— Заткнись ты, — рявкнул Боб. — Но да, людей не хватает, а стрельба у вас чистая, как божий день. Проверка — чисто формальность. Так что... — Он раздражённо выдвинул ящик стола и швырнул на стол конверт. — Пятьсот баксов. Сходите выпить. Официальное возмещение от департамента придёт позже, может, через пару дней.
— А? — Марко застыл и отступил на целый шаг. — Что с тобой случилось, что такой скупердяй, как ты, платит из собственного кармана?
— Что бы в тебя ни вселилось, немедленно слезай с нашего Боба!
— Сука, я же сказал: уважение проявляй, — нетерпеливо махнул рукой Боб. — Серьёзно, меня волнуют только две вещи. Первое — чтобы участок работал без проблем. Второе — чтобы мне никто не мешал зарабатывать деньги. Ты хороший парень. Я на тебя рассчитываю. Но в следующий раз не лезь так сразу. Пусть этим занимаются готэмские ребята. Я никогда не заставляю вас бежать вперёд и умирать, жизнь у вас одна.
— Есть, сэр. Без проблем, сэр.
Марко и правда не знал, что на это ответить. Участок Ист-Энда вообще мало походил на нормальный полицейский участок: у всех здесь было настроение людей, которые работают спустя рукава, с ленивой ухмылкой.
Боб был известным жмотом. Из примерно сорока тысяч долларов ежемесячных «взносов» от банд он лично заглатывал больше половины. Но при этом он никогда не трогал компенсации, льготы, премии и деньги на оборудование. И в карманы подчинённых тоже не лез: если кто-то что-то подворовывал, он ни мешал, ни прикрывал.
Начальник Вест-Энда, Артур Браун, был полной противоположностью. Он забирал себе лишь около пятой части взяток, остальное раздавал офицерам, но зато имел процент со всех мутных сделок подчинённых. Он даже продавал на чёрном рынке выданные департаментом бронежилеты и дробовики.
И всё равно происходящее сейчас казалось Марко абсурдным. Он посмотрел на конверт и медленно протянул руку — и тут же почувствовал, как пальцы Боба прижали его сверху.
— Эм... Ты уверен, что потом не пожалеешь? Может, мы просто... забудем?
— Забирай, пока у меня инфаркт не случился! — Боб убрал руку и театрально схватился за грудь. — Вон отсюда. И работайте дальше.
Марко сунул деньги за пазуху. Оба отдали честь и вышли.
...
Вернувшись к своим столам, Марко сел и бросил наличку Дарнеллу, чтобы тот пересчитал.
Теперь у него было чуть больше четырёх тысяч... Что всё равно было немного. Может, после возвращения из отпуска что-то ещё капнет. Но срочных расходов хватало.
Во-первых, ему нужна была машина. Да, на службе он каждый день ездил на патрульной, но в выходные на служебной тачке особо не покатаешься. А более-менее приличная подержанная машина стоила минимум пять–семь тысяч.
Тьфу.
Он с досадой потер лицо. Быть на мели больно.
Немного успокоившись, он вытащил лист бумаги и начал что-то на нём нацарапывать.
Это был Готэм. Судя по тем людям, с которыми он уже столкнулся, Эдвард, работающий внутри полицейского департамента, пока проблемой не станет. Но Уэйлон — другое дело. Как только он начнёт убивать, дороги назад уже не будет.
Нужно было найти способ вытащить его.
Подумав ещё немного, Марко смял лист и отбросил в сторону, после чего повернулся к Дарнеллу.
— Кстати, ты никого не знаешь, кто продаёт подержанные машины?
— Ты машину покупаешь? — Дарнелл почесал затылок. — А чего не попробовать аукционы для сотрудников? Если что-нибудь понравится, сунь ребятам из отдела управления имуществом немного налички, и тебя впишут в список заранее. Списанные патрульки, конфискованные тачки, арестованные машины — там есть всё... Погоди, разве ты сам мне об этом не рассказывал?
— Точно, забыл, — вздохнул Марко. Его скромный бюджет таял на глазах. — Если честно, я уже начинаю жалеть, что утром дал тому пацану сотню баксов.
Он поднялся и под пристальным взглядом Дарнелла направился на второй этаж. Через несколько минут вернулся с перекошенным лицом, будто проглотил что-то мерзкое.
— Хм? Похоже, это тебе влетело в копеечку?
— Триста баксов... за то, чтобы пролезть без очереди и подать документы. И ещё завтра в полдень будет внутренний аукцион прямо на парковке участка, — Марко слегка хлопнул себя по щеке, приводя мысли в порядок. — Но завтра мне нужно уехать из города. Сходишь за меня? Что-нибудь дешёвое, крепкое, неприхотливое... и по возможности просторное.
— Без проблем, — Дарнелл потер руки. — Если увижу что-нибудь нормальное, я просто...
— Ты просто ПОЗВОНИШЬ мне!
— А... ладно, ладно, понял, — Дарнелл слегка сник, но тут же оживился. — Не переживай, дружище. Подберу тебе что-нибудь надёжное!
Марко кивнул, рухнул обратно в кресло и молча уставился на пятна на потолке.
Через некоторое время он собрал вещи со стола, встал и собрался уходить.
— Ты куда?
— Ты на часы посмотри, — Марко глянул на запястье. — Уже поздно, мне домой, ужин готовить.
— А? — глаза Дарнелла тут же загорелись. Он разделил деньги на две стопки и половину подвинул к Марко. — Ты что... лазанью делаешь? Я, между прочим, итальянскую кухню уважаю.
— Хрен тебе, — Марко убрал деньги в карман. — Я иду домой варить макароны.
— Тсс... — Дарнелл разочарованно втянул воздух.
Обновлено: 23.01.2026