Глава 9: Боевая подготовка
Поляна возле дома Лукаса изменилась с тех пор, как начались его тренировки.
То, что когда-то было просто тихим участком леса, теперь носило на себе едва заметные следы использования: примятая трава, слабый запах трав и кольцо из камней, которого раньше не было.
Элизабет стояла в центре, с холщовой сумкой через плечо. Не говоря ни слова, она бросила её на землю. Внутри тихо звякнул металл.
Лукас приподнял бровь.
— Прежде чем ты спросишь, — сказала Элизабет, присаживаясь, чтобы расстегнуть сумку, — твой отец их достал. Они не выкованы на заказ и не зачарованы, но со своей задачей справятся. Достаточно, чтобы найти то, что тебе подходит.
Она выложила их один за другим: короткий лук, пара потрёпанных мечей, копьё и, наконец, из бокового отделения, пара утяжелённых кинжалов.
Лукас с тихим подозрением оглядел коллекцию.
— Большинство полубогов осваивают оружие быстрее, чем ты думаешь, — сказала Элизабет, жестом приглашая его начать. — Это в крови. Инстинкт. Это не значит, что ты будешь вундеркиндом, но мышечная память есть, она записана в твоих костях. Именно это и вызывает ту штуку с СДВГ у большинства из вас. — Она искоса на него посмотрела. — Хотя ты, кажется, странным образом... исключение.
Лукас ничего не сказал, предпочтя сосредоточиться на оружии.
Один за другим он начал их пробовать.
Лук дрожал в его руке — неуклюжий и незнакомый. Натяжение тетивы казалось неправильным, стойка — слишком вынужденной. После одного неловкого выстрела, который едва перелетел через линию деревьев, он с гримасой вернул его.
— Не твоё призвание, — сказала Элизабет.
Следующим был меч. Он взял его в обе руки, проверяя вес, баланс. Было лучше, но каждый взмах казался вопросом, а не ответом. Его работа ног давала сбои. Клинок тащился. Слишком тяжёлый, слишком длинный. Слишком громкий.
Затем последовало копьё. С ним он двигался плавнее, выпады и взмахи казались естественными, даже элегантными. На мгновение он подумал, что, возможно, это оно.
Затем она протянула ему кинжалы.
Меньше. Проще. Смертоноснее.
Ему не нужны были инструкции. Его тело знало.
Они легли в его ладони, как недостающие части головоломки, наконец-то вставшие на место. Шаг, поворот, взмах по пустому воздуху — и клинки двигались вместе с ним. Его равновесие изменилось, его конечности двигались так, словно он делал это раньше. Словно ножи были не просто инструментами, а продолжением его самого.
Элизабет молча наблюдала.
Он закончил вращение, дыхание ровное, руки неподвижны.
Она тихо свистнула.
— Что ж. Это поэтично.
Лукас взглянул на неё.
— Ты двигаешься так, будто устраиваешь представление, — добавила она с ухмылкой.
Он улыбнулся. Совсем немного.
— Кажется, мы нашли твой ритм, — сказала она. — Ты не рубака. Ты танцор.
Элизабет не предупредила его.
Она бросилась вперёд.
Он едва успел двинуться. Её рука задела его плечо, быстро и резко, как щелчок кнута. Он споткнулся, восстановил равновесие и развернулся.
Он моргнул.
— Стой, зачем нападать?
— Думаешь, монстры дают тебе время на подготовку? — парировала она, уже кружа вокруг него.
Она атаковала снова.
Его работа ног, равновесие от лазания по деревьям. Его дыхание, ровное от часов бега на выносливость. То, как его тело изгибалось и крутилось — йога, гибкость, движение.
Всё это возвращалось по частям.
И медленно начало складываться воедино.
Она сдерживалась. Проверяла его.
Но не нянчилась.
Лукас уклонился от взмаха и контратаковал ударом — промах. Неуклюже. Но ближе.
— Лучше, — сказала она, не останавливаясь.
Они кружили. Снова.
И снова.
Он учился, сражаясь, как актёр на сцене, каждое движение — часть представления.
Контролируемое.
Выверенное.
Но прожитое изнутри.
Это был первый акт.
А Элизабет?
Она была лишь первым зрителем.
...
Поляна изменилась.
