Глава 29. Странное Пространство (Часть 2)
Кабинет никогда не был для Цзян Хуэй местом для работы. Скорее, это было её личное святилище, её сокровищница знаний, где на десяти с лишним квадратных метрах царил лабиринт из книжных стеллажей. У самого окна приютился лишь крохотный столик, островок уединения для чтения. Сейчас за этим окном, как и везде, клубилась непроглядная, мёртвая тьма, поглотившая всякий намёк на пейзаж.
Но не мрак привлёк её внимание. Сердце Цзян Хуэй пропустило удар, когда её взгляд упал на стеллажи. Книги… Где все книги, которые она собирала годами, каждая из которых была частью её души?!
Все девять шкафов, от массивных до скромных, зияли пустотой. Их полки, лишённые своего бесценного груза, были девственно чисты — чище, чем в день покупки, когда на них ещё могли оставаться фабричные инструкции.
Ледяные тиски сковали разум Цзян Хуэй. Её книги… исчезли.
Даже видя эту катастрофу воочию, она отказывалась верить. Словно во сне, она подошла к ближайшему стеллажу, провела пальцами по гладкому, холодному дереву, вглядываясь в каждый сантиметр, будто пытаясь силой воли заставить фолианты проявиться из небытия. Но тщетно. Единственным предметом, уцелевшим в этом разгроме, был старый календарь, одиноко висевший у окна.
Кровь ударила в виски. Воздух застрял в лёгких, превратившись в раскалённый камень. Весь мир сузился до звенящей, оглушающей пустоты в её голове. Осознание обрушилось на неё с силой, куда более сокрушительной, чем само возвращение в это проклятое место. То было удивление, это — святотатство.
Её шаги стали невесомыми, лишёнными плоти. Она не шла — она плыла обратно в холл, и с каждым призрачным шагом её собственная душа, казалось, истончалась, превращаясь в пепел. Смысл её существования обратился в прах.
Взгляд безжизненно упал на мутировавший компьютер, чей экран всё ещё светился результатами эксперимента с пробиркой. И тут, в глубине опустошённого сознания, родилась безумная, отчаянная мысль. Что, если… что, если достаточно просто подумать о книгах, и они вернутся с оглушительным «стуком»? Что, если всё дело в её собственном упущении?
Нужно попытаться. Немедленно.
Увы, её ждало лишь горькое разочарование. Цзян Хуэй пробовала всё: она взывала к «книгам из хранилища», представляла себе «бесчисленные тома», пыталась воскресить в памяти точное расположение стеллажей и жанров… но экран компьютера оставался безмолвен. Ни единой ряби на его потусторонней глади.
Зато стоило ей мимолётно вспомнить о простой вазе, некогда стоявшей на столике, как из кабинета тут же донёсся глухой удар — «донг!». Вещь материализовалась.
Этот факт лишь укрепил её веру. Значит, книги можно вернуть! Вероятно, её воля была недостаточно сильна, её намерение — недостаточно чисто.
Она собрала все силы, всю свою концентрацию, и вновь бросила ментальный клич. И вновь — тишина. Не то что книги, даже обрывка обложки, даже пылинки с пожелтевшей страницы не появилось в этом упрямом мире. Отчаяние начало подтачивать её решимость.
Постойте… возможно, сам метод был в корне неверным. Нельзя объять необъятное одним усилием воли. Что, если… что, если нужно думать о каждой книге? Конкретно. Отдельно.
Пусть попробует. Какая первая книга всплывёт в её памяти?
Тут-то и обнаружилась её ахиллесова пята. Цзян Хуэй по своей натуре всегда гналась за сутью, пренебрегая деталями. Она читала запоем, не следуя рекомендациям, хватая то, что приглянулось. Понравившуюся книгу она проглатывала, отмечала для себя и ставила на полку. Но она почти никогда не запоминала названий, за исключением тех, что были зачитаны до дыр.
