***
В потоках бессознательного Навозник созерцал приближающиеся волны.
Волны, в которых смешались самые разные чувства, с грохотом разбивались о его тело.
Промокший до нитки в этом тяжелом, печальном и горьком прибое, он в глубине души воскресил одно понятие:
Сердечное очищение и сидячее забвение.
Отстраниться от того, что слышат уши, забыть о том, что воспринимает разум, и чувствовать мир пустой душой – в этом суть сердечного очищения.
Сидеть в тишине, отбрасывая суетные мысли. Забыть реальность и забыть самого себя – в этом суть сидячего забвения.
«…»
Очередная волна накатила и окатила его с головой.
Там, где она прошла, смыло имя Навозника.
Прозвище, данное гильдией чистильщиков как приказ хорошо разгребать нечистоты… он забыл его.
Следующая волна унесла воспоминания. Ангел и Мигниум, товарищи и месть – всё исчезло за горизонтом.
Вместе с памятью ушли и эмоции.
Печаль, гнев, радость, сожаление… Только когда всё это исчезло, его сердце стало по-настоящему пустым.
Всплеск!
И в эту пустоту хлынули волны.
Раз, другой, третий…
Бесчисленные волны бились внутри него, копились и наполняли душу. До тех пор, пока всё окружавшее его пространство не превратилось в единую стихию.
В какой-то миг он перестал отличать себя от волн. Волна была им, а он был волной.
«…!»
Да, именно в этом заключалась истинная суть искусства бушующего океана.
Постичь сердечное очищение и сидячее забвение, впитать внутренние волны и самому стать этим океаном.
Лишние слова были не нужны. Формы и мантры – лишь внешняя шелуха.
Раз он стал волной, то, когда он вкладывает сердце в удар – это кулак бушующего океана, наделённый силой китовой волны, а когда движутся ноги – это шаг бушующего океана.
Осознав глубину этого искусства, Навозник содрогнулся. Теперь он понимал, почему Сети видела в нём невежду. Знай он такое боевое искусство раньше, он бы думал так же.
Он начал завершать процесс осознания. Свернул радость и восторг, собираясь открыть глаза в реальности.
Но в этот момент из глубин души донёсся знакомый голос:
— «Чему-то интересному ты научился.»
Незваная гостья, запечатанная в его сердце.
Спасительница, вернувшая его к жизни и наделившая талантом… и великое зло.
— Мигниум.
Среди пространства, где перекатывались волны, возникла фигура в черном платье.
— «Мой избранник. Даже с твоим талантом вхождение в Путь заняло столько времени. Ты нашел достойное боевое искусство. Очевидно, его создал великий мастер, вложив в него всю душу.»
— Боевое искусство?
— «Ах, в твоём мире его называют иначе?»
Мигниум рассмеялась, говоря загадками. На её призрачном лице проступила длинная трещина – её подобие улыбки.
— «Впрочем, избранник мой. Не ожидала, что мы так скоро встретимся лицом к лицу. Кто бы мог подумать, что ты уже впадёшь в муацзигён… Не поэтому ли ничтожные боги не наделяют людей талантом?»
— Если ты собираешься нести чушь, я ухожу.
Навозник поднялся. Мигниум кокетливо склонила голову набок.
— «Уже? Тебе ведь наверняка хочется о многом меня спросить?»
— А ты ответишь?
— «Нет, я оставлю удовольствие от вопросов на потом. Ведь это не мой сон, а твоё внутреннее пространство.»
— Я так и думал.
Если бы она хотела что-то рассказать, то не затыкала бы ему рот в прошлый раз.
— «Увидимся во сне, мой избранник.»
Оставив прощание Мигниум позади, Навозник закрыл глаза.
Внутренний мир заволновался, и сознание, глубоко погружённое в медитацию, всплыло в реальность.
***
Когда он открыл глаза, перед ним предстала незнакомая картина.
Пустырь, где он наблюдал за техникой Сети, куда-то исчез, а взору мешала какая-то рогожа.
Присмотревшись, он понял, что это не рогожа, а походная палатка.
«Что это еще такое?»
