Ну, я точно знал одно:В МОЁМ городе такой трущобы не будет. Никогда.
— Милорд… — Олег наклонился ближе и тихо произнёс: — Если будет заварушка, оставайтесь рядом с нами. Мы выведем вас отсюда.
— Спасибо за заботу. Но если всё пройдёт гладко, никого убивать не придётся. Ну… почти никого. Не забывай, что отец тоже меня тренировал. И у меня неплохо получалось.
— Всё равно, — упрямо буркнул он. — Милорд, вы ведь никогда по-настоящему не сражались. Это не тренировка.
— Ну… да. Я знаю, — пожал я плечами.
И да… и нет.В этой жизни — я ещё никого не убивал.Пока.
Олег прав: отец действительно учил меня многому… но я не мастер его техник. Настоящую уверенность мне давала моя предыдущая жизнь и военная подготовка там. И пусть я был инженером, но базовая армейская подготовка — одинаковая для всех. Год — общий. Техника ближнего боя, рукопашка, ножи… всё по программе. Так что короткий меч — не такая уж проблема. Если что — я смогу опираться на то, чему учили меня раньше. И здесь… в этом мире… никто не умеет драться так.
Отец разработал свой стиль — крепкий фундамент, хорошие идеи… Но он ещё сырой. Его техника похожа на зачатки зарождающегося боевого искусства — но это только начало. И да, со временем он сможет её отполировать. Это его путь. Я вмешиваться не буду.
А я — буду использовать то, что знает моя голова. И уверен — тут с этим ещё никто не сталкивался. Просто потому, что оно здесь ещё не существует.
А вот насчёт того, смогу ли я… забрать чью-то жизнь?Скажем так:Это не было бы впервые.Когда я был на фронте… люди превращались в кровавое облако за секунду.И я знаю, какой звук издаёт раненый человек, когда ты втыкаешь нож в спину, и воздух выходит у него из лёгких.
— Быть начеку, — прошипел Олег, сжимая рукоять меча. Его голос вернул меня в реальность.
Улица опустела. Дома по обе стороны — закрыты, окна заколочены. Мы оказались у самой стены города — высокая, серая, отбрасывающая на нас тень.
Когда я остановился — солдаты остановились тоже.И я услышал… шаги. Чужие. Мы стоим — а кто-то всё ещё движется.
Посмотрел назад — вход уже перекрыли.Пять фигур. Все — женщины.
— Хм…
Я осмотрел их. Левая кожа, меховая броня, мечи, щиты. У двоих — арбалеты.
Спереди — появились ещё шестеро. Одеты так же. Кроме одной.
И вот она… выделялась.
Женщина с осанкой и телом, которые невозможно не заметить. Кожа — белая, почти фарфоровая. И при этом исчёрчена шрамами от плеч до живота. На груди — металлическая пластина, закрывающая только одну сторону. Вторая — была когда-то, но теперь там лишь грубый рубец.
Я смотрел на неё — и пытался понять.Что у неё под тугими кожаными штанами?Мужское? Женское?Или… сразу оба варианта?
Судя по тому, как она ухмылялась — а ухмылка у неё была полная, прямая, с явным акцентом на то, что она знает, как действует на окружающих — я был почти уверен: она прекрасно понимает, какое впечатление производит.
На её лице — тоже шрамы. Один ухо — будто кто-то откусил кусок. А волосы? Чёрные… или просто грязные? Спутанные, как гнездо.Но самое главное — два кинжала, которыми она играла… лениво, легко, привычно.Лезвия красные.Нет, не краска.Засохшая кровь.
— Потерялись? — спросила она. Но не пошла ближе. Умная — держит дистанцию. Боится, что у нас может быть что-то, что летает.
Я улыбнулся.
— О, нет, — сказал я спокойно, стоя на месте, пока мои солдаты распределялись по позициям. — Я как раз искал вас, мисс Юрибисайда.
— И почему это, благородный господин? — спросила она, и, хотя сделала вид, что её это не задело, я услышал в голосе лёгкое удивление. То ли оттого, что я знал её полное имя. То ли оттого, что вообще говорил с ней напрямую.
— Потому что у меня есть деловое предложение. Всё просто.
— Мы, по-твоему, похожи на тех, кто… — она издала насмешливый смешок, но я прервал её, улыбнувшись.
— Мне нужны убийцы и грабители. Всё.
— …
— Что? Я ошибся? Может, вы не бандиты, а борцы за свободу? Патриоты, затерянные в землях врагов? Или вас лучше называть террористами?
— Нет, нет, — фыркнула Юрибисайда, подняв руку. — Мне плевать на всё это. Просто удивило, что благородный не стал заворачивать свои слова в красивую обёртку.
— А, понял. Ну, я не люблю растягивать. Вот предложение: давай присядем и поговорим спокойно. Без крови, а?
— Обидно, конечно… кровь я люблю. И дворянам я не доверяю.
— Хааах… понимаю. И что теперь? — я пожал плечами, сжимая рукоять меча.
— Но стиль твой мне нравится, парень. Так что — слушай. Ты и я. Один на один. Без правил. Просто дерёмся. Если выживешь — поговорим.
— Милорд! — крикнул Олег, но я жестом заставил его замолчать и двинулся вперёд.
— Идём. Только потом не жалей.
— Ну хоть яйца у тебя есть… уже неплохо.
Она рванула ко мне с такой скоростью, будто всё это время только и ждала разрешения размазать меня об землю. В руках — два кинжала. Первый удар шёл прямо в пах. Не ошибся в её стиле — грязно, хищно, без сантиментов.Ожидаемо.
Я отбил удар. Она тут же сменила траекторию, провернулась, используя импульс, и второй кинжал полоснул меня по шее. Я ушёл, но лезвие всё равно царапнуло кожу. Не глубоко — просто капля крови.
— Мм-мм… — ухмыльнулась она, проводя языком по клинку. — Я отрежу тебе твой тщательно охраняемый орган… и съем его на ужин.
Обновлено: 19.02.2026