Глава 8 — Глава 8

Глава 8. Малыш Прошло три года Десятый год со дня основания Конохи От лица Зоро Утро подкралось, как кот к рыбному прилавку: тихо, но нагло. Солнечные зайчики пробрались сквозь бумажные створки, разлеглись на татами и принялись мне в глаза фонариками светить. Я зажмурился, попытался накрыться подушкой — не помогло. И, конечно, ровно в этот момент мамин голос, мягкий, но такой, от которого никакая «мёртвая хватка сна» не спасает: мол, подъём, герой, страна за нас не выспится. Я косо глянул вправо: отец раскинулся звездой, дышит глубоко, морщится во сне — явно снова сражается с каким-то очень опасным… одеялом. В груди чиркнула искра озорства. Я плавно соскользнул с футонa, потянулся, будто кленовый лист после дождя, и — всё, тактическое решение принято. — Время для БОМБОЧКИ! — объявил я самым торжественным шёпотом в мире. Разбег, прыжок — и я с точностью падающей кузнечной наковальни приземляюсь на папу. Кровать жалобно скрипнула, из отца вышел воздух сразу за паспортом, он подскочил, хватая ртом воздух, как карп на берегу, и пытаясь понять, какой диверсант атаковал его насест. Ответ был прост: рыжий мальчик с лицом ангела и смехом мелкого беса. В дверях появилась мама. Я тут же оседлал её колени — стратегическая высота! — и надул щёки, пока отец пытался найти на тумбочке своё достоинство и очки (которых у него, к слову, нет). — Ты обещал, — сообщил я, когда он наконец поднялся. Отец на секунду завис, как шиноби перед трудным выбором между мисо и рисом, потом у него на лице что-то щёлкнуло: — Обещал что… А! Точно! — он схватил меня в объятия, пахнущие сном и тёплым полотенцем. — С трёхлетием, командир. А теперь можно я… совсем чуть-чуть… ещё полежу? — попросил он таким тоном, будто ему выдали отпуск на пять минут. Я сурово посмотрел на маму: — Мам, скажи ему, чтобы вставал. Он ленивый, как кошка в июле. Мама улыбнулась уголком губ: — Ему нужно минутку, он же старше тебя лет на, хм… пару десятков. Давай-ка лучше дедушку поднимем. Кивнул. Отец со вздохом слез, а я — марш-броском по коридору. У дедушки отдельная тактика пробуждения — уважительная, но эффективная. Бум. Уважение закончилось на прыжке. — Ох ты ж, маленький барсук! — дедушка взорвался смехом и, не открывая глаз, поймал меня в объятия, хрустнув суставами так, что у меня по спине пробежал не холодок, а целый табун мурашек-тяжеловесов. Вернувшись в свою комнату, я начал выбирать костюм на свой великий день — значит, свалил полшкафа на пол. Татами вздохнули. Мама, глядя на этот апокалипсис, устало прикрыла глаза, но — что характерно — улыбалась и через минуту уже ловко наводила фронтовой порядок. На финише сошлись на красном кимоно: немного дерзко, но по делу. Узумаки ведь. На кухне вскипел чайник, заурчал будто кот, а мама сказала буднично: — Кофе готов. Она подала отцу чашку — крепкий, пахучий, как утро после дождя. Пар щекотал нос, а моя душа требовала справедливости. — Почему ты всегда это пьёшь? — я изучающе уставился на чёрную гладь. — Поймёшь, когда вырастешь, — ухмыльнулся он так, что даже кружка смутилась. Я фыркнул. Вообще-то, я знаю. В прошлой жизни я пил кофе ведрами. Почему трёхлетним нельзя? Где демократия? Манной кашей я, конечно, наелся — желудок у меня, как у всех приличных Узумаки, бесстыже бездонный, — но всё равно смотрел на кофе, как на недоступную мечту. Мама исчезла переодеваться, отец собрался, пригладил растрёпанные волосы — и я тут же перехватил его у выхода: — Ты обещал деревянный меч на третий день рождения. И… — сделал глаза той самой породы щенков, которых подбрасывает судьба к вашей двери — …помочь разблокировать чакру. Отец кашлянул, потянулся к затылку: жест старый, как мир. — С мечом — без вопросов. А вот чакра… рановато. Ещё чуть-чуть и — да. Обещаю. — Но-о-о… — вытянул я «о», как нота у флейты. Он выдержал паузу, посмотрел на меня серьёзно, но с тёплым смешком в глазах: — Слушай, сделаем так. Сейчас я начну учить тебя основам фуиндзюцу. А на твой следующий день рождения уже займёмся чакрой. Договор? Звучит не так уж и плохо. Я обнял его, и он в ответ потрепал меня по голове — так, что тепло разлилось от макушки до пяток. И тут на сцену, с широкой улыбкой и запахом рисовых лепёшек, вошёл дедушка. Прижал меня, словно нашёл клад: — Ох, мой крошка Зоро-сан как вырос! С днём рождения, сокровище. Чего хочешь? Говори. Водное ниндзюцу ранга «А»? Или, может, одну из старейшинских дочек, что на тебя косится из-под чёлки? Дед достанет всё. Я уже открыл рот попросить водное — всё же «А» звучит как музыка — как в дверях зазвенела мамина ложка: — Папа. Без этих «пока не подрастёт». Он же себе всё отобьёт. Ты же не хочешь, чтобы внук пострадал? Дедушка вытянулся, как солдат на плацу, и побледнел так, что даже усы испуганно дёрнулись: — Пострадал? Нет! Никогда! — и уже совсем другим, деловым голосом: — Решено. На день рождения получишь защитные печати. Лучшие. Чтобы ни одна беда к тебе не липла. Ну… сойдёт. Хотя дзюцу «А» звучало заманчивее. Я расплылся в улыбке: — Спасибо, дедушка! Ты — лучший! Да, если вдруг кто сомневался: сегодня мне исполнилось три. И я — довольный до ушных мочек человек. Семья у меня — как плед: тёплая, уютная, и хочется завернуться. Год от роду я уже и ходил, и болтал без запинки; дед, глядя на это, называл гением, а мама лишь закатывала глаза — мол, гений-гением, а игрушки кто убирать будет? Что я делал все эти три года? Правильный ответ — ничего. Ну, почти. Почему? Потому что Бог — тот самый, что завернул меня сюда с билетом «реинкарнация без пересадок» — строго пообещал выдать знания по техникам истребления демонов только к трём. Вот и занимался я полезной «ничегологией»: отжимания, бег, стойки, дыхание — всё, что делает ребёнка усталым и счастливым, а родителей — настороженно гордыми. И вот — сегодня — замок щёлкнул. В голове улеглись схемы, как кирпичики в печной кладке: с чего начинать владение мечом; как входить в первую стадию Дыхания полной концентрации; первые формы Дыхания Пламени, Воды и Грома — горячее, прохладное и шальное, каждая со своим вкусом на языке и эхом в груди. Условие простое: овладел первой формой — открывается вторая. «Овладел» — значит делаешь чисто, свободно, без дрожи в коленях и косых взглядов. Никто не требует тут же стать мастером… Но это же я. Я собираюсь дойти до идеала в каждой форме. Полировать, пока не зазвенит. Потому что я — Зоро Узумаки. И я СТАНУ следующим Богом Шиноби, даттебайо! А теперь — за меч. И за кофе… ну, хотя бы за его запах. Пока.