Глава 22 — Глава 22

— Ах ты мой сладкий мёртвый ублюдок, — проворковал я, выбивая пробку и осушая флакон одним глотком. Эффект был мгновенным. Словно за три секунды превращаешься из полного ничтожества в божество на кофеине. Мана хлынула обратно яростным приливом, затапливая каждую вену, каждую клетку. Зрение обрело идеальную чёткость. Кожу закололо. Я снова почувствовал, как заклинания льда щекочут кончики пальцев, умоляя выпустить их на волю. Я медленно выдохнул. Снова сто процентов. Воспользовавшись Святым Светом, я залечил свои раны. С широкой ухмылкой, весь перепачканный кровью, я потянулся, хрустнул костяшками пальцев и окинул взглядом комнату. Десятки трупов. Кровь повсюду. Лучница с головой под неестественным углом. Жрец, у которого когда-то была шея. Груда истерзанных конечностей и оружия на месте того, кто изображал из себя мастера парных клинков. И, конечно, сам «сир Танкингтон» — обезглавленный и печальный. Я перевёл дух. — Ладно, — бросил я в пустоту. — Перерыв окончен. Пора освобождать травмированных мирных жителей и планировать визит в одну гостеприимную усадьбу. С этими словами Джек-Потрошитель не просто пошёл — он вальяжно направился обратно вниз. Обновлённый. Заряженный. И абсолютно готовый испортить кому-то ночь. Я спустился в подвал, словно бог, возвращающийся с Олимпа. Только вместо лаврового венка и божественной мудрости я был заляпан кровью, скалился как маньяк, а в ушах всё ещё звенело эхо предсмертных воплей дюжины мужчин. Увидев меня, пленники подняли головы. Их расширенные от ужаса глаза уставились на мой окровавленный клинок, на слабые искры маны, пляшущие на кончиках пальцев, и на ту ауру абсолютной бойни, которую я тащил за собой, точно дурную привычку. — Вы в безопасности, — прохрипел я, стараясь звучать бодро. — Если вам интересно, почему я выгляжу так, будто только что вырезал мясную лавку, скажем так: переговоры с вашими тюремщиками были... напряжёнными. Одна женщина — лет двадцати с небольшим, в синяках, но не сломленная — медленно поднялась, прижимая к груди ребёнка. — Они... мертвы? — Все до единого, — ответил я. — Окончательно. Аннигилированы. Удалены из реальности. Вы их больше не увидите, если только вам не повезёт оказаться там же, куда отправились они. А судя по количеству зверств, которые здесь творились, это, скорее всего, измерение, состоящее исключительно из пауков и криков. Их было около двенадцати — женщины, дети. Никаких цепей, но всех явно готовили к продаже. Опрятные, чистые, наряженные. Меня от этого мутило. И не только из-за их участи, а потому что кто-то где-то счёл это «эффективным». Чудовища. Я жестом позвал их вперёд, и они начали собираться — медленно, настороженно, словно олени, приближающиеся к костру, за которым может прятаться медведь. Затем я указал на сейф. — Угощайтесь. Они замерли. — Там золото, — пояснил я. — Драгоценности, зачарованное барахло, отмытые деньги — что угодно. Всё ваше. Делите как хотите. Лично я предпочитаю минимализм. — Ты... отдаёшь это нам? — спросила одна из женщин. Совсем девчонка. Глаза ввалились от стресса. В них всё ещё теплилось недоверие. — Послушайте, я только что разделал ваших хозяев так, будто проходил кастинг в фильм Тарантино. Вы реально думаете, что мне, блять, нужно золото? — я рассмеялся, а затем фыркнул. — К тому же, у меня ещё полно таких источников. Очень много. Пока они принялись делить добычу — слышался приглушённый шёпот, чей-то смех и даже всхлипы, — я подошёл к стопке документов. Гроссбухи, контракты, грузовые манифесты. Бумажные следы, пропитанные грехом. Я снова пролистал их, выбирая самые сочные куски. Маршруты контрабанды. Списки имён. Накладные, заполненные фальшивыми реагентами и поддельными печатями. Даже налоговая отчётность, настолько «липовая», что её можно было смело издавать как фэнтези. Некоторые документы были подписаны — одни в спешке, другие скреплены восковыми печатями с гербами знатных домов. Склады, конспиративные квартиры, списки, реестры. Но всё ещё недостаточно улик, чтобы напрямую связать это с главным поместьем. Я свернул бумаги, запихнул их в кожаную сумку, позаимствованную у одного ныне покойного наёмника, и повернулся к освобождённым пленникам. — Ладно. Шоу окончено. Пора уходить. Здание скоро ждёт... перепланировка. Они посмотрели на меня в замешательстве. А затем я устроил пожар. Не в метафорическом смысле. Я просто схватил факел, швырнул его на ближайшую штору и с