Глава 32: День в лагере III
Лукас решил начать свой день с определённой целью. После эксперимента с заклинанием очищения у ручья он почувствовал необходимость заняться кое-чем ещё, давно назревшим: своим оружием. Кинжалы, подаренные Гекатой, хорошо послужили ему в пути в лагерь, но он знал, что это скорее отправная точка, чем конечный продукт.
Сначала он прошёл мимо земляничных полей, наблюдая, как лагерники из домика Деметры вместе с дриадами, облачёнными в лепестки и платья, сплетённые из лозы, тихо трудятся среди рядов. Аромат спелых ягод и вспаханной земли плыл по ветру, смешиваясь с далёкими звуками птичьего пения и смеха.
Одна дриада что-то напевала, неся корзину, полную ягод, её глаза были умиротворённо полуприкрыты. Молодой лагерник из домика Деметры стоял на коленях, уговаривая упрямую лозу повернуться к солнцу. Здесь царило спокойствие.
Он направился к кузнице, где в утреннем воздухе эхом отдавался постоянный ритм молота и пламени. Жар ударил в него ещё до того, как он её увидел.
За мраморными колоннами, испачканными сажей, вспыхивали искры, а бронзовые трубы изрыгали дым над резным фронтоном.
Лукас остановился на пороге, наблюдая за всем этим. В отличие от органического умиротворения полей, кузница была живой, наполненной потом и сталью.
Внутри дети Гефеста двигались с уверенностью тех, кто рождён, чтобы придавать форму металлу. Пот блестел на их руках, покрытых сажей, но никто из них не выглядел неудобно — это была их стихия.
Девушка примерно его возраста заметила, как он топчется у входа. Её тяжёлые перчатки, тёмный фартук и испачканное лицо придавали ей вид человека, который разбирается в кузнечном деле лучше большинства.
— Тебе что-то нужно? — спросила она, откладывая молот.
Лукас кивнул.
— Пара кинжалов. На заказ.
Она приподняла бровь и указала на пояс на его талии.
— У тебя уже есть.
Лукас вытащил один и протянул ей. Она повертела его в ладони. Затем нахмурилась.
— Это не кованое.
Он моргнул.
— Что ты имеешь в виду?
— Это не формованная бронза, — сказала она. — Оно было создано магией. Структура неправильная. Нет следов от молота. Нет линий сгиба. Оно… синтетическое. — Она вернула его, её хмурый взгляд стал ещё задумчивее. — Дай угадаю, подарок от бога?
— От моей матери. Гекаты.
Она медленно кивнула, как будто это всё объясняло.
— Логично. Магическое, конечно. Но не оружие. Не совсем. Не то, что сделано для твоей руки.
Лукас склонил голову набок.
— Это проблема?
Она колебалась.
— Нет. Просто… я думаю, что настоящее оружие должно быть выковано, а не просто создано силой воли.
Он не обиделся. В её словах было уважение к своему ремеслу, а не оскорбление в адрес его матери.
— Я могу сделать тебе пару, — сказала она. — Есть идеи по дизайну?
— Я надеялся, что твой опыт подскажет.
Она кивнула, затем схватила ближайший тренировочный меч и вывела его наружу.
— Покажи мне, как ты сражаешься. Дай мне посмотреть, как ты двигаешься. Оружие должно соответствовать своему владельцу.
Лукас спарринговал с ней, действуя сдержанно и проворно. Он двигался как призрак, полагаясь на скорость и точность, а не на грубую силу. Она внимательно наблюдала, ничего не говоря, её глаза читали дугу его ударов, как кузнец читает пламя.
Через несколько минут она отступила назад и один раз кивнула, прежде чем исчезнуть в кузнице. Он последовал за ней, наблюдая, как она взяла мел и бумагу и начала делать наброски.
Когда она наконец подняла эскиз, в её выражении была гордость.
— Треугольные клинки. В лаконском стиле. Один для атаки, один для парирования; сбалансированные, лёгкие, отзывчивые.
— Идеально, — сказал Лукас.
— Тебе придётся зачаровать их самому, — добавила она, вытирая сажу со щеки.
Лукас усмехнулся.
— Иначе и быть не могло.
Сделав заказ, Лукас бесцельно побрёл дальше, запах металла и пепла всё ещё цеплялся за его одежду. Он позволил своим ботинкам нести его по знакомым грунтовым тропам и изношенным деревянным ступеням. Деревья, отяжелевшие от летней зелени, обрамляли его путь, а звуки спаррингов с дальних арен затихали позади. Его путь свернул с главных троп, уводя в более глубокие, тихие рощи у ручья.
Именно тогда он услышал это — тихий шорох, бормотание. Не тайный шёпот, а те неторопливые голоса, которые слышишь в полудрёме. Любопытство взяло верх, и он сошёл с тропы.
В тенистой рощице, под полуупавшей ивой, он увидел их.
Пятеро лагерников. Лениво развалившиеся на корнях, устроившиеся в одеялах или куртках. Один спал на мшистом валуне. Другой лежал на спине, положив на колени журнал, и лениво рисовал спирали. Они не вздрогнули, когда он подошёл, лишь медленно моргнули, словно глядя на него сквозь дымку, почти гадая, реален ли он или просто сон.
Один сел, протирая глаза. Песочные волосы, затуманенный взгляд, мягкое выражение лица, не соответствующее обычной лагерной резкости.
— Ты — тот ребёнок Гекаты, — сказал лагерник, моргая на Лукаса.
Лукас помедлил, затем вошёл на поляну.
— Я тебя знаю?
— Нет, — сказал лагерник с лёгкой улыбкой. — Мы видим всякое. Иногда. Во снах.
Он лениво указал на остальных.
— Мы дети Гипноса. Непризнанные.
Он пожал плечами.
— Все называют нас детьми Гермеса. Но мы-то знаем.
Один из других лагерников заговорил, не открывая глаз, его голос был мягким и медленным.
— Признание требует энергии. Наш отец… не любит напрягаться. Не то чтобы это имело значение.
Лукас опустился на землю рядом с ними.
— Я не знал, что у Гипноса здесь есть дети.
— У нас нет домика. Официально, — сказал лагерник с журналом, переворачивая страницу.
— А вы? — спросил Лукас. — Вы не кажетесь озлобленными.
— А какой в этом смысл? — ответил лагерник с песочными волосами, пожимая плечами. — Проще мечтать.
Лукас задумался над этим.
— Вы много знаете для лагерников, которые спят большую часть дня.
Лёгкая ухмылка.
— Сны — это двери. Мы знаем, как их открывать.
Он замолчал вместе с ними, в роще было тихо, но не беззвучно. В конце концов, он спросил:
— Вы знаете, как отправить сообщение по Ириде?
Один из них кивнул.
— Бутч в этом лучше. Дитя Ириды. Он обычно у юго-восточного ручья. Любит свет.
Лукас встал, отряхивая грязь с колен.
— Спасибо.
Обновлено: 20.01.2026