Глава 18 — Глава 18

*** Скачок. Взмах. Скачок. Выпад. Скачок. Обезглавливание. Они осыпались, точно перезрелые плоды с больного дерева в разгар урагана. Даже обидно, насколько всё давалось легко. Это были наёмники — якобы закалённые профессионалы, — но их координация напоминала поведение малышей во время пожарной тревоги. Один особенно отважный идиот попытался прорваться сквозь меня, чтобы сбежать. Как мило. Я совершил Скачок прямо в него. В буквальном смысле. Физика пришла в замешательство, биология оскорбилась. Его череп встретился с моим локтем на скорости, близкой к релятивистской. Звук, последовавший за этим, лучше всего описывался как «мозговой кисель, по которому со всей дури вмазал сам Господь». Мгновенный перелом черепа. Влажный такой. Из тех, что безнадёжно портят ковры. Поддавшись капризу, я швырнул бочку через всю комнату — просто посмотреть, что будет. Взрывчатка? Еда? Мстительные пчёлы? Она взорвалась при ударе. Оказалось, внутри было что-то горючее. Огонь разлетелся быстрее, чем сплетни на церковной ярмарке. Языки пламени лизали стены, дым соблазнительно вился вокруг ящиков. Раздались крики. Часть наёмников в панике пыталась затоптать огонь, выкрикивая приказы, другие же просто пялились на меня так, будто я был вторым пришествием Сатаны. Если честно, как по мне — явная переоценка. Я позволил им тушить пожар. Это выглядело почти трогательно. К тому же это облегчало мне работу: любой, кто не был занят борьбой с инферно, вероятно, был достаточно умён, чтобы представлять угрозу. Таких я убивал первыми. И вот — наконец-то, наконец-то — явился он. Босс. Основное блюдо. Крещендо этой прелестной маленькой оперы из резни, которую я сочинял в реальном времени с помощью крови и пламени. Он переступил порог, обрамлённый трескучим сиянием горящего склада. Высокий. Величественный. Каждая деталь его облика кричала: «Финальный антагонист JRPG», вот только причёска была получше, а чувство собственной важности так и просило кирпича. Его одеяния мерцали, зачарованные символами, которые извивались и вспыхивали на периферии зрения, напоминая те самые оптические иллюзии, от которых начинаются головная боль и экзистенциальный кризис. Вышивка могла быть либо рунами великой мощи... либо фэнтезийным эквивалентом монограмм Луи Виттон. Трудно сказать. Магическая мода — штука глубоко субъективная. И, в типично чародейской манере, он сжимал в руках посох. Как банально. Высший эльф. Я мысленно окрестил его «Сверкающим волшебником Делюкс». Он приподнял бровь. Видимо, дымящиеся трупы, хаос пожара и моя перемазанная кровью ухмылка не произвели на него впечатления. Эльфы — они такие. Отстранённые. Осуждающие. Наверняка имеет своё мнение о сочетании вин и мастерстве фехтования. Я подмигнул ему. Он не моргнул. Жаль. Обычно это срабатывает. — Симпатичное платьице, — крикнул я, указывая на него покрытым густой кровью клинком. — Это зачарованный шёлк или обычное высокомерие? Его ладони засветились. Руны вспыхнули. Сила заискрилась. А я? Я только шире улыбнулся. Потому что, если честно, я понятия не имел, кто он такой, где нахожусь и что это вообще за мир. Но меня забросило в фэнтези-сеттинг с магическими способностями и полным отсутствием морального контроля. И я наслаждался каждой секундой. И именно в этот момент я запел. Вслух? Нет, остатки самообладания у меня ещё были. Но в голове? О, там гремел полноценный концерт. Та самая песня Talking Heads. Psycho Killer. Потому что, господи, это было чертовски в тему. Басовая линия била сильнее, чем ледяная стрела в лицо, и вибрировала в моей душе, точно духовный диагноз. «Psycho Killer... qu'est-ce que c'est... фа-фа-фа-фа-фа-фа-фа-фа-фа-фа... лучше... беги-беги-беги-беги-беги-беги-беги прочь...» Боже, этот экзистенциальный диссонанс был так эстетичен. Я был Патриком Бейтманом, если бы у того был доступ к телепортации, магическим стрелам и глубоко запрятанной травме перерождения. Только вместо того, чтобы резать стажёров с Уолл-стрит или распиливать женщин бензопилой в дизайнерском костюме, я зачищал затянутых в кожу наёмников на горящем складе с помощью магических кулаков и растущей зависимости от звука ломающихся костей. Терапия? Нет, спасибо. Насилие дешевле, эффективнее и идёт в комплекте с искрами. Я чувствовал себя живым. Более живым, чем когда-либо на Земле, на той