Лес оживал вокруг: птицы щебетали в кронах, запах земли и листвы кружил голову, шорох под ногами убаюкивал. Себастьян шагал бесшумно, впитывая дикую красоту. Наконец деревья расступились, и он оказался у подножия черепа. Пустые глазницы демона смотрели сверху, напоминая о древней битве. Дыхание перехватило — это место дышало историей.
Он начал подъём, цепляясь за шершавую кость, шаг за шагом взбираясь выше. Иногда останавливался, любуясь лесом и деревнями внизу. Но взгляд тянулся к вершине — к статуе Лемиэля Сильвамиллиона Кловера.
Достигнув цели, он замер. Каменный Лемиэль возвышался над миром, спокойный и благородный, полный тихой силы. Себастьян шагал к нему, затаив дыхание. Он стоял перед памятником, который знал лишь через экран. Теперь это было осязаемо.
Вдруг краем глаза он уловил движение. Маленькая антимагическая птичка подлетела к статуе, держа в клюве цветок. Она аккуратно положила его к ногам Лемиэля и уселась на каменное плечо. Себастьян моргнул. Птица прищурилась, изучая его. И тут его осенило — это Секре Сваллоутейл, хранительница наследия Лемиэля и Лихта. Через пятнадцать лет она вернётся в человеческий облик. Встреча с ней не входила в планы, но судьба распорядилась иначе.
Он задумался. Секре — незаметная тень этого мира, идеальный союзник. Её знания могли бы помочь ему в игре, где каждый шаг важен. Но спешить не стоило. Её взгляд был настороженным, но любопытным. Себастьян кивнул ей, признавая её присутствие. Птица наклонила голову, будто приняла это, и устроилась поудобнее.
Окинув взглядом статую, череп и Секре, Себастьян улыбнулся. Восторг ещё тлел в груди, когда он начал спускаться. Но тут грубый голос прорезал тишину:
— Себастьян?
Он замер, резко вскинув голову. Увидел мужчину неподалёку — тот смотрел на него с удивлением. Никакого плаща, никаких уловок — и знакомая внешность ударила, как молния. Высокий, с растрёпанными чёрными волосами и зелёной прядью справа. Роскошный камзол с золотыми нитями, красный пояс, плащ с мехом — всё кричало о его статусе.
Горло Себастьяна сжалось. Конрад Лето. Один из тех, кого он избегал с первого дня в этом мире. И вот он здесь, смотрит с лёгким недоумением, будто гадает, что Себастьян забыл у демонического черепа.
Омаке
Секре сидела на плече Лемиэля, прищурившись на приближающегося Себастьяна. Она была готова к любому, но он вдруг заговорил:
— Я знаю, кто ты. Секре Сваллоутейл.
Её глаза округлились. Откуда он знает? А когда он назвал её помощницей Лемиэля и указал на статую, заявив, что это не просто изваяние, а сам Лемиэль, она опешила. Пискнула резко:
— Чего тебе надо?
Себастьян, серьёзный как никогда, ответил:
— Один вопрос.
Она кивнула, заинтригованная. Он указал на статую:
— Почему он так стоит?
Секре замерла.
— Что?
Он продолжил, не моргнув:
— Лемиэль был ранен, верно? Почему тогда такая героическая поза? Попросил тебя подождать, чтобы встать покрасивее?
Она онемела, а он добавил:
— Думал о будущем? Мол, «пусть потомки видят меня крутым»?
Воспоминание нахлынуло, и Секре покраснела.
485 лет назад:
Лемиэль лежал, истекая кровью. Секре готовилась запечатать его, когда он вдруг прохрипел:
— Подожди, Секре.
— Да, мой принц?
Кашляя кровью, он поднялся и встал в позу: гримуар в руке, взгляд в даль.
— Теперь, Секре, — сказал он гордо.
Она тогда чуть не треснула его от возмущения.
Сегодня:
Секре дёрнула крыльями, смущённая.
— Не спрашивай, — буркнула она.
Себастьян так и не получил ответа.
****
На вершине древнего демонического черепа, чьи кости выветрились под дыханием веков, Конрад и Себастьян замерли в напряжённой тишине. Их взгляды скрестились, как клинки в дуэли, — два мира, разделённые лишь парой шагов, но бесконечно далёкие друг от друга. Над ними, на плече статуи Лемиэля, сидела Секре — маленькая чёрная птица с душой древнего человека. Её полуприкрытые глаза лениво следили за сценой, а ветер чуть шевелил перья. Казалось, ей нет дела до этой людской возни.
