное запоминание. Знания будто загружались в его разум. Что бы это ни значило. Серьёзно. Всё начинало пугать. Едва он свыкся с мыслью, что это вторая жизнь, как снова появлялись мысли, от которых мозг шёл кругом.
Боже… — иногда боль от раздумий казалась невыносимой. Он едва понимал половину того, о чём сам размышлял.
– Основы Ци, – прочёл он из тонкого тома, проводя пальцем по строкам с растущей уверенностью.
Символы, что раньше были бессмысленными каракулями, теперь раскрывались, как двери в иные смыслы.
Обновлено: 19.01.2026