Где я? Что это за запах? Жасмин? Как будто жасмин подожгли. Смешали с золой. Словно кто-то положил цветы в очаг.
Пространство дёргается, скачет. Хоп — я в колыбели. Хоп — уже в чьих-то руках. Руки тёплые, осторожные. Женские. Нежные. Наверное, это мать.
Появляется зрение. Уже вижу. Белые волосы. Пурпурные глаза. Красивая женщина. Но взгляд — грустный. Что-то в ней напоминает Дейнерис.
Стоп. Дейнерис? Замки, чёрно-красные ткани, странный декор. Это она? Я что, её ребёнок?
И вообще — откуда в голове имя Дейнерис? Появляются вспышки. Картинки.
Воспоминаю: «Песнь Льда и Пламени». Книжная сага. Старик Мартин. Читал давно. Кажется, как раз когда вышла пятая книга — «Танец с драконами».
Потом сериал. Смотрел до конца. Финал… вроде был. Но в голове — пусто. Только горький привкус.
Спасибо, НВО. Даже здесь напомнили.
Все эти обрывки — как крошки от пирога. Разрозненные. Словно кто-то специально резал мою память и выбрасывал целые куски. И вот что самое странное — я помню сагу, драконов, некоторых персонажей…
А вот себя — нет. Ни имени, ни лица, ни людей рядом. Пустота. Как будто я — это просто оболочка. Без прошлого. Только ощущение, что кто-то всё вычистил. Тяжелое чувство.
Прямо как кастомный персонаж в RPG до нажатия кнопки «случайно».
Женщина, что держит меня, на актрису из сериала не похожа. Черты знакомые, но это не она.
Возможно, я в книжной версии? Это еще хуже! Там, кажется, всё ещё мрачнее.
Следующий обрывок.
Мужчина. В короне. Лицо бледное, под глазами тени. Взгляд слегка бегает. Очень похож на мать.
Постойте... Там вроде был какой-то сумасшедший король? Возможно, это он.
Снова перескок.
Подбегает мальчик. Беловолосый, красивый. Явно их сын. Что-то поёт. Колыбельную. Голос чистый, почти певчий. Не знаю кто он, но, похоже, мне с ним по пути.
Скорее всего брат, но ни имени, ни образа из памяти — пусто.
И ещё — язык. Мой внутренний голос будто бы думает на чём-то... похожем на английский. Или староанглийский. Точно не с мира, откуда я прибыл. Но думаю на нём — и это уже стало привычным.
Имя звучит всё чаще. Мать ласково шепчет его. Слуги тоже. «Эйрион». Похоже, это я. Не помню, чтобы в книгах был кто-то с таким именем. Видимо, оригинал.
Отец… подозрительный. Часто наведывается, смотрит на служанок, порой трогает. Глаза блуждают, как у кота, застрявшего в птичьем вольере. Впечатление — мерзкое.
В основном пока мой распорядок дня банальный: проснуться, пожрать, посрать — и снова уснуть. Ничего нового. У меня, кстати, несколько кормилиц.
Одна — симпатичная, стройная, молодая. Вторая — взрослая, толстая, невзрачная, но с бычьим здоровьем. Была ещё и третья — тоже молодая, на вид будто с Юга.
Их чередуют. Иногда кормит сама мать. Вкус молока, кстати, у всех разный... Но не хочу это обсуждать. Деликатное дело.
Иногда приходит старый мейстер. Обследует меня. Запах от него неприятный. Руки холодные, кожа сухая, будто бумажная. Когда он возится со мной — становится до жути мерзко. Я плачу, но не от страха. От отвращения.
Где-то между этими вспышками — моё тело. Оно живёт отдельно от меня. Ползёт, сосёт, дёргается. Я не контролирую его. Я как пассажир внутри.
Очередной фрагмент. Праздник, вроде именины. Просторный зал, громкая болтовня, переливчатый смех, звон кубков. Где-то в стороне играет арфа.
Воздух пропитан смесью вина, цветов и благовоний. Вижу разноцветные плащи, меха, шёлка, перья. Всё сверкает.
Меня показывают лордам. Лица не узнаю. Но цвета запоминаются: красный, зелёный, золотой, оранжевый и другие. Наверное, великие дома. Но кто есть кто — неясно.
