Глава 11 — Глава11:Ямы

Красное письмо После того случая жизнь Малакая превратилась в череду испытаний, одно страшнее другого. Да, Отрик ценил прямых потомков своей крови — но это не означало, что он станет кого-то опекать. Напротив. В клане, где каждый меч точился на крови, а уважение добывалось боем, Малакай был предоставлен самому себе. Он должен был выжить. Должен был доказать. Но когда в двенадцать лет он не прошёл Эволюцию — всё рухнуло. Для Отрика это стало личным поражением. Он надеялся, что в мальчике зажжётся хотя бы искра силы, доставшейся ему по наследству. Что в нём будет хоть отблеск того воина, что пал от когтей чудовища Четвёртого ранга. Но Малакай не эволюционировал. И Отрик не мог этого принять. Он начал посылать мальчика на опасные задания — туда, где бродили существа тьмы. Он надеялся, что страх смерти пробудит в нём силу. Что боль — подстегнёт. Что кровь врага — разбудит наследие. Но проходили недели, месяцы, годы. Провал за провалом. И теперь, казалось, даже сам Отрик махнул рукой. Потому что следующее задание… Оно было приговором. Дарк стоял на балконе и сжимал кулаки так сильно, что пальцы побелели. «Жаль...» — пронеслось в его голове. В следующее мгновение его силуэт распался в воздухе — и исчез. … Боль. Она была повсюду. Заполняла собой каждую жилку, каждый нерв, каждый вдох. Словно тысячи игл пронизывали его изнутри, словно само тело восставало против него. Малакай едва видел сквозь завесу боли. Мир плыл, стены дышали, пол под ногами был зыбким. Но он шёл. Ни шаткий, ни согбенный — прямой, словно копьё. Его шаги отдавались эхом в пустом коридоре. С каждым движением он оставлял за собой кровавые следы — длинные, тянущиеся по мраморному полу, как нити судьбы. Его глаза — обычно спокойные, как пруд в зимнем лесу — теперь налились кровью. А в голове, словно набат, гремели строки Кредо Сангвинов. Их звучание било в грудь, как барабаны перед битвой. Он не остановится. Он не покажет слабости. Он не имеет на это права. Малакай добрался до комнаты и, почти обессилев, захлопнул за собой дверь. Его взгляд тут же упал на поднос у кровати — на нём лежали Плоды Дьявола, источающие терпкий, почти металлический аромат. Он шагнул вперёд… и замер. «Ноги…» Их пронзила судорога. Они задрожали — и в следующее мгновение подкосились, рухнув вместе с ним. Удар о пол был глухим, как удар колокола на похоронах. Он застонал, по лицу проступили толстые жилы, пульсирующие от напряжения. Боль заполнила разум. Она пылала в каждой клетке. Но он не сдался. Трясущейся рукой он потянулся к подносу. Его тело, будто разлагающийся механизм, ползло вперёд, дюйм за дюймом. Весь мир вращался, словно на карусели, но он не отвёл взгляда от цели. «Ещё немного…» Он знал, что время на исходе. Свет на браслете жизни, что носил каждый Сангвин, медленно угасал: зелёный сменился на оранжевый… вот-вот станет красным. Он тянулся — и вдруг всё потемнело. Рука обмякла. Сознание уходило. Но в последний миг… Резкий звук — дверь отворилась. Вспышка движения. Тепло в ладони. И вдруг — плод был у него в руке. Он не видел, кто это сделал. Но не раздумывая, вцепился в плод и вгрызся в него, как умирающий в кусок жизни. Сок стекал по подбородку. Жгучий, вяжущий вкус, словно изнутри лился огонь. И вместе с ним — сила. Покой. Облегчение. Один плод. Второй. Третий — откуда он взялся, он не знал. Он ел, как зверь. Жадно. Глухо рыча. И когда, наконец, боль отступила, как отлив в пустыне, его накрыла волна усталости. Он успел только мельком увидеть лицо — холодное, безмолвное. Никс. Его старая горничная. Она стояла рядом. Молчала. Смотрела. А потом, мягко и бережно, подняла его с пола. Обмыла, перевязала. Уложила в постель. Накрыла простынёй. На мгновение её взгляд задержался на его лице. Без слов. Без жестов. А затем вышла из комнаты… и осталась стоять у двери. Неподвижно. Как страж. Как тень. … Кошмар вернулся. Он приходил каждую ночь, но в эту — был особенно свиреп. Малакай проснулся, ощущая, будто его тело пережевали и выплюнули. Солнце уже пробивалось сквозь окно. Новый день. Он сел, вытер мокрые дорожки на лице. Протянул руку — она дрожала. «Чёрт…» Каждое движение отзывалось болью. Он с трудом добрался до зеркала. «Меня кто-то переодел…» На нём было только нижнее бельё. Это позволило увидеть всё — раны, разрывы кожи, кровавые пятна. Некоторые до сих пор не затянулись. «Даже на краю смерти… моё тело не может удержать Виту…» В нормальном организме энергия, полученная с Плодов Дьявола, уже давно бы восстановила всё. Но его тело отказывалось работать, как у других. Он вернулся к кровати, схватил очередной плод и впился в него зубами. И ещё. И ещё. Прошло время. Раны затянулись. Но шрамы остались — глубокие, кривые, как росчерки судьбы на плоти. «Скоро я перестану считать их…» Он сидел, глядя в пол. Мысли возвращались к прошлой ночи. «Это была Никс.» Он узнал бы её лицо среди тысячи. Она была рядом много лет. Всегда молчалива, всегда тень. И тут — стук в дверь. — Входи, — коротко бросил он. Дверь открылась. Никс вошла. Голова склонена в поклоне. — Девятая Вена. Он молча смотрел на неё. Потом спросил: — Это ты помогла мне вчера? Она опустила голову ещё ниже. Не произнесла ни слова. Он понял. Кивнул. — Спасибо. В голосе не было тепла. Только факт. Никс сжала кулаки. Он тут же заметил это. — Что? Только теперь он увидел в её руках нечто, от чего его дыхание на миг замерло — тёмно-красный конверт. Она помедлила, но потом решительно протянула его: — От Кровавого Владыки, Девятая Вена. Он взял письмо. Распечатал. Глаза пробежали по строчкам. Раз. Два. Три. Он перечитывал снова и снова. А потом медленно опустил лист, и рука задрожала. — Он… отправляет меня в Ямы… Голос прозвучал, как шёпот обречённого. Малакай сел на кровать, глядя в никуда. Письмо дрожало в его пальцах.