Глава 1 — Глава 1: Заключенный № 444

Глава 1: Заключенный № 444 Улей Тирон Прайм Глубоко в гниющих недрах Улья Тирон, в удушающем мраке Подулья, бушевала война. Самые нижние, самые убогие уровни огромного города-улья долгое время были беззаконным пространством грязи и анархии, где жизнь измерялась пулями и жестокостью. Но теперь, среди распада и эха воплей насилия, возник организованный фронт. У единственного прохода, соединяющего Подулей с нижним Ульем, была создана сильно укрепленная позиция. Силы Планетарной Обороны (СПО) держали здесь оборону, укомплектованную уставшими солдатами 44-го пехотного полка под командованием капитана Бёрра. — Грязь лижущие отбросы! — взревел он, — Пока настоящие солдаты истекают кровью во имя Императора против этой Эволюционистской гнили, вы пресмыкаетесь, как ульевая мразь! Шевелись! — Двигайтесь! Стройте пункты снабжения, укрепляйте оборону, или я позабочусь, чтобы вы почувствовали плеть! — Быстрее, быстрее! У нас нет времени! Яростный рев Бёрра эхом разносился по окопам, его голос прорезал непрекращающийся лязг промышленности и войны. Пехотинцы сидели на корточках в траншеях, вырытых из самых костей улья — древнего, ржавого металла, покрытого многовековой грязью. Некоторые запихивали в рот пайки, другие лежали, растянувшись у грубых баррикад, пытаясь урвать хоть какой-то отдых перед неизбежным следующим призывом к бою. Но Бёрр кричал не на своих солдат. Он кричал на заключенных. Укрепляли оборону не саперы — это была оборванная, измученная бригада каторжников, трудившаяся под неусыпным взором надзирателей СПО. Их руки были покрыты волдырями и ссадинами, тела отягощены непосильным трудом. Они таскали ящики, заливали феррокрит, возводили баррикады — черновая работа, на которую ни один солдат не хотел тратить силы. Среди них был Цинь Мо. Его рубашка давно превратилась в рваные лохмотья, обнажая тело, отмеченное странными, похожими на металл черными узорами. Не татуировки. Не шрамы. Что-то другое. Что-то неестественное. На шее у него висел ошейник подавления псайкера, на поверхности которого была выгравирована простая, но зловещая маркировка: Заключенный № 444. В отличие от других, его ошейник был не просто кандалами — это была клетка для разума, поводок для необученного псайкера. .... Сгорбленная фигура приблизилась к Бёрру, склонив голову в знак уважения. Движение было продуманным, сопровождаемым застывшей формой салюта Аквилы — актом почтения к Империуму, хотя оно и несло в себе оттенок ритуала, давно лишенного искренности. — Мой лорд-капитан… — Голос был сухим шепотом, словно пергамент скреб по камню. Бёрр обернулся, сузив глаза. — Калон. Присутствие санкционированного псайкера было необходимым богохульством. Даже в грязи Подулья присутствие Калона имело вес. Его роба, некогда темно-фиолетовая, как у Схоластика Псайкана, теперь висела рваными лохмотьями, вышитые на ней гексаграммные обереги истрепались и выцвели. Его лицо представляло собой разрушенный пейзаж из шрамов, а молочно-белые глаза — без зрачков, без век — свидетельствовали о десятилетиях санкционированной службы Империуму. Тот, кто выжил достаточно долго, чтобы получить разрешение на использование в полку. — Ты дряхлый старый ублюдок, — усмехнулся Бёрр. — Вечно меня прерываешь. Надеюсь, это важно. Цинь Мо слегка поднял голову, с тихим интересом наблюдая за обменом репликами. Санкционированный псайкер, служащий простым адъютантом офицера? Это было редкостью. Здесь была своя история — что-то недосказанное. Калон прерывал Бёрра бесчисленное количество раз, но капитан никогда не срывался в настоящем гневе. — Они измотаны, — просто сказал Калон, его молочно-белый взгляд скользнул по каторжникам. — Они нужны нам живыми. Предлагаю дать им отдохнуть. На мгновение Бёрр замешкался. Никто не мог солгать Калону. Если он сказал, что они на пределе, значит, он уже проник в их сознание, чтобы подтвердить это. После