Глава 53 — Глава 52 Росомаха

Марк медленно шёл по обочине старой дороги, под ногами хрустели ветки и осыпавшиеся иглы сосен. Воздух был холоден, влажный — лесная прохлада казалась неподвижной, как сцена из старой фотографии. Он поднял глаза. Перед ним возвышался всё тот же дом — особняк семьи Хоулет. Но он изменился. Дом всё ещё был заброшен, но теперь не походил на руины, забытые веками. Стены треснули, но всё ещё держались. Крыша покрыта мхом, но не обрушена. Дверь слегка покосилась, но не сгнила. Словно он пустовал не столетия — а несколько десятилетий. Может, с 80-х, может, чуть раньше. Марк остановился на пороге, прислушиваясь. Ветер тянул по траве, задевая хрупкие остатки забора. Особняк казался застывшим, как зверь в засаде — и в то же время… живым. Он медленно прошёл вдоль фасада, выйдя к заднему двору. Заросли сорняков и старые деревья всё ещё теснились здесь, но в земле что-то изменилось. Он увидел две могилы — не как прежде. На камнях отчётливо читались имена: Джон Хоулет Элизабет Хоулет Никаких следов Джеймса. Ни креста, ни таблички. Марк присел, разглядывая надгробия. Всё выглядело не как фикция — как будто кто-то действительно похоронил родителей, как положено. Он провёл пальцем по холодному камню. — Интересно, — пробормотал он. — Не думаю, что он уехал из Альберты. В конце концов, здесь его дом. Всё, с чего он начинался. Он встал, стряхнул землю с ладоней. Мысли уже закрутились в голове, цепляясь друг за друга, строя логическую цепочку. Он вспоминал каноничные образы Логана — как он снова и снова возвращался сюда, даже после самого страшного. Даже когда он не знал, кто он. Даже когда превращался в зверя. Он всегда возвращался в Альберту. — А значит, ты всё ещё здесь, — тихо сказал Марк. — Где-то рядом. И мне просто надо думать как ты. Он взглянул на горизонт. Закат окрасил небо в выцветшее золото. Сосны шептали о прошлом. ⸻ Следующие дни он потратил на поиски. Он бродил по местным дорогам, спрашивал у стариков, заходил в лавки и магазины. В большинстве случаев его просто посылали. Он решил искать по барам. Захудалые пабы, тёмные таверны у трассы, подвалы с затхлым воздухом и крепким алкоголем. В каждом из них он внимательно смотрел по сторонам — высматривал фигуру, которая соответствовала описанию. Он не знал, в каком теле пробуждён Логан, но знал, каким он должен быть. Низкий, мускулистый, с грубым лицом и глазами человека, повидавшего слишком многое. На пятый день он его нашёл. ⸻ Это был старый бар на окраине. Доски пола прогибались, воздух вонял потом и пивом. У дальнего стола сидел мужчина. Волосы торчали, как у дикого зверя. Он был невысоким, но массивным. Руки покрыты шрамами. Он молчал, сжав бутылку и уставившись в стол, будто спорил с призраками. Системное сообщение: «Поздравляем! Вы нашли будущего героя: Росомаху. Активирована миссия: «Пробуждение супергероя: Джеймс Хоулет».» Марк, сделав вид, что просто ищет место, прошёл мимо. Он не стал приближаться, не стал говорить. — Я понял. — прошептал он про себя. — Не сейчас. Надо всё продумать. Он вышел обратно в прохладный вечер. Сердце билось глухо. Он знал, что подошёл к черте. Он не может просто «включить» Логана, как свет. Пробуждение — это не кнопка. Это событие. Оно должно быть резонансом. — Ладно. Вернусь к особняку. — сказал он себе. — Там и решим, как тебя вернуть. Как заставить проснуться того, кто жил… слишком долго. Он исчез в сумерках, а в баре всё так же звучала глухая тишина и хриплый голос старого радио. Бар на окраине Альберты доживал свой век. Внутри пахло дешёвой выпивкой, древесной смолой и пылью. Старая радиоточка на стене тихо гудела кантри-балладой, перебиваемой