Глава 17 — Глава 17

Они не ограничивались местными — они наладили полноценный импорт и экспорт живого товара. И эти списки… О, эти списки. В них было расписано всё, вплоть до планов платежей. Сколько стоит «обкатка» новой девчонки. Сколько раз она должна обслужить клиентов, прежде чем начнёт приносить чистую прибыль. Зло с безупречной системой архивации. Садизм в монокле. По-своему это даже впечатляло — в самом извращённом смысле. Когда я поднял глаза от бумаг, луна уже полностью взошла. Серебряный часовой, взирающий на мир, который слишком полон трусов, чтобы хоть что-то предпринять. Что ж. Только не сегодня. Встав, я направился к гардеробу. Натянул доспехи. Затянул ремни на коже и стали, закрепил пояс с эликсирами. Набросил чёрный плащ. Когда я натянул на лицо чёрную маску, то наконец понял, что чувствовал Бэйн. Никому не было дела до того, кто я такой, пока я не надел маску. Теперь же на том месте, где раньше была милость, остался лишь чистый лист. Капюшон, зелья, оружие и всё остальное, что могло понадобиться для моей маленькой прогулки. Я подошёл к окну и глубоко вдохнул. — Ну что ж, — проговорил я, ухмыляясь самому себе, точно маньяк, готовящийся к общественным работам, — вот я снова иду убивать. И я прыгнул. Джек-Потрошитель идёт в город. И в отличие от Дедушки Зимы, я не оставляю непослушным детям угольки. Я оставляю трупы. Завёрнутые в правосудие и перевязанные красным бантиком из артериальной крови. Мягко приземлившись и замедлив падение, я исполнил привычный номер. Ну, знаете: Скачок мимо дворцовой стражи, мимо зачарованных стен, сквозь слои магической защиты, призванной остановить ассасинов, диверсантов или психопатов-подростков с комплексами по отношению к папочке — и вот я в городе. «Старое доброе шоу», как назвал бы это «Земной я». Или, если выражаться точнее: «Городское проникновение: издание Джека-Потрошителя». Однако сегодня город был другим. Напряжённым. Словно затаённое дыхание за мгновение до крика. Похоже, отец сдержал обещание. И я знал почему. Массовое убийство в борделе. Изуродованный дворянин в гробу. Тот факт, что я разделал больше пятидесяти вооружённых охранников, точно ребёнок в «Мастерской Покемонов», дорвавшийся до ножовки. Меры безопасности усилились. Ура! И не только в кварталах знати, где дегенераты в шелках пили, гуляли и время от времени покупали людей. Нет, чертов город сверкал огнями, словно Детройт в Рождество. Даже трущобы. Особенно трущобы. В каждом переулке грохотали кованые сапоги. На каждом углу шныряли нервные взгляды. Даже крыши — моё привычное священное и безмолвное шоссе — теперь патрулировались. Я переместился в один из переулков и тут же был вынужден выскочить обратно, едва услышав лязг кольчуги и скрежет наконечника копья о булыжник. Чуть не попался. Упс. Но это пустяки. Мне это нравилось. Риск. Азарт. Вызов. Боже, это восхитительное напряжение от осознания того, что один неверный шаг, один запоздалый Скачок — и весь город вцепится мне в горло, точно свора псов, загнанная лису. Неужели именно от этого кайфовали помешанные на битвах психи вроде Хисоки или сайянов? Кажется, я начинал их понимать. Каждая тень таила в себе возможность. Каждый освещённый факелами путь был головоломкой. Я был Робин Гудом, если бы у того была жажда крови, библиотека в стиле высокого фэнтези и подписка на аниме-сервисы. В конце концов, пережив пару опасных моментов и совершив отчаянный Скачок, чтобы избежать встречи с особо глазастым патрулем, я добрался до доков. Холодный ветер. Запах гниющей рыбы. Далёкий плеск волн, похожий на предсмертный хрип. Дом, милый дом — точнее, место будущего преступления. Согласно гроссбухам, которые я экспроприировал в том адовом притоне, семья Пилигримов вела свою торговлю «импортом-экспортом» через западный склад, что стоит почти у самой границы с Серебряным бором. Удобно. Обособленно. Идеальное место, чтобы ввозить людей контрабандой, точно мешки с зерном. Меня едва не вывернуло. Я запрыгнул на крышу напротив цели, припал к черепице, позволяя плащу эффектно развеваться на ветру, и осмотрел окрестности. А вот и они. Трое охранников на крыше, всё как я и предсказывал. И это не дилетанты: полный доспех, древковое оружие, арбалеты. Весь набор. Это была не городская стража. Профессионалы. Наёмники, скорее всего. Из тех, кто не задаёт лишних вопросов, пока в кошельке звенит монета. Я одобрительно