короткой паузы Бёрр резко выдохнул. — Ладно. Вскоре прибыл неохотный отряд солдат логистики СПО, с видимым презрением бросая пайки каторжникам. — 444. Твой паек. Император обеспечивает. Цинь Мо поймал питательный блок, с безразличием осматривая его. Стандартный военный паек, превосходящий крахмальные заменители, которыми кормили рабочих нижнего улья. Не из щедрости, конечно, — просто было легче распределять один тип пайка среди сил СПО и их расходной рабочей силы. Он вскрыл упаковку, обнажив тусклый белый кубик. Он выглядел как воск. Он откусил кусочек. На вкус он был хуже воска. Прогорклый, тяжелый белковый запах наполнил его чувства, текстура растворилась в сухую, меловую пасту в тот момент, как коснулась языка. Это была скорее не еда, а питательное наказание — разработанное для эффективности, а не для вкуса. Инстинкт требовал рвотного рефлекса, но он подавил его. Слишком резкий вдох загнал бы порошок в легкие, а это было бы гораздо хуже, чем терпеть отвратительный вкус. Он заставил себя проглотить еду, вытер рот и достал из кармана маленький, потрепанный предмет. Дневник. Он был изношен и потрепан, его страницы пожелтели от грязи. Когда он перелистывал его, сквозь грязь проглядывали слабые следы чернил и графита — воспоминания, нацарапанные неровным почерком. Это было больше, чем дневник. Это была спасительная нить. На этих страницах были фрагменты другой жизни. Его жизни. До этого кошмара. До этой адской дыры из стали и страданий. До Warhammer 40K. Имена. Лица. Моменты. — Я, Цинь Мо, делал то-то и то-то. — Моя семья и друзья были такими-то. — Когда я был ребенком, я пережил это. — Мне нравилось играть в эту игру, слушать ту песню. Банальные, обыденные вещи. И все же, когда Цинь Мо сидел в этой грязной траншее, окруженный грязью и разложением Подулья, читая свои собственные слова... Он улыбнулся. .... Он не заметил приближающихся Бёрра и Калона. Они остановились перед ним. Бёрр взглянул на Калона. Старый псайкер не подал знака, но что-то невысказанное промелькнуло между ними. Перенеся вес тела, Бёрр позволил цепному мечу на его бедре качнуться вперед — Ударяя Цинь Мо по голове. — Ха! — рявкнул Бёрр со смехом. — Еще не спишь, 444? Цинь Мо поднял глаза, черные, как пустота. На одно мимолетное мгновение Бёрр увидел в них что-то — что-то огромное, что-то древнее, что-то, чему не место в обычном заключенном. Холодный пот выступил у него на затылке. Затем мгновение прошло. — Псайкеры, — пробормотал Бёрр. — Вечно такие драматичные. Тем временем Калон поднял руку. Дневник Цинь Мо взлетел в воздух, зависнув над протянутой ладонью Калона. Старый псайкер перелистывал страницы, сканируя их содержимое глазами. Бёрр усмехнулся. — Что там у него? Странные псайкерские галлюцинации? Калон не ответил сразу. Он изучал текст, нахмурив брови. Затем, наконец, он закрыл дневник и вернул его. — Я не могу это прочитать. Бёрр нахмурился. — Что? — Это не на Готике. Структура странная... чужая. Но это не каракули порченного псайкера. — Калон повернулся к Цинь Мо, его взгляд был непроницаем. — Возможно, ты необученный псайкер, но ты все еще в здравом уме. Между ними повисла долгая тишина. Наконец, Калон снова заговорил. — Заключенный № 444, — сказал он. — Почему тебя арестовали? Цинь Мо встретил его взгляд. — Дворянин принял меня за добычу во время охоты в нижнем улье, — сказал он. — Поэтому я сжег его дотла. Психический зонд Калона направился к разуму Цинь Мо — но встретил лишь пустоту. Бёрр нахмурился. — Ну? Он лжет? Калон выдохнул. — Я не знаю. Я не могу проникнуть в его голову. Бёрр фыркнул. — Неважно. Нам нужна рабочая сила. Глаза Цинь Мо слегка сузились. Он знал, что им что-то от него нужно. Калон подтвердил это мгновение спустя. — Нам нужны твои боевые способности, — сказал старый псайкер. — Ключ от твоего ошейника подавления в моих руках. Его следующие слова заставили воздух похолодеть. — Когда придет время... я его открою.