Не своей формой, не деревьями, не мшистой землёй под ногами, а напряжением, которое она таила.
Прошли годы. То самое место, где Лукас когда-то спотыкался, где он хрипел, пробегая круги, и морщился от синяков… теперь потрескивало от чего-то более острого.
От предвкушения.
Элизабет стояла напротив него, разминая плечи, её кинжалы поблёскивали в тусклом свете.
Лукас повторил её движения, уже не с неуклюжей стойкой мальчика, подражающего бойцу, а с чем-то более плавным. Контролируемым.
Сбалансированным.
— Готов? — спросила она.
Лукас склонил голову набок, и улыбка тронула уголок его рта.
— А разве я не всегда?
Элизабет ухмыльнулась.
— Мило.
И тут она двинулась.
На этот раз без сдерживания.
Она ударила, как змея, восходящим взмахом — обманный манёвр, переходящий во вращение и шаг за его линию защиты с ударом в талию.
Но Лукас уже двигался, прежде чем её вторая нога коснулась земли. Он пригнулся, перекатился мимо её удара, выскользнув из зоны досягаемости.
Через мгновение он уже был на ногах и контратаковал шквалом ударов кинжалами. Быстро. Точно. Он не целился убить. Он рисовал узоры. Линии в воздухе. Заставляя её танцевать под его ритм.
Представление.
Улыбка Элизабет стала шире.
— Наконец-то, немного веселья.
Он не ответил.
Она нарушила его узор, целясь ему в шею. Лукас отбросил ритм, отклонился назад, позволяя инерции перенести его в стойку на руках, прежде чем перепрыгнуть через упавшее бревно и приземлиться в приседе, используя местность как декорацию.
Элизабет погналась за ним, снова атакуя. Её удары рассекали воздух вокруг него, но он проскальзывал между ними, как нитка в иголку.
— Ты это отрепетировал? — спросила она, блокируя один из его ударов. — Выглядишь так, будто занимаешься гимнастикой с ножом.
Лукас позволил своему клинку проскользнуть мимо её защиты ровно настолько, чтобы задеть её рукав.
— И кто ты теперь, моя партнёрша по танцам или дублёрша?
Это вызвало смех.
Она отпрыгнула назад — вне зоны досягаемости.
— Достаточно.
Они стояли в тишине, ветер доносил до них тихий шелест листьев.
Его рубашка прилипла к телу, на лбу выступил пот.
— Ты адаптируешься быстрее, чем я думала, — сказала она, проходя мимо него к своей сумке. — Ты не самый сильный. И не самый быстрый. Но тебе это и не нужно.
Она бросила ему полотенце, которое он поймал с рефлексами, которых у него не было ещё месяц назад.
— Ты скользкий, — добавила она. — И используешь каждый элемент окружения. Ты не командуешь боем. Ты... дёргаешь за ниточки изнутри.
...
Огонь тихо потрескивал между ними, отбрасывая длинные, дёргающиеся тени на поляну.
Лукас сидел, скрестив ноги на земле, с полотенцем на плечах, его кинжалы лежали на бревне рядом с ним.
Элизабет сидела на корточках напротив, ковыряя палкой в пламени. Острота в её глазах сменилась чем-то другим.
— Ты дерёшься по-другому, — сказала она наконец. — Не как воин.
Лукас сначала не ответил. Пламя танцевало в его взгляде.
— Это потому, что я не воин.
Элизабет подняла голову.
— Я наблюдала, — продолжила она. — Ты не доминируешь. Ты не подавляешь. Ты... подталкиваешь. Искажаешь. Перенаправляешь. Ты вступаешь в хаос и заставляешь его играть по твоим правилам.
Лукас склонил голову набок.
— Разве ты не так же делаешь?
Она усмехнулась.
— Нет. Я сношу сцену и поджигаю её.
Прошло мгновение.
Он потянулся за своим кинжалом, держа его не как оружие, а как реквизит.
— Я вступаю в неизвестность не для того, чтобы контролировать её. Не для того, чтобы победить. — Он медленно повертел рукоять в руке. — А чтобы изучить её ритм. Чтобы танцевать внутри неё.
Он встретил её взгляд.
— Я не хочу быть мечом.
Элизабет медленно кивнула, свет от костра мерцал на её лице.
— И всё же, — сказала она, — однажды тебе придётся убивать.