кивнул. — Стража на крыше. Славно. Кто-то явно почитывал «Пособие для Злых Властелинов». Затем я хрустнул костяшками пальцев. Медленно. Намеренно. Тот самый хруст, который говорит: «Парни, убийство снова в меню». С правого бедра я выхватил кинжал. Скверная штуковина. Маленькая, острая — я ведь свято верю в принцип избыточности. Мой меч, более тяжёлый и шумный, остался в ножнах слева. Ночь обещала стать кровавой бойней, это точно — но бойней с долей изящества. Немного интима. Чего-то личного. — Время для старой доброй резни. Я переместился. Из приседа в режим убийцы меньше чем за секунду. Один Скачок за спину первому охраннику — он даже ахнуть не успел. Кинжал в горло, глухое влажное бульканье, и он повалился на пол, точно мешок с гнилой мукой. Второй обернулся как раз вовремя, чтобы встретить мой клинок прямо между рёбер. Он дернулся один раз, и я осторожно опустил его на землю — настолько нежно, насколько это вообще возможно для того, чьи лёгкие стремительно наполнялись собственной кровью. А третий? О, третий. Он видел всё. Он встретился со мной взглядом — увидел маску, лезвие и мёртвые тела своих друзей. Он вскинул оружие, открыв рот в благородной, вероятно, попытке выкрикнуть предупреждение… — Омаэ ва мо синдэйру, — произнёс я. Он моргнул. Затем я переместился снова. И он упал. Точно марионетка с перерезанными нитями. Мёртв ещё до того, как мозг успел обработать услышанное. Бедняга. Я вытер клинок о его тунику с почтительным трепетом, а затем прошептал с притворной жалостью: — Нани? И тихо рассмеялся. Но останавливаться не собирался. В конце концов, эти кретины сами себя не убьют. Хотя, судя по тому, как они держали мечи и по интеллектуальной пустоте в их глазах, некоторые из них очень старались. Я скользнул в люк на крыше со всей грацией паука под стимуляторами. Конечности мелькали с тем, что я внутренне называл «акробатической точностью», но что со стороны, вероятно, выглядело как енот, пытающийся танцевать балет на намыленном полу. Плевать. Грация — это роскошь для тех, кто не заваливается на вечеринку с убийствами без приглашения. Внутри склад выглядел именно так, как и ожидаешь от криминального предприятия среднего звена с амбициями на легальность: аккуратные ряды деревянных ящиков, сложенных с педантичностью фаната «Тетриса»; позолоченные гроссбухи, оставленные на виду, будто кто-то действительно собирался их читать; и слабый, приторный запах духов — кажется, сирени, — отчаянно пытающийся заглушить куда более честный аромат страха, плесени и того самого пота, что бывает только у людей, знающих, что им платят недостаточно, чтобы умирать. И люди. Боги, их было так много. Десятки. Вооружённые до зубов и облачённые в то, что я принял за кутюрную коллекцию фэнтези-косплея: кожаные доспехи с неприличным количеством пряжек, знаки отличия, похожие на неудачные попытки брендинга, мечи длиннее их способности к критическому мышлению и копья, которые явно служили для компенсации чего-то другого. В воздухе висело ровно столько арканной энергии, чтобы мои пломбы начали вибрировать. (Кстати, а у меня остались пломбы? Магические тела — штука странная). Пятьдесят. Как минимум. Я провёл быстрый подсчёт, и на моём лице расплылась медленная, совершенно безумная ухмылка. Идеально. Есть особый сорт радости — одна часть сахара, три части злобы, взболтать и украсить зонтиком социопатии. Это чувство, когда стоишь на метафорической пороховой бочке с самой настоящей, реальной спичкой в руке. Дело не во взрыве. Дело в мгновении «до» — в той священной, беременной бурей паузе, когда все ещё притворяются, что всё в порядке. В ту блаженную секунду, когда они ещё не знают, что сейчас умрут в муках, а ты — знаешь. Это комплекс бога за копейки, и, крошка, я намерен обналичить этот чек. Так что я оказал им услугу и не заставил долго ждать. Со вспышкой света и характерным хлопком моего сомнительного заклинания телепортации — «Скачка», который, честно говоря, больше напоминал пьяный квантовый прыжок, — я появился в самом центре склада. Прямо посреди них. — Дорогая, я дома! — жизнерадостно объявил я, широко раскинув руки. — Джек-Потрошитель в городе, и знаете что? Ему скучно! Они моргнули. Я — нет. Я выхватил меч плавным, отработанным движением — чем-то средним между росчерком фехтовальщика и лаской серийного убийцы — и принялся за дело, превращая живых людей в досадные пятна на полу.