Годами я тренировался. Бил валуны, пока те не трескались. Бил ещё сильнее. Бегал, пока не горели лёгкие, и продолжал бежать. Я тренировался так, будто мог избить судьбу до потери сознания, если достаточно сильно ударю. Честно говоря, до сих пор так думаю.
Другим детям выдавали Фигуры Зла. А мне — тяжёлую грушу и улыбку умирающего врача, который сказал: «Вы — самый физически пугающий ребёнок, которого я когда-либо встречал». До сих пор её помню. Чудесная женщина. Жалко ее спину.
Фигуры Зла я отверг. Частично — назло отцу. Частично — потому что сила на серебряном блюдечке казалась мне издевкой. Как жульничество. Я не хотел ярлыков — я хотел шрамы. Силу, заработанную, а не выданную. Ту, что строится на крови, синяках и упрямстве, пронизывающем до костей. Ту, которую никто не сможет отнять.
К тому же, я видел, как дворяне обращаются со своими слугами, называя их «семьёй» теми же ртами, которыми раздают приказы. Если это и есть «пэрство», то мне оно ни к чему. Лучше сражаться в одиночку, чем тащить других в свою войну. Так думаю и сейчас.
А ещё… Система Фигур Зла — эта аккуратная игра, где души покупаются, продаются, перекраиваются… Я её ненавижу.
Внутри чувствую: это неправильно. Не просто изъян — это противоестественно. Как плевок в лицо самой идеи силы.
Мама говорила, сила дана не для порчи.
А для защиты.
И я защищаю своё — тем, что у меня есть.
Моя кузина Риас получила Силу Разрушения — фамильную черту, настолько мощную, что её можно сравнить с семейным фотоальбомом Баэлов, если бы альбом испепелял всё, к чему прикасался. Я не винил её. Смысла нет. Она и не кичилась этим — и за это ей спасибо. С багровыми волосами и добрыми глазами, даже в гневе — она была... правильной. Виновата не она — виновата вселенная, которая подбросила кости, и мне выпал ноль.
К тому же, она как-то тайком принесла мне конфету, когда все мы, дети, старались вести себя «по-взрослому». Такие вещи не забываются.
Я никогда не ненавидел Риас. И не завидовал, как к ней относились — как к золотому ребёнку, даже дед. Но все, включая Райзера Феникса, ожидали, что я буду завидовать. Это-то и бесило больше всего.
— Представляешь, она унаследовала Силу Разрушения, — как-то прошептал Райзер.
— Ну, повезло, — пожал я плечами. — Мне — нет. Такова уж игра.
Ха. Да. Как будто мы — две лошади на беговой дорожке, только я решил жевать траву вместо того, чтобы мчаться. Риас могла уничтожать вещи одним взмахом руки. Я мог поднять взрослого мужчину и бросить в стену. Впечатляюще на показательных выступлениях, но не дотягивает до стандарта Баэлов «убийцы богов».
У неё была сила рода Баэл. У меня — мышцы.
Она не просила. Я не умолял.
Такова жизнь.
И у меня всё ещё были кулаки.
Отец избегал смотреть мне в глаза так, будто я — куча дерьма, в которую он не хочет наступить. Клеймил меня как позор. Учителя вели себя так, будто занятия со мной — общественные работы, назначенные по воле скучающего Сатаны.
Я привык к этому. Поднимал камни. Потом валуны. Потом гири, рассчитанные на осадных големов. Пока мои сверстники учили, как искажать пространство, я учился ломать его кулаками.
Сначала смеялись. Потом перестали. Сложно смеяться, когда тот, кого ты высмеиваешь, случайно вышибает ворота замка одним ударом.
И всё же, я был эхом в мире заклинаний. Живым парадоксом: демон без магии. Я не мог телепортироваться. Не мог даже призвать жалкий светящийся шарик, как фокусник с артритом. Чёрт, даже воду мне приходилось кипятить вручную.
Но я мог двигать горы.
И однажды поклялся, что сдвину нечто большее.
Когда мама впала в «Дьявольский Сон» — древнюю хворь, которую не могла вылечить ни магия, ни наука — я понял: если в этом мире нет ответов, я пробью себе путь в другой.
Мне было семнадцать, когда всё взорвалось. Не буквально. Хотя близко. Была кровь. Крики. И чьи-то коренные зубы в клумбе. Не мои.
