«Текущий уровень: стример девятого ранга. Функция донатов разблокирована.»
«До начала трансляции осталось 23 часа 58 минут.»
«Внимание: разглашение данных о трансляции, нарушение расписания либо провал стрима приведут к вашему полному уничтожению!»
Я дочитал уведомления второй трансляции, отложил чёрный смартфон и закурил.
С получением статуса полноценного стримера функции «Стрим‑комнаты Странностей» заметно расширились — появились два новых.
Первое — система наград стала богаче, но выбрать можно лишь одну из трёх. При этом назначение каждого предмета раскрывается только после выполнения задания.
Второе — включена возможность получать донаты. Предметы, приходящие через систему донатов, не снабжались описанием; лишь упоминалось, что при достижении определённой суммы игрока ожидает «неожиданный сюрприз».
Зная нрав этого приложения, я сильно сомневался — сюрприз ли это вообще, или, скорее, очередное пугало для живых и мертвых.
Как бы то ни было, придётся чаще общаться со зрителями.
На следующее утро я выехал рано, успев вскочить на первый автобус до Лунфу.
Городок Лунфу лежал на восточной окраине города; название звучное, но сам он — глухой и незаметный. Всё, что можно было найти о нём в интернете, — это упоминание о «улице похоронных услуг», выросшей рядом с крематорием.
Автобус трясся и полз черепашьим шагом. С остановками и постоянными задержками добирался я почти два часа.
У Лунфу оказалась одна‑единственная улица — вся жизнь местных помещалась в двадцатиминутную прогулку туда‑обратно. По обе стороны стояли низкие, старые дома — облупленные, осыпавшиеся, просевшие от времени.
Народу почти не было. Большинство лавок заперты.
Редкие открытые магазины принадлежали людям в возрасте — хмурым, уставшим. Они дремали за конторкой или сидели в дверях, безжизненно глядя на изрытую дырами мостовую.
Первая мысль о городке — «заброшенный».
Тихо, глухо, безнадёжно, с лёгким привкусом смерти. Здесь будто само время замедлялось, прислушиваясь к стареющему дыханию обитателей. Люди, как и их дома, тихо угасали, забытые всеми.
Моё появление не вызвало ни тени интереса — словно бросил камень в стоячее болото.
Видимо, профессиональное табу: владельцы похоронных лавок лишь поворачивали головы вслед, но никто не встал и не позвал.
Я шёл вперёд — улица постепенно сужалась, и на самом её конце, наконец, увидел цель трансляции: гробовую лавку № 44.
Белые стены, чёрная черепица — одинокое строение на окраине улицы. Оно стояло особняком, отгородившись пустотой. По стенам тянулись сухие лозы, скрючившиеся, как чернеющие жилы под кожей.
Покосившаяся деревянная вывеска висела над воротами. На ней едва различались выцветшие буквы — «Гробовая лавка № 44». Не знаю, сколько лет её терзал дождь, солнце и ветер.
Дом оказался куда больше, чем я представлял. Даже вход состоял из четырёх резных створок, украшенных старинным орнаментом. По виду — не магазин, а скорее старинное поместье.
Ворота были плотно закрыты, покрыты толстым слоем пыли. Рисунки божеств‑стражей выцвели и осыпались — дверь, похоже, не открывали годами.
Я обошёл строение, нашёл пролом в стене и заглянул внутрь.
Темно, пыль клубится, паутина висит клочьями. В тусклом свете я едва различил несколько очертаний — гроба, стоящие вдоль стен.
— Эй! Осторожно! Не стой там!
Голос прозвучал резко, будто выстрел. Я вздрагнул, обернулся.
На противоположной стороне улицы стоял мужчина лет тридцати с небольшим, настороженно и даже с тревогой глядя на меня.
Первый житель городка, что вообще обратился ко мне. Другие тоже видели, как я осматриваю лавку, но все молча отворачивались. Лишь он решился заговорить.
— Что такое? Здесь нельзя стоять? — спросил я, радуясь хоть какой‑то возможности завести разговор.
— Не подходи к тому дому. Он… нехороший, — осторожно ответил он.
— Почему?
— Ты не местный, да? — вздохнул мужчина. — Не знаешь наших запретов. С той лавкой что‑то не так. Держись подальше, а то беду накличешь.
Он отвернулся и вошёл в лавку напротив — обычную мелочную.
— Постой, брат! Что не так с этой гробовой? Расскажи подробнее! — я поспешил за ним.
— Сам толком не скажу, — ответил он, усаживаясь за стеклянную витрину. — Только одно знаю — никто из наших туда не ходит. Каждый, кто хоть как‑то связан с тем домом, потом с ним случалось нечто странное.
Он говорил серьёзно, без малейшего намёка на шутку.
— Да бросьте, — усмехнулся я, — просто старый дом! Старьё и всё. Скрытых гробов не боимся!
— Береги жизнь, парень, и не испытывай судьбу, — вздохнул он. — Я лишь предупреждаю. Остальные даже упоминать это место боятся.
— Вот теперь заинтриговал. Что за «нечто странное»?
Мужчина покачал головой и стал перекладывать товар на полке, ясно показывая, что разговор закончен.
К полудню я так и не нашёл ни одного кафе или забегаловки. Пришлось купить у него в лавке банку лапши быстрого приготовления — под предлогом «пообедать» и заодно остаться в тепле.
Несколько минут вежливых расспросов сменились терпеливым молчанием, а потом — усталой раздражённостью.
— Ты чего добиваешься? Зачем тебе эта лавка? — вдруг спросил он.
— Я… — я почесал затылок, лихорадочно подыскивая ответ, — на самом деле я писатель. Пишу ужасы. Вот и брожу по страшным местам, собираю материал.
Выражение на его лице мгновенно изменилось — стало какое‑то странное, будто между узнаванием и сомнением.
— Что, братец, не так?
— Ничего… — мужчина хмыкнул. — Просто ты очень похож на одного моего знакомого.
Обновлено: 18.02.2026