Навозник поднялся и выбрался наружу. Снаружи был всё тот же пустырь.
«Она поставила палатку, пока я был в трансе?»
Ответ лежал на поверхности: у входа в палатку лежали три записки, написанные изящным почерком.
Навозник принялся за чтение. Как он и ожидал, писала Сети.
В первой записке, написанной с сильным нажимом, говорилось, что он не приходил в себя целые сутки, поэтому она установила укрытие.
Во второй сообщалось, что она хотела бы дождаться его пробуждения, но её сестре стало хуже, поэтому она вынуждена уйти, чтобы передать рог единорога.
В последней было написано, что она добудет новую личность и вернётся не позже чем через неделю, а встретиться им нужно будет в баре старика Чанмана. В конце был приписан номер телефона.
Прочитав всё, Навозник сунул записки в карман и опустился на пол палатки.
«Целые сутки прошли?»
Нет, учитывая время на написание записок и дорогу, прошло минимум два дня.
«Неужели время внутри так сильно растянулось?»
Он попытался оценить масштаб, но потом просто покачал головой.
Бессмысленно гадать, сколько времени волны копились в его душе. Приятные часы летят незаметно, а мучительные тянутся вечность – таков закон жизни.
Важно было другое: насколько глубоко он освоил искусство бушующего океана в состоянии муацзигён?
С этой мыслью Навозник вскочил на ноги. Встав на пустыре перед палаткой, он воскресил в памяти тот последний удар, что показала Сети, и принял стойку.
Тот самый удар, который он невольно назвал «кулаком бушующего океана».
Сети нужно было заставлять ману течь подобно воде и рождать волну в руке. Навознику же подготовка не требовалась.
Стоило ему сжать кулак, как мана в нём уже забурлила. В этом и была разница между тем, кто постиг истинную суть, и тем, кто лишь заучил движения.
Однако…
«Я не могу полностью воплотить в теле то, что осознал?»
Навозник хмуро посмотрел на свою руку. Волна маны, ощущаемая в кулаке, была совсем не той мощью, которую он чувствовал внутри себя.
Если оценивать реализацию, то выходило от силы процента тридцать.
Он нанёс пробный удар в воздух.
!!
Как только мана врезалась в атмосферу, всплеск энергии опрокинул палатку и заставил листья осыпаться градом.
Результат впечатлял, но Навозник лишь тяжело вздохнул, сжимая и разжимая пальцы.
Мало. Всё еще мало.
Видимо, чтобы воплотить ту идеальную волну в реальности, потребуются долгие тренировки и реальный боевой опыт.
К счастью, поводов помахать кулаками у него было предостаточно. Особенно в Инчхоне.
«Пока Сети не вернулась… нужно покончить со всеми долгами в этом городе».
Его взгляд, холодный и отрешённый, устремился в сторону городских кварталов.
***
В массивном фургоне, припаркованном на окраине Инчхона, мужчина закурил сигарету.
Чирк, чирк.
То ли от нервозности, то ли от того, что газ в зажигалке заканчивался, но пламя никак не загоралось.
После пяти-шести попыток он в сердцах швырнул зажигалку вместе с сигаретой на пол.
— Чёрт, за что мне всё это…
Он вздохнул и открыл дверь фургона. Стоявший снаружи агент из разряда Свиных Голов тут же вытянулся в струнку и низко поклонился.
— Господин управляющий филиалом, что-то случилось?
— Твою мать, просил же – не называй меня так. Зови меня «господин агент».
Официально он числился управляющим филиалом инчхонской гильдии чистильщиков, но сам он ни секунды не считал себя таковым.
У зицпредседателей тоже есть свои уровни. И оказаться в гильдии чистильщиков?
Это была лишь ширма, навязанная ему, чтобы скрыть статус секретного агента правительства.
— Эй, Пастух.
— Да, господин агент.
— Знаешь что? Я просто ненавижу этот город. Всей душой.
— Понимаю вас.
Пастух со Свиной Головой безропотно сносил раздражение начальства. Управляющий не всегда был таким самодуром. Просто события последних дней кого угодно превратили бы в желчного ублюдка.
