Мои руки были красными от наказания, а настроение испорчено. Как только я подумал, что этот дерьмовый день наконец-то закончился, появился последний сюрприз: Мне все еще нужно было тренироваться.
Первые шаги к становлению рыцарем, говорили они. Так что мы отправились на тренировочный двор крепости. Там уже собралась куча оруженосцев, пажей и оруженосцев - все они были потными, покрытыми грязью, повторяли движения, как дрессированные звери. Мастер-оружейник уже ждал нас.
"Хорошо, как всегда. Каждый найдет себе партнера и начнет с азов... ах, да, молодой лорд из дома Рейнсфельд... Полагаю, вы никогда не держали в руках меча. Возьмите вон тот деревянный и начните размахивать им в воздухе - привыкайте к весу", - сказал преподаватель, едва взглянув на меня.
Я взял один из мечей, и он оказался тяжелее, чем я ожидал. Я начал подражать остальным, разминаясь и стараясь не выглядеть дураком.
Инструктор подошел и начал поправлять меня - корректировать стойку, как я держу меч, угол замаха.
Видимо, все эти годы, проведенные на тренировках, когда мужчины-оружейники били друг друга, не прошли даром: Я запомнил позиции, шаги и даже типичные ошибки.
Почти час я провел без отдыха, размахивая деревянным мечом из стороны в сторону, попеременно то одной, то другой рукой, то обеими.
«Райнсфельд, подойди сюда», - внезапно позвал инструктор, указывая на меня.
Я шагнул вперед, затаив дыхание.
«Юный Иоахим, воспользуйся случаем и научи нового ученика основам техники владения мечом», - сказал инструктор, глядя на одного из сыновей маркграфа - самого старшего. Хотя он был старше, мы не сильно отличались друг от друга по росту.
Йоахим одарил меня едва сдерживаемой улыбкой.
«Ничего личного, но все мы должны как-то учиться», - сказал он, поднимая свой деревянный меч.
Я просто кивнул. Сделал долгий вдох.
Как и ожидалось, у меня не было ни единого шанса. Его удары были точными, сильными, прямыми. Каждый раз, когда мне удавалось парировать, я получал удар по рукам, а иногда и по лицу.
Меч вибрировал в моих больных пальцах, как плохо управляемый хлыст.
Жар разочарования поднимался по моей шее. Видеть эту самодовольную улыбку в каждом обмене ударами было невыносимо.
После очередного удара по руке я решил, что хватит.
В следующий раз, когда он сделал выпад, я блокировал его и с силой отбил меч. Не думая, я ударил его ногой - резкий удар, похожий на удар кнутом, прямо в бедро. Он упал, как мешок, потеряв равновесие.
Не раздумывая, я крутанулся на той же ноге и снова ударил его - крученым каблуком в лицо.
Удар был резким. Он упал на землю спиной вперед, и двор затих.
Когда я увидел, что он начинает плакать, из носа течет кровь, губа разбита, я не колебался ни секунды.
Я бросился на этого ублюдка, готовый продолжать бить его, пока кто-нибудь не остановит меня. Я едва успел поднять кулак, как почувствовал, что руки хватают меня за одежду и тащат назад.
"Что это было, черт возьми? Это фехтование, а не драка в таверне или крестьянская потасовка!" - закричал инструктор, схватив меня за воротник туники.
"А что, если меч не годится, когда мы в доспехах? Тогда используй кинжал! Если понадобится, сражайся на земле!" Я закричал в ответ, борясь с закипающей кровью.
Инструктор уставился на меня, поджав губы, словно борясь с желанием выкрикнуть что-нибудь похуже. Он глубоко вздохнул, сглатывая ярость.
«Убирайся отсюда, черт возьми...» - пробормотал он сквозь стиснутые зубы.
И, не говоря больше ни слова, он трижды ударил меня своим тренировочным мечом: один раз по ребрам, один раз по ноге, а последний - по спине. Я сложился вдвое от боли и едва не упал на колени, задыхаясь.
Инструктор поднял сына маркграфа с земли и унес его, не сказав больше ни слова.
Хотелось, чтобы на этом все и закончилось.
Но нет. Руки распухли, лицо болело, один глаз пульсировал - но мне все равно пришлось вернуться к подаче ужина. Такова была рутина.
Расставить столовые приборы, вынести подносы, дождаться, пока семья маркграфа сядет за стол, и только потом приступить к трапезе.
Но на этот раз все было не так тихо, как раньше. Нельзя было не заметить большой синяк на лице и разбитую губу старшего сына маркграфа.
Пока мы ели, маркграф наконец решил обратиться к слону в комнате.
«Йоахим, что случилось с твоим лицом?» - спросил маркграф, встретившись взглядом с сыном.
"Ничего... Я... я упал, отец. Вот и все", - нервно ответил Иоахим. Ложь явно не входила в число его талантов.
«Сигизмунд, это правда?» - спросил маркграф, повернувшись к младшему сыну.
«Нет...» - ответил мальчик, опустив голову.
«Тогда что же произошло?» - спросил он, слегка повысив голос.
Обновлено: 20.01.2026