Прямо сейчас я сижу напротив неё за маленьким кухонным столом, откинувшись на спинку стула и лениво обхватив рукой собственное пиво, и слушаю, как она «начинает». И когда я говорю «начинает», я имею в виду полную, без купюр, презентацию в PowerPoint на тему божественной рабочей тоски, укомплектованную сносками, неразрешенными обидами и подозрительным количеством яда, прибереженного для высшего руководства.
— Вы знаете, сколько кругов согласования нужно пройти, чтобы авторизовать полевой выезд? — рявкает она, размахивая банкой для акцента. — Семь. Семь! И это если никто не пометит твой запрос как «мифологическое несоответствие».
— Семь?
— Семь, — повторяет она. — Мне приходится обосновывать, почему копье всё ещё актуально в современную эпоху.
— Оно остренькое, — говорю я. — Всё ещё работает.
— Именно! — она торжествующе указывает на меня пальцем. — Но нееет. Им нужны прогнозы. Метрики. «Влияние на стейкхолдеров».
— Это тот момент, когда они уже решили отказать, — киваю я. — Они просто хотят, чтобы вы устали настолько, что перестали спрашивать.
Она смотрит на меня, щурится, затем делает еще один глоток.
— Вы имели дело с высшим руководством.
— Я доставляю еду, — говорю я. — На меня орали люди по имени Беатрис, которые думают, что приложение им соврало.
Ее плечи опускаются.
— У меня был один такой. Бальдр. Он не перестает спрашивать, почему его героический эпитет понизили.
— Понизили как?
— С «Сияющего Убийцы Рассвета» до «Бойца категории "Наследие"».
Я морщусь.
— Жестко.
— HR сказали, что так «лучше воспринимается фокус-группами».
Я издаю сочувственный звук и пододвигаю к ней еще одну холодную банку. Она хватает её, не прерывая зрительного контакта с воображаемым трибуналом, против которого выступает.
Она на пятой банке: пиджак расстегнут, галстук ослаблен, каблуки скинуты где-то у двери, а толстая папка с документами лежит открытой рядом с ней, страницы веером, в мокрых пятнах от конденсата, будто папка тоже плачет.
— И не заставляйте меня начинать про межпантеонную координацию, — продолжает она, набирая скорость. — Знаете, на скольких совещаниях я отсидела, где никто не мог договориться, что именно считается душой?
Я мрачно киваю.
— Я был в таких групповых чатах. — И толкаю следующую банку в её сторону.
Она тычет пальцем в моем направлении.
— Именно! Тор получает ускоренный допуск из-за «пиар-эффекта молний». Один исчезает на столетия, и это «визионерское лидерство», но если я запрашиваю один внеплановый контакт с гражданским, так сразу начинается: это «юридические риски», это «пересечение юрисдикций»…
Еще глоток. Громче. Небрежнее.
К тому моменту, как она добирается до пятой банки, я понимаю две важные вещи.
Первое: Россвайсе пьет как человек, которому столетиями не разрешалось пить вообще, что означает, что каждый глоток — это акт восстания против картотеки где-то в Вальхалле.
Второе: это не сверхъестественный кризис.
Это нытьё коллеги после смены.
Я узнаю эту позу мгновенно.
Наклон вперед. Пиво вместо микрофона. Жалобы вылетают комками — полуорганизованными, полудикими, — вращаясь вокруг одной ключевой истины: кто-то наверху сделал ее жизнь хуже, а ей не разрешено врезать ему по лицу.
Я видел это сто миллионов раз. Обычно за кебабной в два часа ночи, пока какой-нибудь Марко объясняет, почему его бывшая «просто не уважала культуру достигаторства», безостановочно куря, словно его истинное призвание — стать человеческим дымоходом.
Так что я делаю то, что делаю всегда. Киваю в нужных местах, издаю ни к чему не обязывающие звуки, которые означают «черт, вот отстой», но не означают «тебе стоит ему написать». Я подвигаю банки с пивом через стол со стратегическими интервалами, словно перезаряжаю ей эмоциональную обойму.
Теперь она расхаживает по моей квартире, босиком, пиджак брошен на спинку стула, словно она никогда и не хотела носить костюмы. Она дико жестикулирует в сторону моей бежевой стены, в лицах воспроизводя совещания, которые абсолютно не нуждались в воспроизведении.
— …а потом они просят меня перефразировать отчет об инциденте, — кипятится она. — Типа… — ик — типа, как будто проблема была в формулировках, а не в том факте, что Хеймдалль одобрил межмировое вмешательство, не сверившись ни с какими локальными соглашениями!
Я киваю.
— Классический Хеймдалль.
Она резко оборачивается.
— Вы его знаете?
— Нет, — говорю я. — Но я знаю одного такого Хеймдалля.
