Это был целый ящик, доверху набитый наличными!
Ярко-красные пачки купюр, аккуратно сложенные в ровные стопки, — не меньше нескольких сотен тысяч. В холодном свете экрана телефона эта груда денег выглядела почти ослепительно.
Я вытаращил глаза, долго не мог поверить увиденному.
В наше время все пользуются мобильными платежами — кто хранит дома такие суммы? Эти деньги явно не простые, не «чистые».
Для нищего вроде меня соблазн был сравним разве что с голой красавицей, стоящей прямо перед носом. Кто бы устоял?
Но я все же знал одно простое правило: нельзя брать чужое.
С тоской посмотрел еще раз на тяжёлый ящик и с болью в сердце захлопнул его.
Хранить дома такие деньги — значит, хозяин здесь точно бывает. Как убедиться, что эта квартира действительно принадлежит Хунцзе?
Я повернулся, облокотился на стол, задумался.
Свет телефона скользнул по книжным полкам. Среди пыли и скучных профессиональных томов мой взгляд зацепился за что-то непривычное.
Я подошёл, вытащил предмет.
Это был блокнот в коричневом кожаном переплёте — на нём засохшие кровавые пятна.
Почти все страницы вырваны, осталась только одна.
«5 мая.
Самое страшное всё-таки случилось. Что мне делать?»
Запись короткая, всего одно предложение, но от него мурашки бегут по коже.
На бумаге — капли буро-красной крови, они просочились насквозь, словно кто-то писал сжимая перо в окровавленной руке.
Почерк принадлежал женщине. Линии неровные, дрожащие, будто она едва держала ручку — страшно представить, в каком состоянии это писалось.
Перед глазами всплыло лицо Хунцзе — бледное, красивое, тревожное.
«Самое страшное, что ты когда-либо переживал?» — так она обратилась ко мне при первой встрече. Какая-то страшная перекличка с этой записью.
А ведь пришла она ко мне 6 мая.
Значит, ужас произошёл 5-го.
Слишком совпадает, чтобы быть просто случайностью.
В блокноте — лишь одна эта фраза. Остальные страницы выдраны. Ни зацепки, ничего. И всё же я почти уверен: писала именно она.
Что же случилось с Хунцзе?
Красивая, обеспеченная женщина, ей бы жить спокойно и беззаботно, а вместо этого оказалась втянута в какую-то потустороннюю жуть.
Какое отношение она имела к Стрим-комнате Странностей?
Мысли путались, цепляясь одна за другую.
Я сфотографировал запись своим чёрным смартфоном, закрыл блокнот и аккуратно поставил обратно.
Вышел из кабинета, придвинул к двери стул — чтобы, если кто вернётся, дверь ударилась и шум разбудил меня.
Потом спрятался в углу гостиной.
Сегодня останусь здесь. Подожду.
Если это действительно квартира Хунцзе — она вернётся. Главное, чтобы у той не оказалось «трёх нор, как у лисы».
Выключил подсветку. Тьма облепила, как густая смола.
Окна и двери закрыты, воздух стоял тяжело. Такой гробовой тишины я давно не слышал — можно было расслышать собственное дыхание.
Ждать оказалось мучительно. Время будто растянулось в вязкую бесконечность.
Я десятки раз косился на дверь, надеясь увидеть, как она распахнется. Но всё было безмолвно.
Сидеть в темноте одному — ощущение, что кто-то рядом наблюдает, тихо, из угла. Я подсвечивал всё вокруг экраном чёрного смартфона, но камера ничего не показывала.
От этого становилось только хуже.
В тревоге я ждал, не зная сколько прошло, — и не выдержал. Сон начал тянуть вниз.
Я уснул, прижав к себе телефон.
…Сквозь дремоту донёсся странный звук — будто кто-то точит нож.
Ш-ш-ш. Ритмично, с равными паузами.
Виски забились болью, я попытался проснуться — но веки не шевелились.
Глаза словно держали тяжёлые гири, тело онемело. Какая-то невидимая сила словно придавила меня к полу. Я всё осознавал, но не мог двинуть ни пальцем.
Кто-то стоял рядом. Я чувствовал этот взгляд сверху вниз — ледяной, чужой.
Страх проник во все поры.
Дышать стало трудно. Я задыхался, как выброшенная на сушу рыба, беспомощно хватая воздух, чувствуя, как уходит жизнь.
Это длилось вечность.
И вдруг всё отпустило.
Я резко вскочил. Глаза открылись.
Солнце уже пробивалось сквозь занавески, комната была залита серым рассветным светом.
Весь в холодном поту, я бросился к двери.
Стул стоял на месте. Никто не входил.
Что же тогда произошло ночью?
Это не мог быть сон — я слишком отчётливо слышал звук точила.
Точно! Женщина с 17-го этажа тоже упоминала про этот звук...
Я поспешно убрал стул, вышел из квартиры 1802 и спустился на 17-й этаж.
У двери 1702 я постучал.
Тишина. Ни ответа, ни собачьего лая.
Похоже, никого.
Что ж, остаётся ждать, что эта женщина сама позвонит.
Я тяжело выдохнул и, стоя у лифта, колебался.
Возвращаться в ту комнату страшно. Одно только воспоминание — и сердце начинает колотиться.
Но если 1802 действительно принадлежит Хунцзе, я не могу просто уйти. Без неё тайну Стрим-комнаты Странностей не разгадать.
Я почти решился — и тут зазвонил телефон.
— Алло, Сяо Ли? — донеслось из трубки. — Ты не дома? У твоей лавки сидит Хромой Ван, говорит, срочно тебя ищет. Просил передать, чтоб ты быстрее вернулся.
— Спасибо, я уже еду, — ответил я.
У Хромого Вана нет мобильного — значит, он и правда в отчаянии.
Я убрал телефон, окинул взглядом мрачную дверь 1802 и поехал вниз.
На улице яркое утреннее солнце согревало плечи, но холод внутри не уходил.
— Эй, ты кто такой? — окликнул грубый голос, когда я проходил через сад двора.
Обернулся — охранник комплекса.
— Я… пришёл к знакомой, — пробормотал я.
— К кому? Номер квартиры? — он посмотрел подозрительно, оглядел мои дешёвые вещи и процедил с презрением:
— Ну?
Я быстро сообразил:
— Шестой корпус, второй подъезд, квартира 1802.
На лице охранника промелькнуло что-то вроде усмешки.
— Ха! С 1802? С тех пор, как дом сдали, эта квартира пустует. Хочешь старика дурачить? Не выйдет! Это частная собственность, посторонним тут не место. Проваливай, пока добром прошу, а то пожалеешь!
Я замер, не зная, что ответить. В его взгляде не было ни сомнения, ни игры — он говорил правду.
Квартира, где я провёл ночь… пустует с самого заселения?
Тогда кто оставил тот блокнот, кто точил нож — и кто такая Хунцзе на самом деле?..
Обновлено: 18.02.2026