Глава 15 — Глава 15

Вешалка была основательная — стальная, прикрученная к стене болтами. Я аккуратно накинул на неё костюм, пригладил плащ, поправил воротник. Пусть стоит — высокий, молчаливый, ловящий краешек света от настольной лампы. Это была не просто ткань. Это был я. Или то, чем я пытался стать. Как одна из тех мотивационных открыток — только с тем отличием, что однажды мне придётся идти в бой, с этим символом на груди. Я сел на край кровати и долго смотрел на него — синий и красный цвета мягко мерцали в неподвижности. Мне предстояло многое. Это же Большой Синий, в конце концов. Скаут. Правда, свобода и американский путь. А сегодня... я просто хотел дышать. Я достал из пакета одну из новых вещей, купленных в этот рейд — тёмные джинсы, чистые кроссовки, белую футболку и тёмно-синее худи, достаточно простое, чтобы затеряться в толпе. Японский casual. Хотя, сидело оно в обтяжку. Футболка тянулась на плечах. Джинсы облегали бёдра плотнее, чем я привык — как будто их кроили под марафонца, а не под парня с фермы в Канзасе, который с детства таскал тюки сена и снимал двигатель с блока до завтрака. Даже худи казалось, будто его шили по сантиметрам, а не по меркам свободы. Японские размеры, как бы сказать... не особо учитывают парня из Канзаса, откормленного говядиной, солнечным светом и чистым упрямством. Но выглядел я... нормально. Я вышел в коридор, закрыл за собой дверь на замок и вместо окна выбрал лестницу. Никаких полётов. Не сегодня. Снаружи Мустафа светилась, как тихий шторм — мягкий неон отскакивал от влажного бетона, тёплый свет фонарей дрожал под вывесками, автоматы гудели, как вежливые маленькие роботы. Воздух был прохладнее, напоённый весной, пахнул жареным мясом и тестом. Я шёл. Просто шёл — без цели, без направления, лишь с ритмом шагов по асфальту, с лёгким пульсом городской энергии, вибрирующей под подошвами. Через несколько кварталов я наткнулся на лавку с тако-яки, прижавшуюся к узкому переулку. Вывеска была на трёх языках, но ни один из них не был английским — запах, впрочем, это с лихвой компенсировал: хрустящее тесто, густой соус, лёгкая нотка имбиря и масла. Парень за прилавком даже не моргнул при виде меня. Просто махнул лопаткой, весело прокричал что-то по-японски и выложил на поднос свежие шарики. Я расплатился в иенах, чувствуя себя так, будто расплачиваюсь фишками из настольной игры. Нашёл тихую скамейку на краю тротуара, сел, поднос горячий на коленях. Тако-яки были маленькие, внутри горячие, снаружи золотистые, танцевали под тонкими хлопьями бонито. Я закинул один в рот — и мгновенно обжёг язык, стараясь не выглядеть так, будто сейчас расплачусь прямо на улице. Вокруг город дышал — ритмично, спокойно. Трамвай зазвенел вдалеке. Девушка в школьной форме проехала мимо на велосипеде, рюкзак подпрыгивал за спиной. Где-то позади меня ветреная мелодия — колокольчики звенели на балконе второго этажа. Я сидел там какое-то время, медленно пережёвывая, джинсы чуть стягивали колени, рукава худи натягивались на локтях. Выбросил пустой поднос в мусорку поблизости, вытер руки салфеткой и снова пошёл. Только город и ритм моих шагов. Мустафа разворачивалась слоями. Узкие улочки открывались в широкие площади. Святилища стояли в тени стеклянных башен. Баннеры с рекламой показов Причуда-моды хлопали над старыми каменными мостами. Магазины громоздились в три, четыре, пять этажей — на каждом из которых был свой мир. Всё было быстрое, вертикальное, острое. Это было совсем не похоже на дом — на маленький городок Смоллвиль с его американским уютом и широкими полями. Я свернул в боковую улицу, просто чтобы посмотреть, куда она ведёт, — проходя под рядом фонарей с бумажными абажурами, в которых отражался мягкий свет. Лавка с лапшой уже закрывалась — повар методично отмывал пол быстрыми уверенными движениями. На скамейке у угловой пекарни сидела парочка — плечом к плечу, молча делили на двоих горячую булочку, над которой ещё поднимался лёгкий пар. Я прошёл мимо, руки в карманах, не нарушая их тишину. И тогда... я заметил взгляды. Никто ничего не говорил. Но я видел. Боковые взгляды. Долгие, слишком долгие взгляды. Женщина, что чуть плотнее прижала к себе ребёнка, когда я проходил мимо. Группа подростков, которые шептались слишком уж явно, даже не пытаясь скрыть, как оборачиваются мне вслед. Чужак. Слишком высокий. Слишком широкий. Слишком светлые волосы. Одежда, которая... ну, не совсем совпадала с силуэтом всех остальных. Я их не винил. Мой взгляд зацепился за магазин у дороги — яркий свет, бесконечные ряды, стена напитков, словно из параллельной вселенной. Я зашёл внутрь, бродил там минут двадцать, просто читая этикетки, которые не понимал, и пытаясь угадать — вот эта яркая банка с мультяшным персиком, это сок, газировка или какой-то химический концентрат? Оказалось — сок. На удивление вкусный. Кассир даже не поднял глаз, когда я расплачивался. Никаких взглядов. Никаких шепотков. Только усталый кивок да чек. Я вышел обратно на улицу, открыл банку и медленно сделал глоток. Город продолжал жить. Продолжал светиться. Дома... дома всё было иначе. Там люди были проще, спокойнее. Я был гордостью — парень, который прославит Смоллвиль: поступит в Вестпойнт, получит лицензию героя, потом стажировку у одного из известных героев. Но здесь?.. Если уж быть другим — так быть им полностью. Я поднял голову. Небо было бледным, едва различимым сквозь свет города, но звёзды там всё-таки были — глаза мои всё ещё их видели. То же небо. Другое чувство. Школа стояла тихая. Общежитие, в которое меня поселили, официально называлось — Международный жилой блок — свежеотремонтированное крыло в четыре этажа... Ну, если считать первый этаж с классом, широкими коридорами, многоязычными табличками на каждой бытовой мелочи и лифтами с встроенным переводом. Даже общая гостиная была — с диванами, на которых, казалось, никто никогда не сидел. Но я был там один. Говорили, что U.A. построила это место на случай, если когда-нибудь появятся иностранные студенты. Так, на всякий случай. Хороший пиар. Один из учителей обмолвился — проект был на бумаге уже много лет. И вот теперь там был только я. Один иностранный студент, бродящий по коридорам, рассчитанным на двадцать. Единственными звуками по утрам были мои шаги и лёгкий шорох спортивной сумки, перекинутой через плечо. Тренировки не были официальными занятиями. Скорее... ранними оценками. Тихими. Тихими не потому, что никто не хотел внимания, а потому что, ну... оценивали-то только меня. В спортзале целый участок был расчищен специально для меня. Не фигурально. Буквально расчищен. Усиленный пол. Глубокие крепления для грузов. Амортизирующие стены. И табличка, прилепленная на скотч в углу, на которой значилось: ОСТОРОЖНО: НЕ ТРОГАТЬ АМЕРИКАНЦА. Я процентов на восемьдесят уверен, что это написал Цементосс.