тупиковой работе, маринуясь в люминесцентном свете и тревоге, вызванной избытком кофеина. Здесь же я был чистым хаосом с пульсом. Мрачным маленьким божком в украденном теле. «Psycho Killer... qu'est-ce que c'est...» — У-у-у-ху! — на этот раз я выкрикнул это вслух. И тут он меня прервал. Грубо. — Понимаю, — заговорил он наконец. Голос был вкрадчивым, отработанным и настолько снисходительным, что от него практически несло вином и разочарованием. Теперь он крутил посох так, словно веками тренировался перед зеркалом. — Так вот ты какой, Потрошитель. А ты ниже, чем я себе представлял. Густой акцент. Высокомерный тон. У этого чванства наверняка был расовый бонус. Я ухмыльнулся под маской — той самой, которую я соорудил из чёрной ткани и прогрессирующего отсутствия самоконтроля. — Знаешь, — произнёс я непринуждённо, пока с моего меча всё ещё капала кровь, — ты — приятное разнообразие. Все остальные дохли, точно бумажные куклы во время грозы. А у тебя хотя бы есть реплики. Это освежает. Я наклонил голову. — Имя? Я задолжал тебе хотя бы это, прежде чем прикончу, как и остальных. Он шагнул вперёд с таким видом, будто владел пеплом под ногами. — Таэрис, — уверенно бросил он. Почти самодовольно. — Я собираю награды за таких уродов, как ты. Боже, как же я обожаю это слово — «урод». Так говорят люди, когда боятся признать, что завидуют. Он продолжил: — А твоё? «Джек-Потрошитель» — очевидно, лишь псевдоним. Он мне нравился. У него были мозги, осанка и ровно столько гонора, чтобы сделать его смерть занятной. — Если сумеешь одолеть меня, — я усмехнулся, — я назову тебе своё настоящее имя. Он не улыбнулся. Очко в пользу дисциплины. Но я заметил искру в его глазах. Раздражение. Досада. Он не любил игры, а я был ходячим балаганом. Он поднял руку. И температура мгновенно упала. Резко. Словно мир затаил дыхание. Воздух стал тяжёлым, острым, с металлическим привкусом грядущей боли. Вокруг его ладони начал формироваться иней, сгущаясь в сияющий осколок смерти — бледно-голубой, искрящийся от подавленной мощи. Ледяная стрела. Чёртова комета в миниатюре. Он швырнул её. И промахнулся. Совсем чуть-чуть. Спасибо тебе, Скачок. Я исчез в мерцании света и появился в десяти футах левее, смеясь как сумасшедший над шуткой, которую никто другой никогда не поймёт. — Отличный выстрел, Эльза! — заорал я. — Давай-ка устроим небольшую дуэль огневой мощи, а? С пафосом и абсолютным непониманием того, что я вообще творю, я начал колдовать нечто отдалённо напоминающее лёд. Мои руки засветились. Рот забормотал фразы, похожие на полузабытую латынь, пропущенную через блоги о ведьмовстве. Температура вокруг меня упала. На кончиках пальцев образовались кристаллы. Он купился. Воздвиг щит. Начал заклинание. Поставил ноги в ту самую идеальную стойку «я окончил магическую магистратуру». Он был готов к дуэли. Я совершил Скачок. Ему за спину. — Обломись, сука. Мана хлынула в мою правую руку, словно кто-то запихнул грозу в банку «Ред Булла». Никаких заклинаний. Никакого пафоса. Только чистая, кинетическая магическая жестокость. Я ударил его. Прямо в затылок. Хруст был симфоническим. Его щит разлетелся, как стекло под кувалдой. Посох выпал из рук. Его тело обмякло прямо на полуслове, и он рухнул, точно марионетка с перерезанными нитями. Никаких предсмертных слов. Никакого эпического финального заклинания. Только сломанное основание черепа и звук упавшего на пол достоинства. Я присел рядом с ним, наклонился к самому уху и прошептал: — Ну как тебе такая огневая мощь? Затем, методично — почти хирургически — я наступил на его руки. Хруст. Раз. Два. Он застонал. Хорошо. Значит, не сдох. Пока что. Затем ноги. Хруст. На случай, если он решит, что вариант «уползти» ещё в силе. Я встал. Глубоко вдохнул. Воздух был тяжёлым от дыма, магии и запаха жареного мяса. Склад стал шедевром резни — кровь, размазанная по ящикам, точно современное искусство; свет пожара, пляшущий на почерневших балках; тела, разбросанные, как конфетти на очень печальном параде. Пятьдесят с лишним трупов. Дюжина всё ещё пылающих очагов. Плоть там, где её быть не должно. Я снова украл эту ночь. Я и был этой ночью. — Ятта! — крикнул я в пустоту, вскидывая руки к небу. Я почти слышал в голове голос комментатора из видеоигры: «СЕРИЯ УБИЙСТВ!». Потому что, признаем честно: я был в чертовски хорошей форме.