Злой, раздражённый, но заряженный идеями, я сел на край кровати, открыл свой блокнот и голым задом — да, именно — начал писать.
«Работы — невпроворот…»
Следующие дни я делал одно и то же.Ходил по городу.Смотрел.Рисовал.Изучал.
Спустя неделю люди уже перестали думать, что я шпион, и начали думать, что я просто странный. Бродячий художник. Псих. Кто-то шепнул — сын богатого купца, со странностями. Мне подходило.
Я рисовал карты. Улицы. Здания. Даже теневые участки. Всё.
Олег был потрясён. Он сказал, что я могу стать художником — мои рисунки будто показывали реальность прямо на бумаге.Я усмехнулся. Я не художник. Просто умею смотреть.
Но, признаюсь честно — комплименты… нравятся.В прошлой жизни я их почти не получал.А потом — когда начал получать — умер.Ну… бывает.
— Плохо… — простонал я, глядя на разложенные листы, составляющие подробную карту города. Мы с Олегом сидели на втором этаже таверны, и он старательно пытался понять, что я в них увидел.
— По-моему, великолепно, юный господин. У нас в замке даже нет такой подробной карты.
— Я не про карту, — вздохнул я. — Я про город. Это… хаос. Он не строился — он просто… рос. Где-то пристроили дом, где-то лавку, где-то сарай — и всё.
Я ткнул пальцем в карту. Змеиные улицы. Узкие переулки. Запутанные кварталы.
— Никакой симметрии. Никакой логики. Ни стиля. Ни структуры. Это не город. Это… случайность.
— Но… это нормально, юный господин. Города так и рождаются.
— Тогда мы построим другой. По уму.
— Нельзя разрушить город! — испугался Олег. — Это восстание! Империя расценит это как атаку на себя. Земля принадлежит Императору. Даже если сейчас ею управляете вы.
Я похлопал его по плечу:
— Спокойно, мой друг размером с грузовик.
— С… груз… что? — заморгал он.
— Неважно. Я не собираюсь рушить этот город. Я построю новый. Свой.
Я со смехом смахнул старые схемы со стола и разложил новые.На них — идеальный город.С системой каналов. Дорог. Районов. Центром.
По моим расчётам — он сможет вместить пятьдесят тысяч человек.Достаточно для всего региона.
В самом центре — Королевский сектор.Потому что, кем бы я ни был — святым меня точно никто не назовёт.Но место себе я выделю. И моим будущим соратникам тоже. Тем, кого я сам выберу. Кто будет умнее, чем просто махать мечом.
Мне нужны люди. Умные. Надёжные.Я не построю всё один.Я — мозг. Мне нужны руки.И сердца.И, возможно… жёны. Но это уже отдельный проект.
— Юный господин… — тихо сказал Олег, когда я, улыбаясь как идиот, водил пальцем по схеме канализации.
— Да?
— Вы… смеётесь, но… у вас глаза горят.
Я посмотрел в отражение в стекле.
И да.Горят.
— Я построю такой город, — говорил я, размашисто водя пальцем по схеме, — что по его улицам можно будет ходить босиком.Настолько чистый, что ты сможешь лизнуть землю — и не заболеешь.Я хочу деревья. Много. Чтобы весной всё цвело. Чтобы летом было прохладно и зелено. Чтобы воздух пах цветами. Чтобы люди приезжали сюда не только жить — а мечтать. Это будет святое место. Город-желание.
А по краям — жильё. Рынки. Ремесло. Всё, что нужно, чтобы город жил. Я хочу, чтобы он не просто существовал, а жил. Цветущий. Шумный. Полный людей, запахов, торговли, звуков.Хочу, чтобы сюда приезжали тратить деньги.
— Деньги… — мрачно выдохнул я.
Мой главный враг.
Я даже не уверен, есть ли они у местных.Если они привыкли жить просто… кто вообще будет покупать?
Придётся раскручивать город самому.Запустить шар с горы и ждать, пока он превратится в лавину.Ну… или я не совсем понимаю, как работает экономика.
Но даже я понимаю одно — нужна промышленность.Нужно производство.Чтобы здесь не только покупали — но и делали.И, конечно, не в моём городе мечты. Там — чистота.Производства будут в другом месте.
Именно эта мысль привела меня… к горам.
Я попросил Олега развернуть карту. Особенно ту часть, где отмечен карьер — тот самый, откуда церковь когда-то добывала камень для строительства Пантеона.
Моё решение было простым.
Я не собираюсь строить город из дерева, которое можно спалить факелом.Я буду строить из камня.Камень — вечен. Камень — крепок.Камень переживает время, войны, чудищ и… магию.Мне нужен камень.И — магическая защита. Как сделать? Пока не знаю. Придумаю.А если не придумаю — назовите меня Лулу.
…
…
……
Путешествие в горы оказалось намного тяжелее, чем я себе рисовал.Тропа заросшая, узкая, постоянно приходилось карабкаться, обходить овраги, перепрыгивать ручьи.Мы шли четыре дня.Четыре дня пешком, наблюдая, как снежные пики медленно приближаются.С каждым днём — всё ближе. Всё выше. Всё белее.
Это было… красиво. Даже величественно.Я любил это.Воздух здесь был холодный, прозрачный, будто очищенный.Делал вдох — и будто обновляешься.
— Молодой господин, — сказал Олег, напряжённо озираясь, пока мы входили в сосновый лес у подножия, — сейчас надо быть внимательнее.
Его огромная ладонь легла на рукоять меча, будто он поглаживал тигра.
— Здесь… бандиты? — спросил я.
— Точно сказать нельзя, — отозвался он, идя впереди. — Это старые промысловые земли. Когда-то здесь заготавливали лес, но всё бросили десятилетия назад. Мы перенесли вырубку в другое место, а лес оставили восстанавливаться. Такие места… всегда привлекают мразь.Нет закона. Нет людей. Есть только те, кто считает, что легче забрать, чем заработать.
Обновлено: 03.02.2026