Снегг не стал дожидаться конца церемонии награждения. Как только стало ясно, что Поттер не просто выжил, а стал героем дня, он развернулся и, игнорируя удивлённые взгляды коллег, быстрым шагом направился в замок.
Ярость, холодная и чистая, придавала его шагам скорость. Он не шёл — он летел по коридорам, его мантия хлопала за спиной, как грозовое облако.
Его мозг работал с лихорадочной точностью.
Она украла ингредиенты. Она подставила другого чемпиона. Она сделала его, Северуса Снегга, идиотом.
Доказательства. Ему нужны были доказательства.
Он ворвался в её кабинет. Он знал, что это грубое нарушение всех правил, но ему было плевать. Он взмахнул палочкой, и замок на двери щёлкнул, запирая её.
Он начал обыск.
Это был не просто обыск. Это было осквернение. Он рылся в её вещах с брезгливой яростью. Он просматривал её бумаги — конспекты уроков, которые казались ему бредом сумасшедшего. Он открывал ящики её стола. Шёлковые чулки, странные маггловские приспособления для макияжа, флакончики с духами… Запах её комнаты ударил ему в нос, заставив на мгновение замереть. Он ненавидел этот запах. Он ненавидел то, что его тело реагировало на него.
Он искал Жабросли. Или хоть что-то, что могло бы её скомпрометировать.
Ничего.
Её комната была почти стерильной. Никаких запрещённых артефактов. Никаких тёмных книг. Только одежда, косметика и учебники по «социокультурным аномалиям».
Она была чиста. Слишком чиста. Это бесило ещё больше.
Он уже собирался уходить, признав поражение и в этом, как его взгляд упал на прикроватную тумбочку. На ней лежал её… артефакт. Телефон. Он знал, что это такое, из отчётов по маггловедению.
Он взял его. Экран был заблокирован. Он попытался использовать несколько вскрывающих заклинаний. Бесполезно. Маггловская технология была невосприимчива к магии.
Он положил телефон на место, чувствуя новую волну бессильной ярости. Она была как призрак. Не оставляла следов.
Он вышел из её комнаты, заперев дверь и сняв все следы своего присутствия.
Он проиграл. У него не было ничего. Ни одной зацепки. Обвинить её в краже без доказательств — значит выставить себя на посмешище.
Оставался только один путь.
Тот, которого он боялся. Тот, который ему приказал Тёмный Лорд.
Личный контакт. «Изучение».
Он вернулся в свои подземелья, как раз когда остальная школа возвращалась с озера. Он сел за свой стол. Достал перо и пергамент. И написал записку. Короткую. Почти оскорбительную в своей лаконичности.
«Волкова.
Ваши успехи в зельеварении по-прежнему вызывают омерзение. Мой долг как преподавателя — исправить это. Сегодня. В девять вечера. Моя лаборатория. Опоздание будет расценено как признание полной некомпетентности».
Он не просил. Он приказывал. Он возвращал себе позицию власти. По крайней мере, он так думал.
Он отдал записку домовому эльфу.
А сам начал готовиться.
На этот раз «урок» будет другим. Он не будет стоять рядом. Не будет касаться её.
Он заставит её работать. С самыми сложными, самыми капризными ингредиентами. Он будет сидеть в углу и наблюдать. Как она ошибается. Как у неё ничего не получается. Он будет унижать её профессионально. Методично. Он вернёт себе контроль.
Он ждал. И когда в девять вечера в дверь его лаборатории постучали, он почувствовал мрачный, злой триумф.
Она пришла. Она всё-таки пришла.
Обновлено: 19.02.2026