Глава 3: Выжить — Часть третья
Медики — не боги, они лишь люди, пытающиеся перечить судьбе. Иногда им удаётся спасти всех... но чаще — нет.
— Команд-сержант-майор Верхней Армии Урды Вернелл —
«Где, чёрт возьми, медик?!» — кричит один из сержантов. Я едва могу разобрать, кто это, сквозь леденящий душу вопль метрах в двадцати.
Взгляд скользит туда, откуда донёсся крик. Солдат, в плечо которого глубоко впились длинные когти. Глаза застыли в ужасе, пока тело не прижалось к земле, исчезнув из поля зрения, поглощённое пшеницей по грудь. Желудок сводит судорогой, когда я отталкиваюсь ногой. Двигаюсь туда, откуда слышал зов медика. Это полный бардак. Почему Брюссель не отдаёт больше приказов? Оглядываюсь — трава становится лишь выше и гуще по мере приближения к холму, местность сырее, сапоги вязнут в грязи. Даже склон меняется, переходя в неглубокую долину; ясно, что там течёт ручей или что-то подобное. Мокрые сапоги, волдыри, инфекции... если мы доживём до этого.
Воздух свистит рядом — это Тран, челюсть сжата, глаза прищурены. Справа из густых стеблей высокой травы вырывается Барлоу. На лице кровь, в глазах — отражение кошмара. Быстрый взгляд подсказывает — не его. Хоть это радует.
«Лёгкие врата, блин», — Тран пыхтит, переводя дыхание.
«Мне срочно нужен медик!» — снова кричит один из сержантов.
Взгляд находит его — в одном из «Хамви», у пулемётчика... нет головы. Вздрогнув, отвожу глаза от его обезглавленного торса.
«Я здесь!» — кричу в сторону «Хамви».
Колёса буксуют в грязи, когда машина резко поворачивает ко мне.
«Залезай!»
Тран и Барлоу кивают мне, оба запрыгивают на крышу «Хамви», пытаясь вытащить мёртвого пулемётчика. Ныряю в открытую дверь и сразу же встречаюсь со зловонием раны из живота. Раненый засунул руки глубоко в собственные кишки, пытаясь остановить пульсирующую кровь, смешанную с калом, которая заливает салон.
«Исцели его!» — сержант вопит прямо в ухо. Он выглядит шокированным. Опускаю взгляд на пациента... это Брюссель, единственный, за кем, казалось, мы могли сплотиться. Этот сержант, теряющий самообладание, тоже это понимает, поэтому и паникует. Без Брюсселя... что ж...
Смотрю на его рану, челюсть напрягается. Исцеление — не точная наука. Есть вещи, которые мы можем сделать, и вещи, которые не можем. Чем лучше мы понимаем, что пытаемся вылечить, тем эффективнее действуем. Но мы не Жрецы и не Паладины. Есть причина, по которой нас до сих пор тренируют по-старинке — быть боевыми медиками: мы сжигаем ману быстро, в отличие от Жрецов и Паладинов. Мы должны знать, что делаем, и быть чертовски разборчивыми. Если я исцелю Брюсселя, то буду практически бесполезен как минимум несколько часов. И то если вообще смогу его вылечить. Кишечник — дело сложное. Руки отодвигают пропитанную кровью форму, я достаю боевые ножницы, срезаю куртку и рубашку. Три длинных зазубренных следа от когтей. Не уверен, что смогу его спасти, а если попытаюсь, придётся вложить в него все свои запасы маны. Вспоминаю, как он взял на себя командование. Он — наш лучший шанс. Я должен это сделать.
«Я сказал...» — начинает сержант.
«Я слышал!» — кричу в ответ. Он моргает, удивлённый. — «Мне нужно, чтобы ты выгреб фекалии из его брюшной полости и промыл её как можно лучше водой из фляги. Я попробую запечатать рану».
Тело мёртвого пулемётчика падает в салон, сорвавшись с удерживавших его ремней. Теперь сверху заглядывает Тран.