Конрад слегка нахмурился, изучая Себастьяна. Лицо его оставалось непроницаемым, но в глубине глаз мелькала искра любопытства. Тишина звенела, напитанная старыми счётами и невысказанными словами. Наконец он нарушил её, и мягкая улыбка тронула его губы. Голос, тихий, но твёрдый, легко разнёсся в пустоте:
— Едва узнал тебя, Себастьян. Этот плащ... необычный выбор.
Под капюшоном Себастьян скривился, но тут же взял себя в руки. «Он не должен был меня узнать», — пронеслось в голове. Рука дрогнула, но он быстро её успокоил, выпрямив спину. Маскировка, продуманная до мелочей, дала трещину, и это жгло.
Конрад, будто уловив его мысли, усмехнулся — тепло, но с лёгкой насмешкой.
— У меня память цепкая, знаешь ли. Твоя магия, мана, само твоё присутствие — их не спутаешь. Особенно после наших стычек в королевских судах. Помнишь, как ты вставал поперёк моих реформ?
Себастьян прищурился, но промолчал. Отрицать было бессмысленно. Их словесные баталии гремели по дворцовым залам: он — страж традиций, Конрад — вечный бунтарь, жаждущий перемен.
Вдруг в глазах Конрада мелькнули руны — словно искры цифрового света, мимолётные, но яркие. Взгляд его стал острым, игривость сменилась холодной серьёзностью.
— Итак, — протянул он, голос потяжелел, — что ты здесь делаешь?
Пульс Себастьяна ускорился, но внешне он остался камнем. Прочистив горло, он выпрямился, принимая привычную осанку — гордую, отточенную годами при дворе. Ответ прозвучал ровно, с царственным равнодушием:
— Просто гуляю.
Ложь. Наглая, но нужная.
Сказать такое Королю Волшебников — почти измена. Но Себастьян не был простым смертным. Патриарх Дома Сильва, старше Конрада, он мог позволить себе дерзость, на которую другим не хватило бы духу. Для него законы гнулись, как тонкие прутья.
Конрад лишь усмехнулся, напряжение растаяло, будто его забавляла эта игра. Он носил высший титул в Королевстве Клевера, но знать всё равно смотрела свысока. Для них он оставался выскочкой, чужаком. Себастьян же — воплощение их мира, с его кровью и родословной. Пока он не хамил в открытую, Конрад терпел. Видал он и похуже.
Лёгким жестом он указал на тёмный плащ Себастьяна.
— Долгая прогулка, видать. Через всё королевство? Но скажи, — в голосе мелькнула тень недоумения, — зачем прятаться? Не тот наряд для праздных блужданий.
Себастьян не дрогнул. Ложь лилась гладко, как дыхание:
— Имя Сильва, волосы, гардероб — слишком много шума. Так проще — без лишних глаз и фанфар.
Секре на плече Лемиэля издала тихий чирик — тонкий, но язвительный. Словно ножом резанула. Себастьян напрягся, но лицо оставил каменным, будто ничего не слышал. Её сарказм кричал «лжец», но он не подал виду. Раскрыть, что он знает о ней больше, чем положено, — непозволительная роскошь.
Конрад уловил этот миг. Усмехнулся тише, почти про себя, покачал головой и прошёл мимо. Плащ его колыхнулся, когда он опустился у края черепа, рядом со статуей Лемиэля. Взгляд скользнул к горизонту, задумчивый, далёкий.
Себастьян смотрел на него, оценивая этого человека — Короля Волшебников, что поднялся с низов и бросил вызов устоям. Ветер свистел в пустых глазницах черепа, напоминая о старых битвах и тех, что ещё впереди.
Он первым разорвал тишину, голос прозвучал резко, но легко:
— А ты что здесь делаешь, Конрад?
Слова повисли, скрывая вызов. Себастьян всегда копал глубже, выискивал подтекст. Не просто же так они оба оказались на этом черепе.
Конрад чуть повернул голову, глядя на раскинувшиеся холмы проклятого края — пустынные, но странно умиротворяющие.
— С детства сюда ходил, — начал он тихо, но твёрдо. — Тогда я был... другим. Мой дар, моя магия — я не мог её обуздать. Изгой, нигде не нужный. Ни во дворце, ни в королевстве места не нашлось. Вот и приходил сюда. В Хейдж.
Себастьян слушал молча, прищурившись. История знакомая, но здесь, на этом месте, она звучала иначе — живее.
Обновлено: 17.01.2026