И теперь эта небрежность обернулась против неё. Попроси её сейчас назвать хотя бы одну книгу навскидку — и в голове лишь гулкий вакуум. Даже если имя и всплывало, то как выглядела обложка? Какого она была цвета? Какой узор украшал её? Задача, казавшаяся простой, на глазах превращалась в непреодолимую стену.
Если даже с одной книгой столько мучений… она ведь никогда не сможет вспомнить их все! Она была читателем, а не хранителем с фотографической памятью.
Пламя надежды, так яростно горевшее в её груди, затрепетало и почти угасло. Зачем вообще пытаться? Это был сизифов труд, работа, которой не будет конца.
И всё же, роясь в самых дальних, заваленных хламом чертогах своей памяти, она наткнулась на него. Старый, потрёпанный том. Она и сама не ожидала, что именно он окажется так глубоко впечатан в её подсознание. Воистину, не переживёшь — не познаешь глубин собственной души.
Она вновь повторила ритуал «материализации», вложив в него весь чёткий образ, что смогла отыскать. И на этот раз… компьютер отозвался.
Процесс занял несколько мгновений, но он увенчался успехом. Цзян Хуэй вошла в кабинет и увидела на самой дальней полке знакомый силуэт. Так значит, её догадка верна. По одной… каждую… по отдельности.
Она сняла книгу, абсолютно новую на вид, и её сердце наполнилось сложным чувством. Если не считать новизны, это была точная копия из её воспоминаний.
Строго говоря, эту книгу купила даже не она. Это было издание для начинающих, подарок матери из далёкого детства, переживший даже сам дом. Она не то чтобы любила её, но в те скудные времена любая книжица была сокровищем. Цзян Хуэй не знала, сколько сотен раз она её перелистала. Каждая история, каждая картинка отпечатались в её сознании.
Она до сих пор помнила того глупого осла с демоническим оскалом на обложке и надпись рядом: «Малые события — великие истины». Не слишком убедительно, если честно.
Но сейчас, глядя на него, она ощутила укол ностальгии. Она не удержалась и щёлкнула пальцем по морде осла, а затем открыла книгу, предвкушая встречу с давно забытыми страницами… А? Что это?!
Цзян Хуэй замерла. Она яростно пролистала дюжину страниц, но они были пусты. Все до единой.
Не веря своим глазам, она с шелестом, похожим на взмах крыльев, прогнала через пальцы всю книгу. «Шух-шух-шух». Пусто. Пусто. Пусто. Кроме обложки, в этой книге не было ничего. Это была лишь безупречная форма, лишённая всякого содержания.
Лицо девушки стало таким же пустым, как и эти страницы. Рука, державшая книгу, безвольно опустилась. Что всё это значит… неужели…
С книгой в руках она пулей вылетела из кабинета и подбежала к мерцающему монитору.
Она открыла первую пустую страницу, представила, где должно быть название главы, воссоздала в уме его начертание… И в то же мгновение на девственно белом листе проступила строка текста, точь-в-точь как она её вообразила.
Экран компьютера мигнул, и на нём появилась четвёртая строка системной абракадабры.
Но на этот раз Цзян Хуэй даже не взглянула на неё. С чувством полного разгрома она рухнула в кресло.
Значит, вот оно что. Чтобы восстановить книгу, нужно материализовать её страница за страницей. Иначе получишь лишь пустую оболочку.
Её мысль о «книгах» была слишком абстрактной. Когда она сузила её до «одной конкретной книги», которую помнила, сработала лишь та часть, что была в её памяти — обложка. Содержание, о котором она не думала в деталях, просто не возникло.
Что же это за место? Не пространство исполнения желаний, а скорее… пространство созидания. Мучительного, кропотливого, пословного созидания.
Звучит грандиозно, но в её руках эта сила была бесполезна. Она до сих пор не знала, где она, почему она здесь и как выбраться из этой безмолвной темницы. Что ей делать с этой способностью? Воссоздать здесь новый мир и стать его богом-творцом?
Как иронично. В мире, где она была заперта, ей дали силу творить миры. Слово, ставшее оковами. Такова была её судьба.
(Конец главы)
Обновлено: 09.04.2026