Трафальгар лежал на полу своей комнаты, раскинув руки в стороны и уставившись в потолок. Его разум всё ещё пытался осмыслить хаос последних нескольких часов. Полированный камень под ним холодил спину, но даже это не вывело его из ступора.
«Я получил класс Мечника. Довольно просто, да? Но… если правильно его развивать, даже обычный класс может превзойти легендарные. Так говорили и на форумах, и этот мир, похоже, ничем не отличается».
Он слегка прищурился.
«И всё же… с моим новым пассивным навыком, Прозрением Меча, я должен учиться быстро. Но сработает ли он, если я попытаюсь создать движение сам? Или мне нужно сначала увидеть, как его выполняет кто-то другой? Эх… без понятия».
Он глубоко вздохнул.
«Буквально несколько часов назад я сидел на унитазе, готовый задонатить на единственного персонажа, который привлёк моё внимание в сиквеле игры, — Трафальгара дю Моргейна. Незаконнорождённый сын, боксёрская груша семьи Моргейн. Персонаж, созданный для того, чтобы рано умереть ради драматизма… и теперь я — это он».
Трафальгар протёр глаза, а затем уставился на свою раскрытую ладонь.
«По крайней мере, у меня есть воспоминания. Вроде как. Некоторые из них яркие — до боли, — но другие… туманные. Словно кто-то размыл важные части. Или стёр их».
Вокруг воцарилась тишина. Снаружи мир спал под покровом лунного света, не подозревая, что что-то — или кто-то — изменилось.
Он медленно сел и пробормотал себе под нос:
— Полагаю, в семье мечников вроде этой где-то должен быть тренировочный зал, верно?
Уголок его губ дёрнулся в ухмылке. Это была не уверенность. Это было любопытство — опасное, импульсивное любопытство.
— Прежний Трафальгар так и не пробудил своё ядро. Не выучил ни одной техники Моргейнов. Никогда ничего не делал правильно. Может, пора это изменить.
Он встал, отряхивая одежду. Холодный камень больше не казался утешением.
— Испытаем это тело в деле.
Залы дома Моргейн были огромны и безмолвны, залиты серебряным светом луны, который лился сквозь высокие арочные окна. Высокие знамёна с изображением скрещённых мечей и семейной эмблемы волка висели на стенах, словно молчаливые стражи, их тени вытягивались по мраморному полу.
Трафальгар двигался осторожно, избегая скрипучих половиц и прячась за колоннами всякий раз, когда замечал патрульного стража. Он не особо-то сливался с обстановкой — его появление вне своей комнаты, особенно в такой час, вызвало бы немало удивлённых взглядов.
«Сейчас самый умный ход — продолжать притворяться, что я всё ещё он. Тихий бастард, который никогда не покидает свою комнату».
Он проскользнул мимо ещё одного коридора, прижимаясь к стене, когда мерцание фонаря пронеслось всего в нескольких метрах от него.
Его внимание привлекли портреты, висевшие вдоль коридора, — масляные картины предков Моргейнов в царственных доспехах, всегда с клинками на боку. Некоторые выглядели благородно. Другие… жестоко.
«Да, у этой семейки определённо есть проблемы. Неудивительно, что настоящий Трафальгар долго не протянул».
Добравшись до широкого окна, он остановился и выглянул наружу.
Вид захватывал дух. Поместье Моргейнов располагалось высоко на горном хребте, в окружении крутых скал и лесов внизу. Снег венчал близлежащие вершины, поблёскивая в лунном свете, словно нетронутое серебро.
«Так вот почему на семейном гербе волк с мечами… Теперь понятно».
Холодный ветерок из окна коснулся его кожи. Это был тихий, священный момент — тот, который он не ожидал оценить.
Он двинулся дальше. Единственным звуком, сопровождавшим его, был шёпот его шагов и слабый шелест одежды. Ни магии, ни меча, ни славы.
Просто мальчик, крадущийся по залам самой могущественной семьи мечников в мире, в надежде переписать судьбу, уже высеченную в камне.
Один лестничный пролёт вниз. Затем другой. Он продолжал спускаться всё глубже, в самое сердце замка.
Наконец, после того, что показалось двадцатью минутами поисков, он нашёл её — тяжёлую деревянную дверь, отмеченную выцветшей резьбой с изображением клинков и тренировочных манекенов.
Он потянулся к ручке.
«Заперто?»
Он осторожно повернул её.
*Щёлк.*
Она открылась.
«Что ж… посмотрим, что это место может предложить».
Он вошёл внутрь и закрыл за собой дверь.
Тренировочный зал оказался гораздо больше, чем представлял себе Трафальгар.
Под ногами простирались полированные деревянные полы, гладкие и ухоженные, несмотря на очевидный возраст помещения. Вдоль стен стояли стойки, на каждой из которых покоились клинки разных форм, размеров и происхождения. Длинные мечи. Катаны. Кукри. Двуручные мечи. Кинжалы. Рапиры. Десятки, а может, и сотни клинков покоились в тишине, ожидая руки, достойной владеть ими.
Над головой мягко парили светящиеся лампы на мане, заливая комнату тёплым золотым светом. Это странно контрастировало с холодным горным воздухом, всё ещё цеплявшимся за одежду Трафальгара.
«Значит, в этом мире есть освещение на магии, да? Средневековый мир с некоторыми современными технологическими нотками. Это… на самом деле довольно круто».
