**Глава 11. Время жатвы**
Он проснулся в 7:18.
Над головой — всё та же бездонная тьма, взвешенная, вязкая, будто время здесь не движется вовсе. Не было ни рассвета, ни ночи, только вежливое различие между тьмой и чуть иной тьмой.
*Значит, всё это было взаправду.*
Шрам на потолке напоминал ему о ночи.
На крышах — запёкшаяся, почти чёрная кровь твари.
Жутковатая метка, но зато — явное подтверждение: опасность миновала.
Он проверил всё вокруг, медленно открыл дверь **паровоза**, прислушался.
Тишина. Даже собственное дыхание звучало гулко.
Выждав пару минут, он ступил наружу — в холод и пыль.
Лестница на крышу скрипела. Там, под мутным светом лампы, лежало тело — серо-чёрная, похожая на гигантского богомола тварь с плотными мясными крыльями и длинными, серповидными клинками вместо рук.
Система ожила:
**[Обнаружен объект: Мутировавший богомол. Разделить?]**
Он хмыкнул.
— Певчий богомол... да не этот уж точно.
**[Получено: мясо мутир. богомола – 500г, клинки x2, метро-коины x15.]**
Скудно, для такой махины. Да и мясо с зелёным отливом настораживало.
Он открыл описание:
**[Мясо мутировавшего богомола: заражено неизвестными элементами. После приготовления кратковременно повышает ловкость, но вызывает 10-секундный паралич.]**
Он усмехнулся.
— Интересно... Может, пригодится.
В отчаянный миг — десять секунд стоят жизни, но и спасают её.
Клинки тоже не подкачали — тонкие, будто из стали, способны рассечь железо. Можно, пожалуй, переделать в оружие. Или просто так пользоваться. Вот только на это нужен **рабочий стол** повыше уровня, а таких чертежей он пока не встречал.
Зашив дыру на крыше, он снова сел на место машиниста, запустил педали.
Без пара скорость упала — тринадцать километров в час, не больше.
Но и этого хватало. Пусть физику и здравый смысл тут можно выбросить в топку.
---
Прошло четыре часа.
Вчера он продвинулся на двести тридцать километров. Первое место в рейтинге сомнений не вызывало.
Интересно, получит ли кто-нибудь награду за прибытие на станцию первым?
Чтобы отвлечься, он пролистал **торговую площадку**. Цены на древесину взлетели до неба — один к восьми! И всё равно люди брали, боясь новой ночи. Он выставил пятьдесят три доски и обменял их на металл и железо.
Посмотрел баланс:
* **Доски:** 100
* **Железные пластины:** 150
* **Детали:** 150
* **Стекло:** 124
* **Кожа:** 1
* **Кости:** 3
* **Мясо мутировавшего богомола:** 500 г
* **Клинки богомола:** 2
* **Метро-коины:** 20
Ресурсов хватало. Заряд Удачи почти восстановился — можно будет вскоре снова испытать фортуру.
Два часа спустя, измотанный, он бросил в топку три куска угля и подошёл к своему сокровищу — квадратной грядке, размером ровно в метр.
*Пых! Пых!* — **паровозный локомотив** ожил, рванул вперёд, подпевая себе низким гудком.
А перед глазами — чудо.
Золотистое, шелестящее.
Рис.
Созревший, полный, пахнущий жизнью.
**[Поздравляем, игрок получил 2000 г риса!]**
Две тысячи граммов — целых четыре килограмма!
Глаза защипало.
Мало для мира — но бесконечно много для человека.
Он не удержался — поставил на огонь старый котелок, высыпал горсть риса, залил водой.
Впервые за долгое время стало пахнуть *домом.*
Он даже решился отрезать немного мясного — богомольего, конечно, — пожарить. Пусть с рисом будет рискованно, зато вкусно. Ещё заглянул на торговую площадку и купил немного зелени. Цена бешеная — тридцать материалов за кустик, но зато без яда.
Полчаса.
А потом — чудо.
На столе из сбитых досок стояла тарелка. Белый пар поднимался к потолку, рис сверкал, мясо шкворчало.
Он вдохнул аромат, и впервые за всё это время улыбнулся.
— Приятного аппетита... — сказал он сам себе и поднял ложку.
Это была лучшая еда в его жизни.
Не потому, что вкусная.
А потому что — *добытая.*
Обновлено: 23.01.2026