Кстати, рожи у большинства великих лордов довольно модельные, что, с одной стороны, соответствует законам жанра фэнтези — все тут как на подбор: ровные носы, точёные скулы, чистая кожа, волосы как из рекламы шампуня.
Но с другой — это категорически не соответствует реальному средневековью. Там даже самые знатные нередко выглядели как помесь алкаша, сапожника и инквизитора на пенсии.
А тут — буквально модельная агентура Вестероса. Актёры сериала отдыхают в стороне.
Один — выделяется. Светлые волосы, крутые бакенбарды. Рядом женщина — яркая, статная. Волосы золотые, глаза чисто зелёные, лицо выточенное. И грудь, конечно, заметная.
Не то чтобы я избирательно смотрел, просто перспектива у младенцев такая.
Мать держит меня. Отец говорит:
— Не прикасайтесь! Держите расстояние.
Паранойя или осторожность? Может, он прав. Болячки тут — не шуточные.
— Прекрасный младенец, — произносит блондинка, причем довольно искренне. Голос мягкий, но взгляд — как лезвие. — Имя у него, впрочем, несёт… определённую нагрузку.
Мужик с бакенбардами молчит. Смотрит на меня, но ощущение, будто я для него — шахматная фигура.
Ещё я заметил, как батя частенько поглядывает в сторону блондинки. Особенно — в район груди. Причём даже не пытается это скрыть. Улыбка у него при этом была... ну, скажем так — вполне откровенная. Похотливая, даже по королевским меркам.
Честно говоря, он производит впечатление озабоченного. Думаю, он бы и драконихе, как Осёл из «Шрэка», подмигнул — если бы та прошла мимо.
И вот снова он. Мейстер. Старый, тощий, воняет. Он хочет меня осмотреть, взять на руки. Я не выдерживаю — кусаю его за палец.
Реакция у всех... бурная. Особенно у светловолосого с бакенбардами — тот откровенно в шоке. Батя смеётся. А громче всех — какой-то бородатый мужик в жёлтом. Мать тут же бросается успокаивать.
Слышу радостную фразу от блондинки:
— Тайвин, он укусил — прямо как ты в младенчестве.
Тайвин? Это тот, которого пристрелили в толчке? Ну, тут он пока счастливый. А блондинка его сестра?
Следом ещё сцена. Маме нехорошо. Она бледнеет, шепчет что-то, потом уходит.
Меня берёт на руки тот же старый мейстер. Я начинаю орать — рефлекторно, от одного его запаха.
Батя подходит — реакция та же. Ор. Служанки успокаивают, держат аккуратно. Всё хорошо. Но стоит снова передать меня этому деду — начинается та же песня. Истерика, визг. Тело само дёргается от неприязни.
И вот брат. Маленький, но ловкий. Берёт меня — и мне почему-то сразу спокойнее. В нём нет этого холодного отстранения, нет мейстерской мерзости, нет лицемерия лордов.
Просто тепло. Человеческое. Как будто наконец кто-то понял, как со мной можно, не ломая.
Оставшийся день размыт. Только куски.
Я сижу в саду. Всё огромное, залитое светом, пахнущее влажной травой и цветами, названия которых я даже не знаю. Воздух тёплый, чуть влажный, и в нём тонет аромат чего-то сладкого.
Где-то вдалеке журчит фонтан, а над головой лениво гудят пчёлы. Солнце играется с листьями, бросает пятна на белые скамейки и на землю. Всё это я не осознаю до конца — просто лежу и дышу этим покоем.
Рядом — мать, чуть уставшая. С ней две женщины. Та самая блондинка с мягкой улыбкой и уверенными жестами. И смуглая — с яркими глазами, немного южной дикости в голосе и украшениями, звенящими при каждом движении.
Обе воркуют надо мной. Не сюсюкают, а будто разговаривают по-настоящему.
Мне нравится. Это редкий момент, когда мне просто хорошо. Как будто я действительно ребёнок. Без памяти. Без плана. Без страха.
Ну что ж... удачи мне.
Я попал в мир, где детей травят, королей поджигают, а драконы — нормальное явление.
Главное — дожить… хотя бы до того момента, когда пойму, кто я вообще такой.
Обновлено: 19.01.2026