ликованием наблюдал, как огонь разлетается по ткани, точно сплетни в захолустье. — Вон, — рявкнул я, и голос мой внезапно стал резким. — Живо. Никто не спорил. Они похватали всё, что могли, крепко вцепились друг в друга и выбежали со склада через погрузочную дверь. Я последовал за ними, следя, чтобы никто не отстал и не потерялся. Ночной воздух ударил в лицо, как спасение. Прохладный. Чистый. Без дыма — пока что. Позади нас склад начал светиться. Сначала оранжевым, затем ярко-красным. Пламя пожирало пропитанное благовониями дерево с пугающей лёгкостью. Вопли сгорающих духов — или, может быть, просто эхо чужой вины — доносились сквозь рушащуюся крышу, пока пожар заглатывал каждый кровавый секрет, не поместившийся в мою сумку. Я стоял и смотрел, как полыхает огонь. Мой силуэт чётко выделялся на фоне пламени; руки скрещены на груди, тело неподвижно. Одна из девочек посмотрела на меня и робко потянула за рукав. — Как тебя зовут? — спросила она тихим, почти благоговейным голосом. Я посмотрел на неё сверху вниз и усмехнулся под своей перепачканной кровью маской. — Меня зовут Джек-Потрошитель, — произнёс я. И в этот момент склад взорвался. Не слишком сильно, но для пущего эффекта хватило. Бочка с маслом, наверное. Или нестабильное магическое ядро, которое кто-то забыл разрядить. Огненный дождь пролился вниз, словно праздничный салют в честь грехопадения, и небо окрасилось в багровый цвет освобождения. Тут я вспомнил, что так и не снял ледяные оковы с Таэриса. Упс. Я рассмеялся. Пленники скрылись в ночи, унося с собой сокровища, свои жизни и весьма жуткую сказку на ночь. А я? Я посмотрел в небо. Луна всё ещё светила, ночь была в самом разгаре. Похоже, пора нанести визит Пилигримам. Может, я просто убью их всех. Боже, как же я люблю тренировки. *** Восемь лет назад Принц Берик Менетил, 11 лет Статус: Только что совершил убийство Я покинул доки, растворившись в сиянии синего света. Я прыгал Скачками с крыши на крышу, точно человекоподобный баг в движке визуализации реальности. Холодный ночной ветер выл вокруг, но он не мог заглушить гул в моей голове — эйфорию после бойни, пульсацию остаточной маны и вкус насилия, всё ещё ощущающийся на губах. Подо мной город наконец-то ожил. Сотни стражников в безошибочно узнаваемой ливрее городской стражи неслись к докам хаотичным приливом стали, факелов и выкрикиваемых приказов. Они суетились, как подожжённые муравьи: никакой координации, только суматоха и паника. Пожар на складе сделал своё дело. Все глаза в городе были устремлены в одну сторону — а я бежал в противоположную. Классический отвлекающий манёвр. Декстер Морган бы мной гордился. Очередной Скачок — через переулки, балконы, по черепичным крышам богатых идиотов, грезящих о золоте. Я пробирался к элитному району. По мере приближения запах менялся: меньше вони мочи и гнили, больше дорогих духов и старых денег. Всегда дурной знак. Прелесть хаоса в том, что он делает всех тупыми. Вся городская стража бросилась расследовать инцидент в доках, а значит, остальная часть города осталась практически без охраны. Ни блокпостов, ни патрулей, ни пьяных сержантов с подозрительным взглядом. Только лунный свет, мана и я. Это было моё «окно». Шанс, выпадающий раз в десятилетие. Поместье Пилигримов — особняк некоего Престора Пилигрима, дворянина, криминального финансиста и законченного дегенерата — сейчас было уязвимо. Они наверняка уже проснулись, вырванные из своих надушенных простыней взрывом, эхо которого прокатилось по заливу. Но в головах у них всё ещё туман. Они дезориентированы. Им ещё не страшно. Завтра они выставят больше охраны. Зачаруют двери. Удвоят штат слуг. Паранойя — это броня сильных мира сего. Но сегодня ночью? Сегодня ночью они просто мясо. Я резко остановился. Замерев на крыше, я смотрел на раскинувшийся передо мной квартал знати — тихий, ухоженный, вызывающе самодовольный. И вдруг почувствовал, как в сознание закрадывается холодная и неожиданная мысль. Зачем? Зачем я это делаю? Зачем сжигать их дом? Почему бы просто не исчезнуть в ночи, позволив документам говорить самим за себя? Можно было бы слить их какому-нибудь обозлённому писцу и на этом закончить. Это не было актом правосудия. В этом не было героизма. Никакого «высшего блага» или благородной цели. Это была моя тренировочная арка. Психопатический, залитый кровью монтаж прокачки. Я был Гоку, одержимым жаждой крови. Гремлином, делающим подходы в искусстве резни.