Лукас посмотрел в огонь.
И улыбнулся. Едва заметно, но уверенно.
— Каждое представление заканчивается. Меньшее, что я могу сделать... это сделать его незабываемым.
...
Было поздно.
Стивен сидел в гостиной, кружка с чаем была наполовину забыта рядом с ним, бумаги разбросаны по столу, как после шторма. Элизабет свернулась калачиком в кресле, поджав под себя ноги, и лениво листала любовный роман.
Лукас стоял в дверях, тяжесть его выбора придавала уверенности его шагам.
— Мне нужно уйти, — сказал он.
Оба взрослых подняли головы.
Стивен отложил ручку. Элизабет медленно закрыла книгу.
— Я серьёзно, — продолжил Лукас. — Это нечестно. Вы продолжаете сражаться с монстрами, чтобы защитить меня, — сказал он, взглянув на Элизабет.
Элизабет не перебила. В её взгляде было что-то нечитаемое. Сложный вихрь эмоций.
Лукас повернулся к отцу.
— А ты, пап... ты уже сделал больше, чем большинство богов. Я не буду рисковать, подвергая опасности кого-либо из вас.
— Я многому здесь научился. Но есть вещи, которые я не могу найти в книгах. У меня есть вопросы...
Стивен помолчал мгновение, затем устало, но нежно улыбнулся.
— Есть место, куда бы ты отправился, когда стал бы старше, — сказал он. — Оно называется Лагерь Полукровок. Он на Лонг-Айленде.
Лукас кивнул.
...
7 марта 1999 года
Его одиннадцатый день рождения наступил без особой помпы.
Лишь тихий скрип утреннего света на его подоконнике и слабый запах корицы, доносящийся с кухни.
Лукас прошлёпал на кухню, всё ещё протирая глаза от сна — и замер.
На столешнице в аккуратный ряд стояли три небольших свёртка.
Лукас моргнул.
— Три?
Стивен стоял, прислонившись к дверному косяку, с кофе в руке. Он не ответил, лишь тихо отпил.
Разные формы. Разная упаковка.
Каждый запечатан символом.
На одном была восковая печать в форме горящего факела — Геката.
Другой был перевязан красным шёлком, к ленте был привязан небольшой амулет в форме клыка — Элизабет.
Третий, самый простой из всех, был завёрнут в коричневую бумагу. Но почерк на бирке был безошибочен — его отец.
Лукас шагнул вперёд, его рука замерла. Затем он потянулся к первой коробке, от Гекаты.
Внутри лежала пара кинжалов из небесной бронзы, хорошо сбалансированных и слабо поблёскивающих даже в мягком утреннем свете. Навершие одного было инкрустировано гранатом, другого — обсидианом. Под ними лежали гладкие, угольно-чёрные ножны.
Он взял их, проверил вес. Попытался закрепить ножны на предплечьях и удивлённо моргнул, когда они плавно легли на кожу, скрытые, но доступные.
— Круто, — пробормотал он.
Затем он открыл подарок отца.
Внутри был простой дневник в кожаном переплёте, из тех, что не требуют, чтобы их читали, а ждут, чтобы их заполнили.
Он повернулся к Стивену, который лишь тихо улыбнулся над своей чашкой кофе.
Никаких слов.
В них не было нужды.
Лукас перешёл к следующему.
Свёрток от Элизабет зашуршал под его пальцами: толстый рулон пергамента, обёрнутый вокруг чего-то, похожего на самодельную карту. Под ним была записка, нацарапанная красными чернилами.
«Я годами бродила по Америке. Ты бы удивился, что можно найти, когда не пытаешься умереть. Эта карта поможет. Некоторые места стоит посетить. Некоторые — избегать. Постарайся не перепутать.» — Э.
Лукас развернул его.
Пергамент был густо исписан пометками и символами.
Зелёные чернила для полезных мест: кружок с пометкой «Дружелюбные Нимфы».
Жёлтые для предостережения: «Территория, на которую претендует малое божество».
Красные для опасности: «Скопление монстров».
Он приподнял бровь.
— Она составила путеводитель по выживанию среди монстров…
Оружие.
Дневник.
Карта.
Все инструменты для путешествия.
Его путешествия.
И скоро... оно начнётся.
Обновлено: 20.01.2026