Глава 8 — Глава 8

Бар старого Джона не был особо популярным местом. В большинстве дней одного человека за стойкой было более чем достаточно. И всё же он оставил Генри у себя. Позволил ему ночевать на старом диване в задней комнате и заставил работать: убирать со столов, подметать полы, выносить мусор — делать всё, что потребуется. Взамен Генри получал три сытных приёма пищи в день. Что… удивляло даже его самого. Он всегда знал, что у него хороший аппетит. Но это? Это был совершенно новый уровень. Большинство людей измеряли стейк в унциях. Генри ел фунтами. Целыми фунтами. Картофельное пюре — то, что все остальные считали наполнителем или «свиным пойлом»? Он уплетал целую кастрюлю, будто это был деликатес. Может, дело было в годах голодовки. Может, просто навёрстывала биология. Как бы то ни было, в тот момент, когда он получил доступ к еде, в нём будто что-то щёлкнуло. Сначала ешь. Вопросы потом. И тем не менее, Джон никогда не говорил ни слова. Он просто продолжал приносить еду с тем же угрюмым молчанием, с тем же усталым пожатием плеч. В конце концов, Генри стало не по себе. Конечно, стыда у него не было, но он не был нахлебником. Не совсем. Поэтому он работал. Даже если бар был лишь пыльным призраком своей былой славы, он следил за его чистотой. Столы протёрты. Пепельницы вычищены. Деревянные полы подметены. Он не жаловался. И, как ни странно, чем дольше он оставался, тем проще становилось. Например, язык. На его родине английский был тем предметом, который сдавали, заучивая слова и молясь на тесты с вариантами ответов. Он был в нём ужасен. А теперь? Он лился рекой. Чтение, письмо, речь — всё давалось так же естественно, как дыхание. Словно языковой центр его мозга получил обновление прошивки божественного уровня. Конечно, у него всё ещё был странный акцент. Но даже он быстро исчезал. Между ворчанием Джона и праздной болтовнёй местных в баре он вливался в общество быстрее, чем ожидал. И он не то чтобы прятался. В таком месте — захолустном городке посреди Аляски — замечали каждого незнакомца. А работа в баре Джона? Это делало его практически членом семьи. Никто не задавал слишком много вопросов, но знакомства были неизбежны. И Генри им не противился. Он решил, что безопаснее слиться с толпой, чем вести себя подозрительно. А что касается способностей? Да. Они всё ещё были при нём. Сила. Рефлексы. Сверхощущения. Он осознавал каждую усиленную способность своего тела, но никогда не выставлял их напоказ. Годы работы корпоративным винтиком в прошлой жизни научили его главному навыку выживания: Оставайся невидимкой. Не выделяйся. Не привлекай внимания. Просто приходи, делай свою работу и следи, чтобы никто не узнал твоего имени, если только оно не в платёжной ведомости. Даже сейчас, обладая силой, способной, вероятно, рвать сталь, он двигался с осторожной, продуманной сдержанностью. Ни сломанных стульев. Ни погнутых дверных ручек. Никто никогда не видел ничего необычного. Он ходил тихо, молчал, улыбался, когда это было необходимо, и всегда пропускал других вперёд. Это была уже не просто привычка. Это была стратегия. Его слух мог улавливать шёпот сквозь стены. Его зрение могло читать чеки с другого конца бара. Его обоняние? Достаточно острое, чтобы каталогизировать шампунь каждого клиента. Но он игнорировал всё это. Потому что настоящее выживание заключалось не в силе. А в знании, когда её не использовать. Что касается вкуса? Ну… тут всё было неоднозначно. Каждый укус теперь был целым событием. Он мог определить, в каком масле жарили картошку, как долго она лежала под тепловой лампой и разбавляли ли кетчуп водой. Иногда это было паршиво. Но эй — могло быть и хуже. И говоря о худшем… был вопрос, который он не переставал задавать себе с тех пор, как очнулся: «Что я, чёрт возьми, такое?» Он больше не был человеком. Не совсем. Солнечный свет делал его сильнее. Намного сильнее. Чем больше он впитывал его, тем более живым себя чувствовал. Он практически ощущал, как гудят его клетки, словно заряжающиеся батарейки. Волосы всё ещё чёрные. Глаза теперь ярко-голубые. Белая кожа, как свежий снег. Ни хвоста. Ни трансформаций в полнолуние. Значит… не Сайян. Чёрт. Но пришелец? Определённо. Вероятно. В конце концов, он прибыл из космоса. Разбился в капсуле. Сила, связанная с солнечным излучением. Чем больше он думал об этом, тем настойчивее одно имя эхом отдавалось в его мозгу: Супермен. Или, точнее: Криптонец. Что порождало ужасающий вопрос: «Я что, попал не в ту франшизу?» Потому что всё до сих пор указывало на нечто совершенно иное. Он слышал разговоры местных. О Суперсолдате. О человеке по имени Стив Роджерс. О Капитане Америке. И это были не просто слухи. У них были фотографии. Старые газетные вырезки. Коллекционные карточки. Джон даже показал ему пожелтевшую фотографию — зернистую, но безошибочную: он в форме, стоит рядом с высокой фигурой с квадратной челюстью в красно-бело-синем. Это никак не могло быть подделкой. Этот мир… был настоящим. Это был Marvel. И не просто Marvel со спандексом и субботними утренними мультиками. Нет, это был мрачный, суровый Marvel времён теневых операций холодной войны. Тот, где существовали мутанты, а люди исчезали в подпольных лабораториях. Он читал газеты. Слушал сплетни. Братство и Люди Икс были реальны. Он помнил, как Карибский кризис переплетался с сообщениями о мутантах. Египетская война мутантов в 83-м. Заголовки, искажённые политикой. Слухи, которые опровергали… но никогда полностью не отрицали. Люди также говорили о вампирах и оборотнях. Не о тех сексуальных голливудских вампирах. А о тех, что стирали с лица земли целые города, оставляли поля, усеянные телами, и никогда не попадали в вечерние новости. Или попадали только в странные новости. Ответ правительства? Туманные отрицания. Полуправда. Тщательно продуманное неведение. Они не пытались скрыть правду. Они управляли паникой. Споры об оружии разгорались каждый год — и ни к чему не приводили. И не из-за обычной политики. Потому что в этом мире? Оружие было единственным, что стояло между гражданскими и монстрами. Генри впитывал всё это. Часть за частью. Он не паниковал. Он адаптировался. Это была Земля… Издание Marvel. И, вишенкой на торте… На дворе был 1990 год. Местоположение: какой-то безымянный городок на Аляске. Страна: Соединённые Штаты. И просто для смеха, когда Генри спросил Джона, где именно они находятся, старик посмотрел ему прямо в глаза и сказал: — Аляска. Земля. Так, на всякий случай. Шутка это была или нет, Генри не знал. Да и не волновало. Джон не был глупцом. Далеко нет. Этот человек похоронил двух сыновей, пережил двух невесток и видел больше войн, чем Генри мог себе представить. Ему было всё равно, кем был Генри и откуда он взялся. Он просто следил, чтобы Генри был накормлен. И напоминал ему — время от времени — что он не невидимка.