Мы были в поместье Астаротов на совместном учебном семинаре. Что на языке демонов означает: «Давайте понаблюдаем, как отпрыски знатных родов пытаются сжечь друг друга, делая вид, что это дипломатия».
Диодора Астарот был тем типом парня, который носил шёлковые мантии как вторую кожу и говорил с той самодовольной надменностью, которая бывает у тех, кого ни разу в жизни не били достаточно сильно, чтобы выбить из них ощущение собственной неприкосновенности. Он был старше меня на год, но разговаривал так, будто пробовался на роль трагического поэта-короля в рекламной кампании духов.
У него было лицо, которое просилось в кулак. Не потому что оно было просто мерзким. А потому что оно просило. Его кости были из снобизма, а глаза оскорбляли каждого трудягу, которого видели.
Спарринг был простой. Три минуты. Демонстрация силы. Контролируемые удары. Без серьёзных травм. Просто повод для всех попить вина и ранжировать нас, как скот на ярмарке.
Я был единственным в обычной одежде. Ни чар, ни рун. Только бинты на руках и достаточно презрения в крови, чтобы развязать войну.
Диодора вплыл в ринг. Его улыбка сочилась мыслью: «Это не займёт много времени».
— Забавно, — сказал он до начала, поправляя мантию, чтобы герб его клана красиво сверкал под искусственным солнцем. — Садовнику позволили поиграть.
Я не отреагировал. Пока что. Просто стоял. Дышал. Кулаки чесались.
— У тебя хорошая стойка, — лениво заметил он, когда мы сошлись. — Сильные ноги. Устойчивая база. Жаль, что вся эта груда мяса впустую, ведь магии в тебе нет.
Я всё ещё не ударил.
— Говорят, твоя мать иногда ещё дышит. Вздрагивает, шевелится… Как овощ, пытающийся мечтать. Это трогательно.
Я растерзал его перед нашими семьями.
Не помню, сколько раз ударил. Только то, что, когда меня оттаскивали, кулаки были в крови, нос Диодоры где-то валялся отдельно, а каменные плиты ринга никогда больше не будут прежними.
Двое взрослых демонов — один из прислужников Фениксов, другой — из охраны Астарота, с лечащими кругами на руках — буквально отдирали меня. Не останавливали — отрывали. Я всё ещё пытался бить, когда меня уносили.
Диодора лежал, свернувшись, как мокрое бельё. Повсюду кровь. Его магическая аура треснула, как фарфор. Он что-то лепетал про «варварство» и «дипломатический инцидент». Я бы ответил, но был занят — вспоминал, где оставил самообладание.
И тут Рейзер Феникс хлопнул меня по плечу.
Это было не мягко.
Это был хлопок в духе гладиатора, одобряющего другого после удачного суплекса льва.
— Чёрт, — сказал он, улыбаясь, будто только что обнаружил, что умеет зажигать огонь. — Напомни мне тебя не злить. Это было красиво, Баэл.
Дом Астарот был в ярости.
Мой дом? Не злился — стыдился.
К ночи старейшины Баэлов собрались в родовой военной комнате. Иронично — войны она не видела веками. Только споры, голосования и столько пассивной агрессии, что можно было задушить архидьявола.
Дед смотрел на меня, как на треснувшую вазу, что наконец упала с полки и разбила что-то дороже себя. Отец — будто кто-то пукнул на похоронах и все подумали, что это он.
— У него нет сдержанности, — пробурчал кто-то.
— Он опозорил имя Баэлов.
— Напал на наследника знатного рода.
— Как уличный громила.
Я стоял посередине. Молча. Без сожаления.
Приговор вынесли быстро. Без суда. Без разбирательств. Просто холодный вердикт в шёлковой обёртке.
— С этого дня, — сказал отец, чёрные глаза как замёрзшая сталь, — Сайраорг Баэл больше не является наследником Дома Баэлов.
Я ожидал гнева. Печали. Чего-то.
Но почувствовал только облегчение.
Отец обернулся в сторону. Там сидел Магдаран, смущённо теребя рукав — он копался в саду, когда его вызвали, и на одежде остались следы земли.
— Магдаран Баэл, — произнёс Старый Лев, — отныне ты займёшь своё законное место как Наследник Клана Баэл.
Магдаран моргнул, будто ему вручили меч из компоста.
— …Законное?