шорохами помех. У стойки сидели двое мужчин. Один — жилистый, с густыми бакенбардами и потёртой курткой, второй — выше ростом, с грубым лицом и ярко выраженными чертами. Джеймс молча держал в руках смятый конверт. Он развернул тонкий листок, пробежал взглядом по короткой строке и выдохнул сквозь зубы. — Плохие новости? — буркнул собутыльник. — Похоронка, — ответил Джеймс, смяв бумагу в кулаке. — Девушка одна… давно… в Японии. Звали Юрико. — Он криво усмехнулся. — Смешно, да? Сегодня пришло письмо — мол, умерла в Госпитале от огнестрельного. — Ты про всё это мне и хотел выложить? — Виктор Крид сделал глоток виски. — Не знаю, Крид. — Мужчина с бакенбардами тяжело вздохнул. — Вся моя жизнь пошла не так с самого начала. Пьяный мужик вломился в дом, убил отца. Я успел схватить его пушку и застрелил. Самооборона, как признали. Потом мать… — он сделал паузу. — Сама. Не выдержала. Вот и весь мой чёртов старт в жизни. — Ну, ты хоть по миру поездил. Япония, Америка… Ты же рассказывал. Не зря годы ушли, хоть и с кровью на ботинках. — Да… — кивнул Джеймс, опуская взгляд в стакан. — А ты, Виктор, что? Крид пожал плечами: — Тоже не сахар. Но мой сын Грейден в политику пошёл. Говорят, перспективный. — Ты никогда не рассказывал о его матери. На мгновение Виктор замер. Потом отмахнулся: — Да что там. Интрижка. На одну ночь. Женщина с характером. Год спустя отдала мне пацана и исчезла. Сейчас где-то директрисой работает. Даркхолм, вроде. Имя не помню. Да и неважно уже. Они выпили молча. Потом разговор скатился в гогот, вспоминая глупости прошлого. Время шло. Поздним вечером Джеймс, шатаясь, вышел на улицу. Ветер был резкий, обжигал лицо. Он добрался до своего джипа, открыл дверцу, но не стал садиться. Прислонился к кузову, глядя на звёзды. — Пожалуй, посплю в машине. Утром поеду домой… — пробормотал он. И тут заметил странную тень. Он резко обернулся, но не успел даже разглядеть лица нападавшего, как получил удар по голове. Всё померкло. Тьма укрывала комнату, как саван. Лишь свет мониторов освещал лицо женщины — бледное, с идеальными чертами и ярко-зелёными глазами. Изумрудные волосы спадали волнами на плечи. На губах — лёгкая тень усмешки, в глазах — расчёт. Мадам Гидра. Она нажала несколько клавиш. На экране вспыхнула фотография: Черная Вдова, Наташа Романофф. Подпись: Место назначения — Альберта, Канада. Вайпер прищурилась. — Фьюри зашевелился … — произнесла она холодно. — Отправил свою любими́цу в Канаду. Неужели они что-то узнали? Пальцы пробежали по панели. На экране сменилось изображение — старый чертёж комплекса времён Второй мировой, с надписью: Проект «Schattengeist» — объект Золы, 1944. — Альберта… — прошептала она. — Там был один из резервных узлов проекта Золы. Если Фьюри нацелился на тот объект… тогда у нас проблема. Она встала из кресла и прошлась по кабинету. Каблуки чётко стучали по полу. Остановившись, она повернулась к оператору в зелёной форме у дальней консоли. — Сколько агентов у нас в Щ.И.Т.е? — Более восьмидесяти. Мистер Пирс и ещё четверо — в ближайшем окружении Фьюри. — Хорошо. — Она провела ногтем по подлокотнику кресла. — Но если они провалятся… или если Романофф надо не дать ей добраться до старого комплекса. Она на секунду замолчала. Затем решительно произнесла: — Активировать Зимнего Солдата. Отправьте его в Альберту. Задача — устранить Наташу Романофф и всех свидетелей. Всё должно выглядеть как случайность. Пусть думают, что это фантом прошлого. — Подтверждение активации? — Код: Змея не забывает. — Принято, госпожа. На экране появилась последняя картинка — нечёткое изображение мужчины с металлической рукой и пустыми глазами, замершего в криокамере.