«Извиняюсь!» — кричит он, спрыгивая в люк и разворачивая 50-калиберный пулемёт назад. Как гром, он грохочет над головой. Вижу, как ноги Барлоу болтаются сбоку от «Хамви» после того, как водитель резко бьёт вправо, чтобы избежать сгнившего бревна. Но он держится крепко.
Вместе с мёртвым пулемётчиком здесь тесно. К счастью, эти ребята — пехота, они и не такое видали. Сержант находит в себе силы помочь, когда солдат на переднем сиденье взваливает тело к себе на колени, а затем вышвыривает его в открытую дверь.
«Теперь — выгребай!» — кричу я поверх стрельбы.
В его брюшной полости бардак. Но Брюссель держится как чемпион: зубы впились в ремешок шлема, глаза выпучены, будто он бьёт мировой рекорд по становой тяге. Ладно, сосредоточиться, направить ману. Снимаю перчатки, кладу голые руки на него. Тёплая кровь заливает пальцы.
«Активировать навык исцеления», — говорю я.
Глаза загораются, когда импульс энергии вливается в сознание. Звуки приглушаются, сигналы от тела немеют, разум погружается в пространство. Плыву по каналам маны, что связывают всё сущее под властью Системы. Чувствую пульсацию крови, мана следует за бешено стучащим сердцем. Найти поток, связать его, запечатать, перестроить. Время растягивается, восприятие переходит в транс, пока я исследую изгибы его кишечника, отыскивая сначала самые страшные раны. Вот она. Сформировать манные нити, стимулировать рост. Пальцы дёргаются в такт движениям разума, пока я скручиваю тонкие нити туда-сюда, чтобы стянуть плоть. Получилось некрасиво, но держаться будет. Мысли вибрируют, когда моя мана заставляет клетки работать сверхурочно, запечатываясь неестественно быстро. Чувствую, что у него низкое давление, нужны жидкости. Сосредоточиться. Нахожу ещё семь порезов, поменьше, но смертельных, если оставить как есть. Каждый отбирает силы, чувствую, как мана иссякает быстрее, ощущения возвращаются в тело по мере выхода из транса. Руки теперь лежат на его зашитом животе, кожа вздымается под пальцами, пока я вплетаю последние нити.
Скорее всего, в ближайшие 12 часов у него начнётся сепсис, но, думаю, этот крепкий ублюдок всё же может выжить. Транс окончательно проходит, и ощущения тела обрушиваются на меня — боль, невероятная боль, словно иголки, болезнь опустошения маны. Стиснув зубы, расстёгиваю сумку с медикаментами, достаю физраствор. Руки дрожат, но я почти не чувствую этого из-за ухабистой местности, по которой сейчас пробивается «Хамви». От сильного толчка 18-калиберная игла в моей руке протыкает вену на руке Брюсселя. Чёрт! Вытаскиваю, времени на новую нет.
«Дави!» — кричу я Брюсселю, шлёпая комок марли на ранку.
Глядя в лобовое стекло, вижу, что мы почти у каменного здания. Толстые стены. Жду, когда водитель резко затормозит, прежде чем ввожу другую иглу — хороший «флеш», попал. Быстро прикручиваю трубку капельницы к пластиковому катетеру иглы, обматываю пластырем. Работа не самая красивая, но сойдёт. Устанавливаю полную скорость подачи, киваю Брюсселю. Он закрывает глаза, глубоко вздыхает и осторожно садится.
«Ладно, пошли», — говорит он, хлопая меня по плечу.
Распахиваю дверь, быстро выпрыгиваю. Окидывая взглядом поле внизу, содрогаюсь. Из более чем сотни бойцов Третьего взвода, с которыми мы прибыли, почти четверти нет — пропали, если не считать кровавых следов, оставленных ими в пшеничном поле. Даже численность инопланетян сокращается. Хотя и гораздо медленнее, чем наша. Они всегда налегке и бегают быстро.
Брюссель кряхтит, вылезая наружу, перекидывает капельницу через плечо — крепкий ублюдок.
«Ко мне!» — кричит он высаживающимся солдатам.
Ноздри раздуваются. Не знаю, как он ещё стоит на ногах, но я рад этому.