Он не хотел этого. Не так. Но принял. Потому что когда волна тебя накрывает — не плывут, а цепляются.
А я?
Я ушёл.
Позже ко мне пришёл Магдаран. Перчатки садовника были всё ещё на руках, на подбородке — пятно земли.
— Ты как? — спросил он тихо, голос — как шелест листвы.
— В порядке, — ответил я, укладывая железные блины на штангу. — А ты?
Он посмотрел на свои ладони:
— Я не просил об этом.
— Знаю.
— Я не хочу быть твоей заменой.
— Ты ей не стал.
Он не поверил — не до конца. Но всё равно кивнул.
Потом протянул мне глиняный горшочек. Внутри — красный цветок, что-то редкое, незнакомое.
— Цветёт раз в десять лет, — сказал он, глядя вниз. — Ты был первым, о ком я подумал.
— Почему?
— Потому что он упрямый. И ему плевать, каким его считают.
Я долго смотрел на цветок. А потом — впервые за весь день — медленно улыбнулся:
— Спасибо.
Он ответил улыбкой — скромной, яркой.
Честно? Мне было всё равно.
Потому что после этого разговора я понял: наследники хранят наследие. А я — ломаю. И, может, наследие Баэлов давно пора было разбить.
Я никогда не хотел титула. Никогда не хотел герба. Никогда не хотел сидеть среди тех, кто меряет силу блеском магии на ладонях.
Я всегда хотел только одного.
Вернуть Маму.
Она всё ещё не проснулась.
Мир по-прежнему был тяжёл.
Что-то сломалось в небесах, и я собирался бить это до тех пор, пока не получу ответы.
Пусть Магдаран носит имя.
На нём оно сидит лучше.
А я… я могу нести вес.
⦕⦖
Мне было восемнадцать, когда начались сны.
Они не имели смысла. А значит, имели. Так работают сны. Не те, где ты летаешь над полями или вдруг оказываешься в школе в нижнем белье. Нет. Мои — это огненное небо, крики металла, и реальность, извиняющаяся и выползающая из комнаты задом.
Я стоял — иногда бежал, иногда и то и другое одновременно, что само по себе логистическая проблема — в мире из стали и греха. Это был не Ад, по крайней мере, не тот, к которому привыкли демоны. Это Ад, которому выдали разводной ключ, дробовик и служебную инструкцию.
Земля всегда дрожала, будто ей было тошно от самой себя. На мне была броня — не церемониальная, не та, что передаётся в клане, а настоящая. Тяжёлая. Помятая. Как будто кто-то пытался меня убить и лишь сделал меня уродливее.
Монстры. Не просто чудовища — монстры. С красными глазами, костяными наростами, перекрученными формами. Они рычали, как сломанные двигатели, и нападали, как долги без срока.
Я не знал, зачем. Не спрашивал. Просто разрывал их на части. Без злобы. Как функция.
И всегда — собирал трофеи.
Не только оружие, хотя и его хватало. Брал всё, что могло устранить преграды — будь то стена или философский спор. Но больше — безделушки. Светящиеся камешки. Металлические осколки с рунами. Маленькие солдатики. Половинка музыкальной шкатулки, играющей три ноты и замолкающей со вспышкой.
Не знаю, зачем. Но собирал. Даже сейчас, наяву, в карманах болтаются пуговицы, камни, монеты, ржавые ключи.
Магдаран однажды назвал меня «вороной с абонементом в спортзал». Я не стал возражать.
Но сны были не только про бойню. Иногда я стоял в залах — огромных, бессмысленных, где статуи смотрели на меня, как разочарованные боги, а воздух вибрировал от молчаливых войн. Я никогда не задерживался. Что-то всегда тянуло вперёд.
Иногда слышал голоса. Никогда рядом. Никогда добрые. Крики, что не я вызвал. Гнев, что не я заслужил. Внутри меня пылает пламя — древнее, спрятанное под веками тишины. Иногда оно воет: «Не сейчас… ещё нет… но скоро».
Я не понимаю.
Наверное, у меня просто мозги-качка.
Я не понимаю — и всё же, когда закрываю глаза…
…я слышу пение.
K̸̗͘͝Â̵̬̇R̷̠̜͘ ̶̛̫̟́ E̷͉̓͜N̶̼̅̄ ̸͇̺̈́ T̸̮̘̂̒Ư̴̟K̷̯͋͠…
Обновлено: 19.01.2026