Он шагнул вперёд, его взгляд привлек стеллаж неподалёку.
Он протянул руку и схватил длинный меч.
[Получен Предмет] – Длинный меч (Обычный Ранг)
— Чёрт… тяжёлый, — пробормотал он, едва не уронив его, пытаясь поднять клинок на плечо.
Он поставил его на место и повернулся к другому — более изящному, тонкому. Катана.
[Получен Предмет] – Катана (Обычный Ранг)
— …Я что, похож на самурая? — Он повертел его в руке, нахмурившись. — Не мой стиль.
Он вернул и его и потянулся за рапирой.
[Получен Предмет] – Рапира (Обычный Ранг)
— Не-а. Слишком элегантно. Ощущение, будто я должен фехтовать с кем-то на аристократическом чаепитии.
Он вздохнул и продолжил поиски, пока один клинок не привлёк его внимание. Простой меч, сбалансированный и незамысловатый. Никакой причудливой гарды, никакого мерцающего лезвия. Просто чистое, прямое оружие.
Он поднял его.
[Получен Предмет] – Меч (Обычный Ранг)
Как только он сжал рукоять, он это почувствовал. Не совершенство. Не совместимость. Но комфорт. Словно оружие не было выбрано, а ждало.
— …Хорошо. Посмотрим, на что я способен.
Он вышел в центр зала и неловко поднял клинок. Он никогда раньше не держал меча — даже на уроках фехтования на Земле. Его поза была скованной, хватка — неуверенной.
Он взмахнул.
Клинок с тихим шипением рассёк воздух. Ни силы. Ни контроля.
«Тц… жалко».
Он попробовал снова.
Ещё один взмах. Всё ещё небрежно, но на этот раз его ноги сдвинулись с места. Его стойка изменилась, почти инстинктивно. Клинок показался легче, послушнее.
Затем — вспышка.
Едва уловимый импульс в его сознании, словно шёпот, скользнувший по его восприятию.
[Прозрение Меча Активировано]
«А?»
Он не видел, чтобы кто-то выполнял какую-либо технику. Он ничего не копировал.
Но просто от взмаха… что-то изменилось. Его тело помнило больше, чем должно было. Формировалась мышечная память, которой у него не было.
Он взмахнул снова. Резче. Чище. Его ноги быстрее нашли своё положение. Дуга его клинка стала плавнее.
— …Этот навык просто читерский.
Он продолжал — снова и снова. Простые рубящие удары. Удары сверху. Боковые замахи. Каждый раз, когда он повторял движение, оно становилось чётче. Стабильнее. Меньше догадок.
Пот капал с его подбородка.
Трафальгар рукавом рубашки вытер пот со лба, тяжело дыша.
Руки казались свинцовыми. Плечи болели. Ноги слегка дрожали от удержания стоек, которые он никогда раньше не практиковал. Его ладони, крепко сжимавшие рукоять простого меча, были красными и натёртыми.
— Чёрт… всё тело болит, — пробормотал он, опуская клинок.
Он постоял мгновение, уставившись в пол. Сколько времени прошло? Час? Два? Он не был уверен. Часов не было, а снаружи он не слышал ни единого звука.
Он вернул меч на стойку — осторожно, почти с уважением. Затем, оглядевшись, прибрался. Царапины на полу? Нет. Клинок на месте? Да. Дверь заперта? Нет… но, может, сюда всё равно никто никогда не спускается.
«Хорошо. Не хочу, чтобы кто-то спрашивал, почему самый слабый сын дома Моргейн посреди ночи играл с мечами».
Он хрустнул шеей и немного потянулся. Затем направился к выходу.
Коридоры замка были по-прежнему тихими и неподвижными. Но на этот раз тени не были такими глубокими. Когда он поднимался по каменным лестницам, мягкий свет рассвета начал проникать сквозь витражные окна, окрашивая залы в приглушённые цвета.
Трафальгар держался близко к стенам, ступая бесшумно. Он миновал двух стражников — один полусонно прислонился к колонне, другой лениво шёл по дальнему коридору с зевающим факелом в руке.
К тому времени, как он добрался до своего крыла замка, первые лучи солнца уже начали согревать мраморные полы.
Он протяжно вздохнул.
«Пережил первый день и не умер. Полагаю, это победа».
Он тихо открыл дверь в свою комнату, проскользнул внутрь и закрыл её за собой.
Даже не потрудился снять сапоги. Просто рухнул на кровать, застонав, когда его ноющее тело погрузилось в матрас.
Сон настиг его почти мгновенно.
—
Тихий щелчок слабо отозвался эхом, когда дверь Трафальгара за ним закрылась.
Внизу по коридору, скрытая в тени за толстой колонной, неподвижно стояла фигура.
Закутанная в тёмный плащ, её присутствие было скрыто тонким заклинанием — таким, что было далеко за пределами возможностей обычных слуг или стражников.
И глаза, острые и холодные, наблюдали с тех пор, как мальчик впервые выскользнул из своей комнаты.
Значит, он пошёл в тренировочный зал.
Значит, он взял в руки меч.
И не просто чтобы позировать или притворяться, а чтобы двигаться — неуклюже, да, но с целью.
Фигура тихо выдохнула через нос, почти с удивлением.
— Интересно, — пробормотал она, голос был не громче шёпота, но с более глубокими нотками — любопытства, а может, даже одобрения.
— Маленький бродяга начал бродить по ночам.
Обновлено: 21.01.2026