— Улица Макартура, гора Макартура, рынок Макартура… Даже уличные гадалки здесь молятся духу Макартура. Мы в США или в Корее, твою мать?
— …
— У Ан Джунгына, героя нации, нет памятника в этом городе, зато для Макартура выстроили целый мемориал. Неужели они так гордятся тем, что он здесь пророчествовал о власти?
— Я… затрудняюсь ответить.
— Конечно, затрудняешься. Был бы ты поумнее, не в Пастухах бы ходил, а в социологах.
Он сплюнул на асфальт и стал прокручивать в голове цепочку событий, приведших к этому краху.
Всё началось с исчезновения бригадира. Честно говоря, тот был неплохим подчинённым.
Умело мутил свои дела так, чтобы до ложного управляющего не долетал лишний шум, и при этом чётко выполнял приказы.
Но как только он пропал, а подконтрольное правительству хранилище тел сгорело – всё пошло прахом.
Первым делом сорвалась сделка с некромантом.
Подробностей никто не знал, но итог был катастрофическим: чиновник четвёртого ранга, отправившийся на переговоры, погиб, а зелье пробуждения так и не вернули.
Когда департамент сверхлюдей, изнывающий по этому зелью, прислал своих людей, всё уже было кончено.
На месте нашли лишь осколки флакона и следы битвы какого-то неизвестного корейского агента с некромантом.
Этого уже хватило бы, чтобы лишиться головы, но следом бахнуло ещё раз.
Агентов, расследовавших место происшествия, вырезали под корень. Всех до единого.
На этот раз замять дело не удалось. Погибли три Пастуха, причём один из них был уровня Бычьей Головы.
Пусть они и не ровня настоящим сверхлюдям или магам, но группа из двух Свиных Голов и одной Бычьей Головы – это сила, способная как минимум обеспечить отход хотя бы одному человеку даже в бою с истинным сверхчеловеком.
А тут погибли все трое. Ответ напрашивался сам собой: противник – сверхчеловек высочайшего класса, не давший им даже шанса на побег.
Правительство тут же затаилось. Возникли подозрения о вмешательстве других держав или тайных организаций сверхлюдей.
Но и просто уйти они не могли. Вопрос престижа и морального духа остальных оперативников стоял слишком остро.
В итоге власти решили оставить на месте «козла отпущения» – или просто пугало.
И выбор пал на управляющего филиалом. Просто потому, что среди оставшихся в живых агентов на месте он был самым высокоранговым.
Но понимание причин не делало участь завидной. Особенно для него – человека, который ещё неделю назад распределял юных сверхлюдей по классам, а теперь рухнул на самое дно.
— Чёрт, да где этих идиотов носит?
Стоило агенту сорваться на крик, как стоявший рядом Пастух достал телефон.
— До назначенного времени ещё пятнадцать минут. Скоро будут.
— Да нынешние оперативники совсем расслабились! Где это видано, чтобы подчинённые являлись ровно в срок, когда начальство уже ждёт?
— …
— В моё время за десять минут до начала уже все стояли по струнке… Фух, набери-ка кого-нибудь.
— Но протоколы безопасности запрещают звонки…
— Набирай, кому сказано!
— …Есть.
Пастух нехотя достал телефон и набрал номер. Послышались длинные гудки, затем трубку сняли.
— Кто это? — Раздался в трубке голос, искажённый сильными помехами.
— Это Кукушка-11. Звоню проверить, где вы.
— Плохо… слышно. Кукушка-11… верно?
— Кукушка-11. Спрашиваю ещё раз: где вы? Мы ждём в точке сбора.
— Точка… простите… мы сейчас… заблудились…
Как только управляющий услышал о том, что они заблудились, он выхватил телефон у подчинённого.
— Ах ты придурок! Мост на стыке третьей улицы Макартура и шестого шоссе! Где здесь можно заблудиться?!
— …
— Чтоб через пятнадцать минут были тут, ясно?!
— Макартур… три… шестое шоссе… мост. Будем…
Услышав ответ, управляющий почувствовал какой-то неприятный холодок.
Что это? Из-за того, что не покурил?