Это ее полностью удовлетворяет.
В этот раз она замечает.
— Ты очень хорошо умеешь слушать.
— Я доставляю еду, — говорю я. — Это шестьдесят процентов работы.
— …А остальные сорок?
— Поиск парковки.
— Хе… хе-хе-хе… ты забавный парень. — Она смеется, немного истерично, немного с облегчением, откидываясь на спинку стула на секунду, прежде чем поймать равновесие. И продолжает.
Утерянная инвентаризация топоров. Целые оружейные, по ошибке подшитые в папку «Разное». Аудиты соответствия Рагнарёку, которые «временно откладываются» последние восемьсот лет, потому что Сурт, цитирую, «эмоционально недоступен с тех пор, как его сын выбрал Ад, а не Хельхейм. Вините Сазекса». Внутренняя служебная записка, советующая персоналу не использовать фразу «Избранная Дева Резни» в электронных письмах, потому что это «не соответствует тональности бренда».
Она жалуется на совещания, которые должны были быть воронами. На воронов, которые должны были быть имейлами. На имейлы, которые каким-то образом стали кровавыми клятвами, потому что кто-то поставил в копию не того Всеотца. Она распинается о голосованиях в комитетах и о том, что каждый раз, когда что-то идет катастрофически не так, это почему-то выставляется как «точка роста».
Я слушаю. Я киваю. Я скармливаю ей пиво.
На данном этапе я пытаюсь понять, насколько пьяной может стать проблема, прежде чем решит сама себя и, надеюсь, не наблеет мне на кровать. Если работа курьером чему-то и учит, так это тому, что не стоит спорить с кем-то, кто знает, чего хочет. Ты адаптируешься или погибаешь.
К десятой банке её поза полностью расслабляется. К одиннадцатой она дико размахивает обеими руками, чуть не заехав по Сгустку, который отлепился от меня и расположился неподалеку, как зачарованный кот, смотрящий документалку про штормы.
Я подвигаю ей еще одно пиво.
— Пей, — мягко говорю я. — Гидратация.
Она мутно щурится на моё подношение.
— …Это не вода…
— Это для духовной гидратации.
Она принимает банку, опрокидывает её в себя, и я молча вручаю ей следующую. Этому навыку я научился рано. Не перебивать. Не предлагать решений. Просто обеспечивать напитками и моральной поддержкой. К тому моменту, как она выдыхает, у меня уже открыта и готова еще одна банка.
Я бросаю взгляд на свою разумную тень.
Сгусток обнаружил пустую картонную коробку из-под пива, нацепил её как шляпу и теперь медленно ползает по полу, врезаясь в мебель с тихим довольным гудением, как пьяный робот-пылесос.
— Они больше не уважают выслугу лет, — продолжает Россвайсе, вскрывая следующую банку с куда меньшей координацией, чем раньше. — Сплошные метрики. «Ой, Россвайсе, у тебя снизились показатели по сбору павших».
Она со стуком ставит банку, расплескивая пиво по столу.
— НУ МОЖЕТ ЭТО ПОТОМУ, ЧТО ЛЮДИ БОЛЬШЕ НЕ УМИРАЮТ ГЕРОИЧЕСКИ.
Я торжественно киваю.
— Гиг-экономика всё испортила.
— Именно! — Она тычет в меня банкой, промахивается, корректирует прицел, но вместо этого указывает на Сгусток. — Видишь? Даже тень согласна!
Сгусток громко гудит и таранит ножку стола, сбивая стопку подставок под кружки. Он замирает, а затем медленно отползает назад, надеясь, что я не заметил.
В какой-то момент нытьё теряет связность и превращается скорее в вольный джазовый перформанс из обид. Слегка покачиваясь, Россвайсе пялится в стол, её слова замедляются, растягиваются.
— Я заполнила… столько бланков, — бормочет она. — Столько… ик… столько бланков, что у бланков появились свои бланки… это какая-то бланкоцепция…
— Трагично, — легко бросаю я, прощупывая почву. — Эй, а что будет, если ты просто… не выполнишь задание?
Она смеется, горько.
— Они пришлют кого-то другого.
— Звучит как сугубо их проблема.
Она щурится на меня.
— Ты очень мудрый.
— Я доставляю еду, — говорю я. — Люди мне всякое рассказывают.
Она снова хихикает, затем сползает вперед на дюйм, явно проигрывая эту войну. Я смотрю на пустые банки. На её сгорбленную фигуру. Замечаю, как её папка с божественной документацией ползет к краю стола, страницы выскальзывают наружу. Сгусток вытягивает щупальце, ловит один лист, а затем с отвращением выплевывает его обратно.
Прогресс миссии: многообещающий.
Обновлено: 23.01.2026