«Водители и пулемётчики «Хамви» — круг обратно, прикрывающий огонь, не мешкайте, туда-обратно, заберите столько, сколько сможете!» — орет Брюссель. Лицо бледное от потери крови, правая рука опирается на винтовку, как на костыль — это всё, что держит его сейчас на ногах. И он — всё, что удерживает нас от погружения в панический хаос. Похоже, я сделал правильный выбор.
«Все, у кого класс дальнего боя, — на стены, добейте этих чёртовых Вендиго!» — командует Брюссель. — «Все остальные — начать зачистку замка, забаррикадировать нижние окна и доложить мне обороноспособность!»
По маленькой группе пробегает быстрый обмен взглядами, прежде чем он рычит:
«Могу я услышать «хуа»?»
«Хуа, сержант!» — кричим мы все. Как ни странно, это помогает придавить нервы — все кричат как одно целое.
«Тогда двигайтесь, блин!» — рявкает Брюссель, прихрамывая к большим каменным стенам заброшенного замка. Приваливается плечом к массивным блокам замшелых камней, которые выглядят так, будто их истощили сотни лет забвения.
Тран кивает мне с крыши одного из «Хамви». Он напуган, как и мы все, но стискивает зубы, разворачиваясь к ордам нежити. Большинство Вендиго уже уничтожены. Лишь изредка мелькают движения. Но мы ещё не в безопасности.
«Ты в порядке?» — спрашивает Барлоу, подходя ко мне. По руке стекает кровь — наверное, от того, что держался за «Хамви».
«Беспокоюсь за Трана», — признаюсь.
«Он Разбойник, у него есть навык быстрого шага, с ним всё будет в порядке».
«Верно», — говорю я, выдыхая со вздохом. Хватаю раненую руку Барлоу, снимаю перчатку, он морщится, но не кричит.
Через двадцать секунд он уже перевязан и готов к действию. По крайней мере, пока.
«Пошли, нам следует зачищать замок вместе со всеми», — говорю я, в последний раз бросая взгляд на поле, прежде чем повернуться. Большинство выживших — меньше чем в миле отсюда. Орда — примерно в двух с четвертью.
Быстро двигаясь, мы входим в главный вход заброшенного каменного замка, вернее, в то, что от него осталось — деревянные двери давно сгнили. Не получится забаррикадировать его, если только не поставить «Хамви» поперёк. И то это будет лишь воронкой. Боевые ходы почти полностью разрушены, есть недоступные секции, которые могли бы стать отличными позициями. Интересно, есть ли у кого-нибудь навык паркура? Я не знаком со списком Третьего взвода. Если кто-то сможет забраться туда и установить страховочную верёвку, возможно, ещё несколько смогут подняться. Вообще, есть ли у кого-нибудь верёвка? Скорее всего, нет — мы бросили рюкзаки. Может, соорудим человеческую пирамиду, будем карабкаться друг по другу.
Главный зал выглядит как музей естествознания — больше растений, чем творений рук человеческих. Лозы толщиной с мою ногу пробивают фундамент на задней стене. Но выглядит обороноспособно, потенциально. Всё же это не лучший вариант — интуиция подсказывает, что верхние галереи, на которые нет доступа с боевых ходов, станут оптимальным выбором.
«Помоги мне сдвинуть это», — кряхтит Барлоу, упираясь в сгнившую деревянную балку, блокирующую дверной проём.
Не уверен, что за ним окажется что-то хорошее, колеблюсь, но он бросает на меня раздражённый взгляд, и я делаю, как он просит. Тяну вместе с ним, хотя не уверен, насколько помогаю — тело до сих пор чувствуется как желе. Каким-то образом нам удаётся сдвинуть её. Он быстро спускается по лестнице по другую сторону арочного прохода. В воздухе витает сырой и затхлый запах.
«Подкрепление!» — кто-то кричит снаружи главного зала.
Барлоу поворачивается ко мне: «Он только что сказал…»
«Подкрепление!» — раздаётся другой голос.
Не может быть. Надежда вспыхивает в груди.
Обновлено: 19.01.2026