Он отмахнулся от дурного предчувствия и стал обзванивать остальных, подгоняя их.
Спустя пять минут методичного распекания подчинённых, он увидел легковой автомобиль, приближающийся к фургону.
— Наконец-то, один приехал.
Машина была знакомой – одна из тех, что арендовали для этой операции.
Но чем ближе она подъезжала, тем сильнее хмурился управляющий.
С автомобилем было что-то не так. Лобовое стекло было забрызгано кровью, кузов покрыт вмятинами и какими-то лохмотьями металла. И главное…
Она не сбавляла скорость.
— Твою мать, врассыпную!
Управляющий первым выскочил из фургона. Пастух, на котором он до этого срывал злость, среагировать не успел: его зажало между влетевшей легковушкой и стенкой фургона.
Грохот! Обе машины подбросило в воздух, и они кубарем покатились под мост.
Кое-как поднявшись на трясущихся ногах, управляющий выхватил пистолет.
— Чёрт возьми, что за…
Он осторожно заглянул за ограждение. Развороченный фургон внизу напоминал раздавленное яйцо.
К счастью, погибли не все. Кое-кто из Пастухов уже начал выбираться из обломков.
А вот в легковушке не было ни души.
«Но ведь перед самым ударом там точно кто-то сидел?»
Пока управляющий терзался сомнениями, он ощутил на затылке чей-то ледяной взгляд. Крепче сжав пистолет, он медленно обернулся.
Позади стоял молодой человек в старой куртке и глубоко надвинутой кепке.
— Ты кто такой?
Парень слегка приподнял козырёк, окинул управляющего взглядом и произнёс непринуждённо:
— Давно не виделись, господин управляющий.
— Чёрт… Опять этот «управляющий».
Не раздумывая, он открыл огонь.
Бах! Бах! Пули рвали воздух, но парень уклонялся от них лёгкими движениями корпуса.
Нечеловеческая реакция. Сомнений не было – перед ним сверхчеловек.
— Ну всё, приплыли.
Управляющий перевёл взгляд с наступающего юноши на обрыв под мостом.
Высота – метров пять. Решение пришло мгновенно: лучше сломать ногу, чем попасться в руки этому монстру.
Сглотнув слюну, он крикнул вниз:
— Прыгаю! Ловите!
Один из Пастухов поднял голову, и управляющий тут же сиганул с моста.
Хлоп!
К счастью, одна из Свиных Голов сумела его подхватить. Но радоваться было рано: сверхчеловек спрыгнул следом за ним.
— Убейте его! Это он во всём виноват!
Управляющий зашёлся в крике. Пусть у него не было улик, Пастухи, выбравшиеся из фургона, тут же бросились на врага.
Вперёд!
Трое оперативников, сохранивших способность двигаться, атаковали одновременно. Первый Свиная Голова пошёл на таран, двое других за его спиной широко разинули пасти.
— А-а-а-а! — Из их глоток вырвался вопль, напитанный маной проклятия.
Под прикрытием этой акустической атаки сверху обрушился кулак первого нападавшего. Идеальная связка.
— Цыц.
Незнакомец даже не подумал уклоняться. Напротив, он лишь цыкнул зубом и выбросил руку вперёд.
Казалось бы, исход предрешён: чей удар окажется сильнее – того, кто бьёт всем телом в прыжке, или того, кто просто выкинул руку навстречу? Ответ очевиден.
Но…
В тот миг, когда сверхчеловек нанёс удар, всё изменилось.
Управляющий, нечувствительный к мане, ничего не заметил, но Пастухи ощутили это кожей.
Они в ужасе уставились на ману, вспыхнувшую в кулаке юноши. Но было уже поздно.
Кулаки столкнулись. Хрусть! Одна рука превратилась в кровавое месиво.
— А-а-а-а-а!
Это была рука Пастуха. Он попытался отпрянуть, но сверхчеловек не дал ему шанса.
Молниеносный удар левой – и голова Пастуха дернулась. С хрустом костей из всех отверстий на его лице брызнула кровь.
Смерть была мгновенной.
Обновлено: 20.02.2026