Снег повалил сильнее, укрывая тела, разбросанные вокруг могилы доктора Кинни. Еще девять трупов. Десять, если считать ту, что покоилась под мерзлой землей.
Я смотрел на тело Кимуры — ее глаза всё еще были широко распахнуты от шока: смерть настигла ту, кто считал себя неприкасаемой. Нити, которыми я ее душил, растворились в небытии, поглощенные той частью моей биологии, что их породила.
— Ты сдерживался.
Голос Лоры прорезал ветер. Не вопрос, а утверждение.
Я обернулся. Она стояла в десяти метрах, кровь застывала в ее волосах, зеленые глаза смотрели на меня с той интенсивностью, которую я знал по нашим спаррингам. Вычисляющая. Анализирующая.
— В наших боях, — продолжила она. — Ты мог победить. Много раз.
Нет смысла отрицать. Она видела, на что я способен против обученных солдат. Против Кимуры.
— Да.
— Почему?
Ветер выл между нами, пока я обдумывал ответ.
В итоге я выбрал честность.
— Тебя наказывали, когда ты проигрывала. — Я следил за ее лицом. — Я подумал, если ты будешь побеждать, может, они будут к тебе мягче.
В ее выражении что-то промелькнуло. Не совсем недоверие. Скорее непонимание.
— Ты принимал побои. Одиночную камеру. Наказания Омеги Красного. — Ее руки сжались в кулаки. — Ради меня?
— Нелогично, я знаю. — Тактическое оправдание, хотя мы оба знали, что это не вся правда. — Может, я просто хотел хоть раз принять решение, которое не причинит кому-то вреда.
— Это не... — Она осеклась, челюсть плотно сжата. — Ты не обязан был этого делать.
— Я знаю.
Тишина затянулась. Лора отвернулась, глядя на вертолет позади нас, затем снова на вход в комплекс — здание, выделяющееся на фоне белого пейзажа.
— Куда нам лететь теперь? — спросил я.
Она молчала долго. Когда она заговорила, в ее голосе появилось нечто, чего я никогда раньше не слышал. Решимость, полагаю.
— Росомаха.
Я ждал продолжения.
— Он... мой генетический шаблон. ДНК, которую они использовали, чтобы создать меня. — Пальцы Лоры коснулись костяшек, она едва не выпустила когти. — Доктор Кинни — моя мать — упоминала его. Говорила, что он в команде. Люди Икс. В Нью-Йорке.
— Ты хочешь найти его.
— Я не знаю, чего хочу. — Плоская честность. — Но это единственная нить, за которую я могу потянуть.
Я понимал это. Потребность в чем-то, за что можно зацепиться в мире, который внезапно стал слишком большим и открытым.
— А ты? — Она повернулась ко мне. — Семья? Кто-нибудь?
Этот вопрос должен был ранить. Возможно, так и было где-то под покровом клинической отстраненности.
— Никаких воспоминаний до Комплекса. — Я окинул взглядом горизонт — бесконечная белизна во всех направлениях. — Не знаю, живы они или мертвы. Ищут ли меня. — Я замолчал. — Существуют ли они вообще.
Ветер снова заполнил пространство между нами.
— Пойдем со мной.
Я встретился с ней глазами.
— Найти Росомаху, — уточнила Лора. — Тебе больше некуда идти. Мне тоже. Мы... — Она с трудом подбирала слова. — Мы единственные, кто есть друг у друга.
Я видел пути даже без своей силы: согласие вело в неизвестное будущее, отказ вел к... чему? Блужданию в одиночестве по миру, который я не понимаю? Возвращению к единственному, что я умею делать. К убийствам?
Но помимо тактических расчетов было что-то еще. Что-то, для чего у меня не было слов.
— Хорошо.
Лора кивнула один раз, коротко и профессионально, но я заметил, как едва заметно расслабились ее плечи.
— Вертолет, — сказал я. — Сначала нужно собрать припасы. Разведданные, если они есть. И мне всё еще нужно время, чтобы освоить управление.
— Как долго?
— Еще минут двадцать. Может, меньше. — Я направился к входу в комплекс. — Дольше, если ты хочешь, чтобы мы пережили этот полет.
Уголок ее рта дернулся. Почти улыбка.
Мы нашли оружейную комплекса, набрали тактическое снаряжение по размеру, зимнюю одежду, не пропитанную кровью, и оружие. Лора двигалась эффективно, ее подготовка проявлялась в каждом экономном движении.
Я нашел защищенный терминал, всё еще работающий на резервном питании. Мои пальцы порхали по клавиатуре — мышечная память после бесчисленных часов технической подготовки.
— Что ты ищешь? — Лора появилась у моего плеча, бесшумная как смерть.
