Его заманили парой пирожков и заживо выковали в мече — а очнулся он не человеком, а клинком в руках собственного убийцы. Мечтал о величии культиватора, получил холодную сталь и систему, что растёт лишь на крови и душах жертв хозяина. Чем чаще меч омывается кровью, тем ближе день, когда оружие обретёт голос — и предъявит счёт своему кузнецу. Пока хозяин любуется «идеальным клинком», внутри дремлет ярость, готовая обратить его собственное творение против него.