Глава 3 — Глава 3

Глава 3: Ты помнишь, мама? Мозг Аполлона плавился. Логика рассыпалась пеплом. Мир вокруг то и дело начинал вращаться, хотя сам он стоял неподвижно. Ему становилось всё труднее понимать, что делают его собственные руки. Боккен жил своей жизнью, выписывая в воздухе немыслимые пируэты, а красная кисточка на рукояти плясала в этом хаосе, словно пьяный мотылёк. Разум затягивала вязкая, серая пелена. Боль стала невыносимой, всепоглощающей. В конце концов, он не выдержал. Он закричал. Дикий, животный крик эхом заметался по комнате и на мгновение, всего на одно короткое мгновение, прояснил сознание. Аполлон продолжал кричать, упиваясь этим кратким облегчением, но с каждым разом эффект становился всё слабее. Вскоре, сколько бы он ни надрывал глотку, это уже ничего не меняло. Тьма сгущалась. Он отвёл очередной удар кончиком своего деревянного меча, заставив лезвие просвистеть в волоске от его тела. И в этот миг, продолжая свой безумный танец, он увидел... Он был совсем маленьким, почти младенцем, и сидел на коленях у матери. В его крохотных ручках был зажат игрушечный деревянный меч. Мать накрывала его ладони своими — тёплыми, нежными — и вела его руку, показывая, как нужно рубить воздух. На её лице сияла широкая, любящая улыбка, а он, заливаясь смехом, пытался повторять за ней. Смешок сорвался с его губ, пока кровь покидала его тело. Когда он снова очнулся, тихий, почти беззвучный смех уже играл на его губах. Сознание немного прояснилось. Он поднял боккен, и его тело затряслось от тихого, давящегося хохота. С безумной улыбкой на лице он начал отбивать удары кинжала. Как только лезвие в очередной раз пронзило его грудь, он просто расхохотался в голос. — Отлично! Ты и вправду хороша с этой штукой! Аполлон смеялся как сумасшедший, размахивая боккеном, словно гибким кнутом. Его ноги выплясывали по полу, кружась и скользя в немыслимом танце. В конце концов, его грудь всё равно пронзил нож. Но с каждой смертью, с каждым новым взрывом хохота его голова прояснялась. Мозг, переполненный адреналином и эндорфинами, работал на пределе. Стимуляция от собственного смеха росла, делая его улыбку шире, а взмахи — всё более яростными и возбуждёнными. Со временем этот безумный коктейль из гормонов начал разрушать его. Он чувствовал, как кровь пульсирует в висках, перегружая мозг. Он не осознавал этого, но его глаза расширялись, пока не стали огромными, почти вылезающими из орбит. Он начал размахивать мечом просто ради самого движения. Всё вокруг слилось в одно размытое пятно из боли и эйфории. Он снова увидел себя. Они с матерью стояли посреди цветущего луга. Она легко взмахнула своим деревянным мечом. — Смотри внимательно, Аполлон. Чтобы взмахнуть мечом, ты должен делать это всем телом. Вот так. Он неуклюже пытался повторить её движения. Мать вздохнула. — Меня научил бой. Возможно, и ты быстрее научишься в бою. Она замахнулась и ударила. Он едва успел подставить свой меч. Она закружила вокруг него, нанося удары со всех сторон, заставляя его поспешно, панически отбиваться. Он не понимал, что делает, и потому она с лёгкостью подсекла его под колено. Аполлон рухнул на траву. Лицо матери было суровым. — Вставай. Аполлон стоял на одном колене, с ножом, пронзившим его грудь. Несмотря на это, он поднялся и сделал ещё один выпад в сторону своей убийцы. Зрение снова померкло. Ему становилось всё труднее отличать видения от реальности. Аполлон улыбнулся. — Мама? Почему ты прячешься от меня, мама? Он закружился на месте, пытаясь найти ту, кого он считал своей матерью. На его лице появилось детское недовольство. — А-а, ты будешь играть со мной, только если я возьму свой боккен. Не волнуйся, я уже бегу! Он продолжал свой танец, отбивая удары. Ему казалось, что он выступает перед бесчисленной восторженной толпой. Аполлон и его боккен слились воедино. Каждый удар, каждый взмах, каждая смерть медленно отпечатывались в его мышечной памяти. Он уже не понимал, почему двигается именно так. Просто так казалось правильным. Сквозь прерывистое дыхание он пытался говорить со своей убийцей. — Мама? Я правильно делаю? Ты всё ещё попадаешь в меня, я, должно быть, что-то делаю не так. Нож пронзил его грудь. Пока из него текла кровь, Аполлон всё ещё улыбался. — Ах, прости, мама. В следующий раз я буду стараться изо всех сил! Он не знал, сколько раз умирал и как долго сражался. Однако в какой-то момент он поймал себя на мысли, что ему странно, когда его рука пуста. Словно он терял часть себя, когда боккен не был в его руке. — Вот так? Ох, нет, наверное, надо было медленнее. Прости, мама! На его боккене появлялись всё новые и новые зазубрины. Впервые он смог продержаться в живых пять минут. К этому моменту его убийца больше не утруждала себя прятками. Она достала второй кинжал и теперь атаковала с двух рук. — Глупый мальчишка, я не твоя мать. Аполлон засмеялся. — Что ты имеешь в виду, мама? Ты, должно быть, шутишь. Убийца нахмурилась, не ослабляя натиска. Мелкие порезы один за другим появлялись на его коже. Прошло всего несколько секунд, прежде чем один из кинжалов вонзился ему в грудь. Аполлон улыбался так широко, как только мог. — Ух ты, мама! Ты так хороша в этом! Аполлон научился едва уловимо наклонять свой боккен, отводя удары сразу двух кинжалов. Время летело незаметно. В конце концов, он целый час отбивал атаки своей убийцы. И теперь, несмотря на яростный натиск, на его боккене не появилось ни одной новой царапины. Убийца прекратила атаковать и замерла, уставившись на Аполлона. — Кто учил тебя владеть мечом, мальчишка? Аполлон счастливо улыбнулся. — Что ты имеешь в виду, мама? Это была ты! Лицо убийцы дёрнулось. — Что? [МЫСЛИ СОЗДАТЕЛЕЙ] Постойте, разве Аполлон не должен был быть... безжалостным? Что происходит?