Глава 9 — Глава 9

*** Однако был в этой группе человек, вокруг которого суетились больше, чем вокруг остальных. — Срочно... Семью Диан Кехта! Кто-нибудь, пожалуйста! Она не дышит! В самом центре толпы, в грязно-красной луже крови, окрасившей одежду и волосы, билась в предсмертных судорогах девушка. Мужчина, звавший на помощь, выглядел обезумевшим от горя; он бросился вперёд и рухнул на колени, но никто не шелохнулся. — Кто-нибудь... прошу, помогите нам! Его крик, полный бессильного отчаяния, эхом прокатился по затихшему залу, так и не встретив отклика. Девушка с каштановыми волосами медленно затихла. Мне хотелось подойти к нему. Сказать, что звать на помощь уже бессмысленно. Сказать, чтобы он шёл помогать кому-то другому, потому что... потому что в груди девушки зияла дыра размером с тарелку — как раз там, где должно было находиться правое лёгкое. Мне хотелось уйти. Сбежать от звуков боли и скорби, наполнявших холл, от криков авантюристов, чей голос с каждым мгновением становился всё более надрывным. Игнорировать вид рваных ран и вывернутой плоти, просто жить дальше своей жизнью. И всё же ноги словно приросли к полу. Я не мог отвести взгляда, пока мужчина в центре окончательно не сдался и не зашёлся в истошном вопле. В его глазах застыла пустота — девушка с каштановыми волосами перестала содрогаться, а кровь больше не текла из её истерзанного тела. Я не мог помочь, но и уйти был не в силах. *** Вина. Субъективное ощущение краха при попытке исполнить некое обязательство. В определённый момент жизни каждый человек сталкивается с чувством вины за то, в чём его нельзя было обвинить. Люди склонны брать на себя ответственность за чужие беды, даже если это бесконечно далеко от истины. Желая искупить мнимую оплошность, они начинают рационализировать случившееся. Каждое совершённое действие превращается в «ошибку», косвенно приведшую к трагедии. Им кажется: обладай они хоть каплей прозорливости, всё сложилось бы иначе. Это же чувство терзало и меня. Сцена в холле прокручивалась в голове снова и снова, превращаясь в бесконечный кошмар. Внутренний голос шептал, что я мог им помочь. Мог побежать за зельями. Мог хотя бы предложить донести тела до морга — если это вообще могло послужить утешением для разгромленной Семьи Видара. Мог сделать хоть шаг, чтобы показать: кому-то, хоть кому-то в этом городе не всё равно. Но вместо этого я просто стоял. Стоял с сумкой, набитой добычей, которая, скорее всего, принадлежала их группе, и с мечом, на ножнах которого красовалась эмблема их Семьи. Стоял и смотрел, как их заместитель — та самая девушка — истекает кровью в мучительной агонии. А потом, когда тела унесли, я пошёл и обменял все камни и трофеи на внушительную сумму — более трёхсот тысяч валисов. Теперь все эти деньги лежали в банке. Триста тысяч, которые могли бы помочь выжившим членам Семьи Видара оплатить счета за лечение, исчисляемые миллионами, осели на моём счету. Если бы я отдал эти деньги им, изменилось бы хоть что-то? Если бы я сделал хоть что-нибудь, вместо того чтобы просто стоять и смотреть... разве это принесло бы плоды? И каждый раз, обдумывая это, я приходил к одному и тому же выводу. Ничего бы не изменилось. Если исключить всё невозможное, то, что останется, и будет ответом. И мой ответ оставался прежним. Это не имело отношения к самооправданию — лишь голая логика и объективность. Глодавшая меня вина была иррациональной. Она была лишена смысла. Но даже осознавая это, даже говоря себе правду, я не стал засыпать легче. И когда я в очередной раз перевернулся на другой бок, в сознании всплыл новый вопрос. Пусть ничего бы не изменилось, пусть я ничем не мог им помочь — но было бы это «правильным» поступком? Лёжа на кровати и глядя в потолок, где по стенам медленно танцевали тени, я так и не смог найти ответ. *** *** *** Я вздохнул, быстро переходя улицу и стараясь укрыться от дождя, хлынувшего с небес. Скромное двухэтажное здание располагалось на северной стороне Юго-Западной Главной улицы. Когда-то это была обычная таверна, и теперь лишь эмблема сандалии на вывеске указывала на то, что дом принадлежит Семье. Семья Видара. Ранг: C. Тип: Боевая. Численность: девятнадцать человек (после недавней экспедиции сократилась до десяти). Большинство членов — второго уровня, в группе остался лишь один авантюрист третьего уровня — капитан Бете Лога по прозвищу Фенрис. Максимальный достигнутый этаж: тридцать шестой. Поверженных боссов этажей: одиннадцать. Стоит ли входить? Или просто оставить всё у порога? Я посмотрел на меч и кошелёк с деньгами в своих руках. Не то чтобы «правильный» поступок мог мгновенно избавить от чувства вины. Это так не работает, да и мне не хотелось, чтобы кто-то называл меня «добрым» или «щедрым». — Если собираешься и дальше тут стоять, то проваливай с дороги. У меня нет времени на слабаков, которые только и умеют, что пялиться по сторонам. Я обречённо вздохнул. Кто-то может подумать, что, учитывая мою склонность к пространным внутренним монологам, я способен вовремя прийти к заранее определённому выводу. Тому самому, что позволит читателю обрести глубокое понимание сюжета, мира или конкретной ситуации. В этом смысле каждый мой монолог служит скорее для того, чтобы заставить аудиторию «понять ситуацию», нежели «прочувствовать атмосферу». Также бытует мнение, что монологи обычно скучны и малополезны, а потому авторы вставляют их в такие моменты, когда их можно намеренно прервать, введя в сцену нового персонажа или неожиданное обстоятельство. Это был классический пример второго случая. Передо мной стоял оборотень примерно моего возраста, жилистый и мускулистый. Из его серовато-белых волос выглядывали волчьи уши. Пепельный хвост мерно подёргивался из стороны в сторону, пока его обладатель сверлил меня взглядом. Впрочем, самой заметной деталью была синяя татуировка в виде молнии на левой щеке, едва заметно подрагивающая, пока мы смотрели друг на друга. Без сомнений, это был Бете Лога. Будучи человеком, искушённым в законах жанра, я успел отвести взгляд прежде, чем Лога успел поймать мой взор. Прямой зрительный контакт в таких кругах приравнивается к вызову на дуэль, а я не настолько идиот, чтобы активировать подобные флаги. За кого вы меня принимаете? Я Хикигая Хачиман, вечный одиночка. В этом мире люди вроде меня непобедимы! Мы ни разу не попадаемся на такие очевидные и банальные ловушки! Настанет день, и риадзю вроде тебя склонятся перед нашей мудростью! Трепещи, Лога! ... О, он ушёл. Хвост Логи качнулся, когда он переступил порог таверны, забросив сумку за спину. Судя по виду, он только что вернулся из-за пределов города. Я двинулся следом. Внутри располагался просторный общий зал, оформленный в классическом стиле. В глубине виднелась барная стойка, похожая на ту, что была в «Хозяйке Изобилия», а остальное пространство занимал массивный обеденный стол, окружённый множеством стульев. — Эй, я вернулся! — выкрикнул Лога, да так громко, что мне пришлось прикрыть уши. Лёгкие у парня были что надо. — ... Есть кто? — Б-Бете... — мужчина с перебинтованной головой и рукой, сидевший у бара, попытался подняться. — Я... я... Я смутно узнал его — тот самый авантюрист, что сидел рядом с каштановолосой девушкой в тот день. Пошатываясь, он сделал шаг вперёд и рухнул на колени, вцепившись в рубашку Логи. — Прости... Прости меня... Прости... — повторял он снова и снова, захлёбываясь слезами.