— Мне не нужно ничего продумывать, Кассиан. Всё и так ясно. Ты — неудачник. Дядя отчаянно ищет хоть какой-то выход, и вот — его последняя ставка. А ты... — он взглянул на него поверх книги — ты, как всегда, всё испортишь. Потому что именно это у тебя получается лучше всего.
Пальцы Кассиана сжались на бокале — стекло тихо хрустнуло в ладони, но губы выгнулись в ленивой полуулыбке.
— Какая трогательная вера в мои силы.
Дэмиен облокотился на книжную полку, с той же неизменной, раздражающей ухмылкой.
— Дело не в вере. Просто ты всегда обламывался. С самого детства. Почему сейчас должно быть иначе?
Кассиан шумно выдохнул через нос и поставил бокал на стол с сухим щелчком.
— Ты закончил, или пришёл сюда только для того, чтобы слушать звук собственного голоса?
Улыбка Дэмиена даже не дрогнула.
— Просто хотел убедиться, что ты понимаешь, на что поставлено. Пока дядя тебя терпит. Но если ты опозоришь его на этой лекции — ты вылетишь окончательно. Без наследства. Без имени. Никем.
Кассиан закатил глаза.
— Ужас-то какой. Как я вообще выживу без обожания семьи?
Дэмиен пожал плечами.
— А вот в том и дело. У тебя ничего нет. Ни таланта, ни союзников, ни даже крупицы магии, достойной уважения. Как только они тебя сбросят — всё. — Он оттолкнулся от стеллажа и направился к двери. — Наслаждайся вином, кузен. Возможно, это последнее хорошее, что у тебя останется. И помни — моё предложение в силе. Если ты облажаешься сильнее, чем даже я предполагаю, и потащишь за собой вниз бедного Люсиана — я сжалюсь. Выделю тебе чулан и буду бросать объедки со стола. Из жалости, разумеется. Подумай об этом.
С этими словами он вышел и аккуратно прикрыл за собой дверь.
Кассиан остался сидеть в кресле, барабаня пальцами по подлокотнику.
Бесполезный. Неудачник. Шут.
Бесполезный. Неудачник. Шут. Так его называли долгие годы. С детства, с первой неудачной попытки сотворить заклинание, с того самого момента, когда стало ясно — он не такой, как все.
Единственное, что у него действительно получалось — это язвить. Но даже этого было недостаточно, чтобы удержаться в их «благоволении».
Он потянулся к бокалу — пусто.
Люмос. Именно это от него теперь требовалось. Простейшее заклинание, которое первокурсники делают во сне.
Зубы стиснулись с такой силой, что заныла челюсть.
Он должен справиться. Он обязан.
Иначе — всё. Вылет.
И как бы он ни ненавидел их всех, как бы ни плевался от этой вычурной, гниющей изнутри фамилии — он ещё не был готов стать никем.
Следующие несколько дней он провёл взаперти, глядя на свою палочку так, будто перед ним — загадка, лишённая ответа.
— Ну давай же, бесполезная щепка... — прошептал он, резко взмахнув. — Люмос.
На кончике пронеслась жалкая искра — и сразу же угасла.
Кассиан скрипнул зубами.
Снова.
— Люмос!
Ничего.
Он шумно выдохнул через нос и зашагал по комнате, как дикий зверь в клетке. Это было абсурдно. Он же не настоящий сквиб. У него есть магия. Просто… просто он не умеет ею пользоваться. Но ведь это же совсем не одно и то же. Верно?
Ещё один взмах. Ещё одна неудача.
Следующий — и палочка с глухим стуком отлетела в стену.
Кассиан провёл рукой по волосам, зашагал быстрее, злее.
Что ж, если магия не поддаётся — он сделает то, что умеет лучше всего. Навешает лапши на уши.
День лекции подступил быстрее, чем ему бы хотелось.
Он стоял перед собравшейся публикой… грязнокровки, полукровки, несколько незначительных чистокровных, мечтающих подняться хоть на ступень выше. Его отец восседал в первом ряду, с тем самым острым, оценивающим взглядом. Дэмиен развалился рядом, ухмыляясь.
Кассиан метался за кулисами, капли пота медленно скатывались по шее. Воротник душил, мантия казалась свинцовой, а внутри всё клокотало, будто котёл, готовый взорваться. Всё было плохо. Больше чем плохо. Он был обречён.
За дверью зала гудел рой голосов — перешёптывания, передвигаемые стулья, звон бокалов. Там был его отец. Там были дяди и тётки — наверняка уже расставили свои ловушки, как кнеазлы, наблюдающие за тем, как крыса тонет в ведре. Ещё минута — и его вызовут. Придётся выйти на сцену и притвориться, что у него есть хотя бы толика тех умений, которые от него ожидают.
Он сжал палочку так крепко, что пальцы побелели.
— Люмос, — прошептал он.
Ничего.
Челюсть свело. Он потряс запястьем и попробовал снова:
— Люмос.
На кончике вспыхнула искра — и сразу же угасла. Кассиан резко выдохнул, едва сдерживая желание вновь швырнуть бесполезную щепку в стену.
Это был фарс. Плохая, злая шутка.
Регулус знал, что он не справится. Он знал, и всё равно бросил его туда — как последний тест, последнюю попытку выяснить, стоит ли в этом сыне хоть что-то. И если он провалится — всё. Никаких ужинов, никаких собраний, никаких прав. Его вычеркнут, вытолкнут прочь, оставят гнить где-нибудь на задворках, и от имени «Розье» ему не останется ничего, кроме пустого звука, который никто даже не захочет произносить.
Кассиан ударил себя по бедру, прошипел сквозь зубы:
— Может, сбежать? У меня есть немного золота… можно устроиться в маггловском мире.
Мысль была глупой. Через месяц он бы уже сдох — а то и раньше. Он ничего не знал о магглах, кроме парочки насмешек с уроков в Хогвартсе. Самостоятельно выжить? Да он и флобберчервя не смог бы прокормить, не говоря уж о себе. Но оставаться — значило выйти туда, поднять палочку… и снова доказать, что он никчёмный.
— Лучше прокляну сам себя до полусмерти, чем унижаться перед этими грязнокровками, — прошипел он.
Пальцы вновь обхватили бесполезное дерево.
— Люмос, — выдохнул он.
Ничего.
В висках стучало, дыхание стало рваным, грудь сдавило. Он никогда не чувствовал паники из-за магии. Гнев — да. Стыд — постоянно. Он злился на этот мир, на своё имя, на свою палочку, которая выдавала не больше искры… но такого — никогда. Будто что-то внутри него царапало изнутри грудную клетку, рвалось наружу.
Внезапно — резкая, рвущая боль пронзила череп. Глаза затуманились, мир поплыл, закружился, сжался в точку. И вдруг…
Тишина.
На миг всё исчезло — страх, ярость, презрение… родственники, готовые ржать, как хорьки, если он опозорится. Осталась лишь пустота. Беззвучная. Бесконечная.
А затем — рывок. Будто невидимая рука выдернула его вперёд.
Обновлено: 20.01.2026