Глава 7 — Глава 7

Глава 7. Быть младенцем — не весело от лица Зоро «Ну точно не сон, чёрт возьми», — подумал я, распахнув глаза и обнаружив себя в колыбели, аккуратно запеленованным, как ролл «Филадельфия». Надо мной нависла рыжая гроздь детворы — глаза в блюдца, щёки от умиления до ушей. — Он такой мииилый! — протянула девочка и тянется пальцем к моему носу, как к кнопке «выкл». — Осторожно, — раздался взрослый голос, тёплый, но с железной пружиной внутри. — Он совсем кроха. Пожалуйста, оставьте Зоро-куна в покое: у него обед. А вы — марш на тренировки по фуиндзюцу к Хару-сэнсэю. Я зыркнул вверх. «И чего уставились?» — хотел рыкнуть по-взрослому, но из меня вышло: — Нгха-а-ву-ву! — О-о-о-о… — хором протянули дети, синхронно растаяв. Их «о-о-о» было тягучим, как мёд, — и таким же липким. «Ненавижу это», — сурово отметил я, хотя сам при этом икнул так, что меня едва не перевернуло. — Пора молочка, мой маленький Зоро-кун. Голос мамы — мягкий, как свежевыстиранное одеяло. Блузка, пуговицы — и вот на мир выходят две «большие артиллерии», от которых пахнет теплом и чем-то сладким, похожим на рисовое молоко. Меня прижимают к груди — кожа тёплая, упругая, пахнет травами и солью моря, что добирается до нас с побережья. «Так… впервые в жизни буду сосать чей-то сосок. История делается на моих глазах… точнее, губах». Я облизнулся (ну, насколько позволяет новорождённый интерфейс) и ухватился. Первый глоток пришёл с задержкой — и тут же мир стал добрым. Молоко густое, как тёплые сливки; язык тут же окрасился в белое счастье. «Вкусно… как миндальное молоко, только настоящее». Я работал усердно, по-рабочему: ритм, дыхание, хват — всё как учили (никогда, но талант от Бога). В голове уютно шумело, как морской прибой, в животе раздувался маленький самовар. Минут через десять меня мягко отцепили. Я всхлипнул, прицепился взглядом. «Не-е-ет! Я не закончил! Верните источник жизни немедленно!» — вытянул к груди лапки-крючочки, но был перемещён обратно в колыбель. Пахнет свежей соломой, чернилами и рисовой мукой — рядом дети учатся писать печати, слышно, как по бумаге шуршат кисти. — Ох ты, — мама улыбнулась, коснулась моего пузика. — Смотри, какой животик… барабан просто. Я попробовал посмотреть — шея пискнула, как ржавая петля. Новорожденный позвоночник, не дури. Пришлось довольствоваться ощущениями: кожа натянута, как на бубне, дыхание ленивое, тяжёлое — хочется спать, но и скучно. «Ладно, если зрелищ нет, займёмся полезным. Попробуем найти чакру». Чистое ремесло: внимание внутрь, от пупка вверх, по микроскопическим рекам, где кровь ещё бежит сонно, как утром по выходным. Шло вечность. Или минуту. Для младенца это одно и то же. «О, погодите… держитесь… Вот она! Сейчас—» Пффт. «Ага. Сто процентов — пук», — сухо прокомментировал я сам себе и почувствовал, как жарко стало под пелёнками. «Жизнь младенца — это не путь воина, это сервисный квест». Сон подкрался бесшумно, как хороший убийца. Я широко зевнул — челюсть скрипнула по-младенчески, слюна сладко подтекла — и провалился. Сон-видение. Пятнадцать лет спустя от лица автора Ашина, Узукаге, стоял перед внуком стеной, которой не было равных. На земле — шиноби Тумана, Облака, Камня; перерезанные горла, кровь подсыхает на песке, пахнет железом и солью. Старик почти столетний, в маске Шинигами, откладывал старость поминутно: в его чакру вложили десять жизней, и каждая минута выедала из него годы. Вены пульсировали, как тугие канаты, взгляд — трезвый и страшный. Это была сила цены, а цена — сила. Он рвал и метёл тех, кто посмел притащить войну в наш дом; адамантиновые цепи, тяжёлые, как приговор, прошивали строи нападавших, прибивая к земле, как рыбацкие крюки прибивают сеть к пирсу. Наивный? Да, когда-то — верил в договоры и клятвы. Сейчас — только сталь. Тела моего отца и матери лежали позади меня — в моих руках. Холодные. Тишина внутри — как после взрыва, когда уши ещё не верят, что слышат. Атака началась «Шаром хвостатого зверя» от Двухвостого; затем три каге синхронно ударили самыми дальнобойными техниками — по нашим печатям, по нашим стенам, по сердцу. Суна выслала бомбардировочных марионеток: чёрные точки в небе, в животе у них — взрывчатая начинка, а под ними — наш город. Гражданских и учеников не пожалели: кто успел — ушёл в подвалы, кто нет — встал в список имён, который слишком длинный, чтобы его дочитать. Кумо и Кири ещё держались, бешеные и напуганные пополам. Ива — наблюдала, как старики на рынке, что считают чужие деньги: джинчурики Трёхвостого уже убит, Второй Райкаге — изрешечён и разорван, Третий Мизукаге — без руки, зато с ненавистью на двоих. От лица Зоро. Я не знаю, где я ошибся — но Узушио горел. Я поднялся, и в глазах вспыхнули жёлтые круги с чёрными метками — огонь, который видит огонь. В воздухе вокруг меня, как из ниоткуда, пошёл град чёрных стержней — мириады — и пронзил тех, кто шёл вперёд. Земля вздрогнула, люди кричали, небо было серым и низким. — Это всё вы… вы… — голос сломался, слёзы обожгли глаза, и мир поплыл. — Зоро, не плачь. Смотри, мама здесь. Я оглянулся — и увидел маму, живую, тёплую, с тем же запахом трав и молока. Она смотрела на меня так, как умеют смотреть только матери — и сон треснул, как тонкий лёд под каблуком. Просыпаюсь снова младенцем Фух. Сердце барабанит, как отряд барабанщиков на фестивале. Пелёнки сыроваты — реальность проверяет, насколько я герой. «Ладно. Я не позволю этому случиться. Никогда. И да, кто будет меня кормить, если с мамой что-то — сами подумайте. Так что, мир, не нарываемся». Раз заняться всё равно нечем, включил внутреннего архивариуса: «Сколько у меня есть времени до уничтожения деревни?» В уме — палочки, даты, лица, словно я снова сижу над картой войны и двигаю фишки. Сводка такая. Узушио пал во Вторую мировую войну шиноби — это я вычисляю по возрастам и датам из «канона». Сасори — якорь: его родители погибли во Второй войне. В «каноне» Сасори было 35, столько же, сколько было бы Кушине и Минато, выживи они. Значит, во время Второй Кушине и Минато было лет 10–15. Вторая война — де-факто «все против Конохи». Но Бог-сан предупреждал: хронология сдвинута. Хаширама проживёт дольше — Первый замес ещё не скоро, а значит, у меня есть люфт. И времени — достаточно, чтобы стать тем самым человеком, который уменьшает горы, а потом кидает их обратно как булыжники для детской игры. Му-ха-ха-ха-ха! Я потянулся, как котёнок, и зевнул так широко, что, кажется, почти вдохнул собственную пелёнку. Мир пах морем и рисом, татами и чернилами, а где-то далеко, на краю слуха, уже звенел тонкий звук стали, которую мне когда-нибудь дадут в руки. «Держись, Узушио. Растёт у тебя один нехорошо мотивированный младенец».