— Всё, что угодно. У них есть данные о Росомахе. О Людях Икс. О Нью-Йорке. — На экране замелькали файлы. — Данные о местоположении. Оценка угроз. Любая информация, которая поможет нам не попасть в ловушку.
Она наклонилась ближе, вчитываясь. Я чувствовал запах крови, всё еще покрывающей ее, смешанный со снегом и стерильным воздухом комплекса, которым мы дышали пятнадцать лет.
— У них на него обширное досье, — заметила она.
— Они были одержимы им. — Я скачал всё на портативный диск. — Наверное, как и исследованиями твоей матери. Нам стоит забрать всё, что сможем унести.
Лора исчезла. Я слышал, как она ходит по соседним комнатам, тихий звук открываемых ящиков, шелест бумаг.
Я нашел личные файлы доктора Кинни. Заметки. Последовательности ДНК. Письма, которые она писала, но так и не отправила — Лоре, людям снаружи, самой себе. Свидетельства совести, медленно тонущей в институциональном ужасе.
— Эдриан.
Лора стояла в дверях, держа что-то завернутое в коричневую бумагу, тщательно сохраненное. Она подошла, протягивая сверток мне.
— Это было в ее личных вещах. На нем было твое обозначение.
Я взял пакет. Легкий, но ощутимый. Коричневая бумага зашуршала под моими пальцами, хрупкая от многолетнего хранения.
— Она делала вещи для нас, — тихо сказала Лора. — В свободное время. Вещи, которые нам никогда не разрешили бы иметь.
Я осторожно развернул его.
Я уставился на содержимое. Подарок. Что-то, данное просто так, а не в награду за показатели или послушание.
Светло-серая ткань развернулась — длинная, струящаяся, знакомая настолько, что у меня перехватило дыхание. Я провел пальцами по материалу. Текстура мгновенно отозвалась в моей памяти.
— Это...
— Тот же состав, что и у твоих нитей, — закончила Лора.
Озарение пришло ко мне.
— Она, должно быть, сделала его из образцов, которые ей давали для анализа.
Шарф. Практичный по длине, он обвил мою руку с тем же весом и гибкостью, что и нити, которые я генерировал.
— Там была записка. — Лора протянула маленькую карточку с потертыми краями.
Я прочитал почерк доктора Кинни:
«Оружию 0...
У каждого должно быть что-то свое.
С. К.»
— Перед смертью она сказала мне: «Ты — больше, чем то, кем они тебя сделали», — Лора смотрела в пол, челюсть сжата от избытка эмоций.
— Она сделала его для тебя, — тихо сказала Лора. — Она... она пыталась. По-своему.
Мои пальцы проследили за строчкой. Каждая петля — свидетельство потраченного времени, мыслей о ком-то, кому твердили, что он лишь оружие и ничего больше.
— Пыталась, — согласился я.
Лора смотрела на меня с этим напряженным вниманием.
— Ты...
— Я в порядке. — Я обмотал шарф вокруг шеи. Он был мягким. Теплым.
— Спасибо, — сказал я. — Что принесла его.
Лора коротко кивнула.
Терминал пискнул. Загрузка завершена.
— Нам пора, — сказал я, пряча диск в карман. — Шторм усиливается.
Вертолет был военного образца, в отличном состоянии. Я сел в кресло пилота, Лора — на место второго пилота, оба мы изучали приборы с той же аналитической страстью, которую применяли к тактическим урокам.
— Это отличается от симуляций, — заметила Лора.
— Всё отличается от симуляций. В этом и смысл. — Я проверил ручку циклического шага, оценивая отклик.
Снаружи продолжал падать снег. Тела у могилы доктора Кинни превратились в белые холмики. Скоро они исчезнут совсем, будто нас здесь никогда и не было.
Я запустил двигатель. Лопасти винта начали вращение, сначала медленно, затем набирая скорость и звук.
— Готова? — спросил я.
Лора вцепилась в край сиденья. Не от страха — просто от непривычности.
— Да.
Я оторвал машину от земли.
Комплекс проваливался под нами — эта тюрьма без окон, которая сжимала нас с предначальных времен. Могила. Тела. Единственный мир, который мы знали.
Небо открылось над нами, огромное, темное, полное летящего снега.
Лора смотрела в окно, прижавшись лицом к стеклу, как ребенок, впервые летящий на самолете.
— Нью-Йорк? — спросил я, задавая курс.
— Нью-Йорк, — подтвердила она.
Вертолет прорезал зимнюю ночь, неся два оружия навстречу чему-то, что можно было бы назвать свободой. Или навстречу другой клетке.
Но мы были друг у друга. Всё, что у каждого из нас теперь действительно было.
Шарф на моей шее грел кожу — напоминание о том, что даже в самых темных местах кто-то пытался увидеть в нас нечто большее, чем то, во что нас превратили.
Я скорректировал траекторию и полетел в неизвестность.
Обновлено: 01.02.2026