Помните я говорил, что корабль завершён? Ну да, «завершён» — в том же смысле, как «танк из картона»: формально едет, по факту — гремит, шатается и просится на премию Дарвина. Но мы им гордились, как дети — кривым бумажным самолётиком, который всё-таки улетел дальше стола.
Один парус. Два сиденья. И козлиный череп на носу — по словам Фэма, оберег от морских чудовищ. Пахло смолой, шерстью и солоноватым духом прибоя, а череп, кажется, косился на нас пустыми глазницами: мол, «ребята, вы серьёзно?»
— Его имя — Атлантида, — торжественно объявил Фэм.
— Прекрасно, — кивнул я. — «Атлантида» с козьим черепом. То, что доктор прописал каждому героическому путешествию. Ещё бы бирку «хрупкое, не кидать» повесить.
Пока загружали припасы — фрукты, воду, запас лоз и прочий уважаемый мусор, который, по мнению Фэма, «благословлён лесными духами» (лично мне духи показались ленивыми, но спорить не стал), у меня в животе завязался странный узел. Не страх, не животный ужас — электрический комочек нетерпения, который то сжимался, то распускался, будто сердце тренировалось бить чаще.
Волнение. Может, впервые по-настоящему.
В ту ночь, перед отплытием, мы с Фэмом снова сидели у костра. Небо мерцало звёздами, как разбросанная крупа; в трёх шагах — прижмутая к песку «Атлантида», готовая к первому упрямому штурму волн. Ветер ворочал парус, и тот тихо шуршал, словно шептал «пора».
— Спасибо, Эдвард, — сказал Фэм, негромко, будто боялся спугнуть саму возможность будущего. — За то, что снял с меня этот остров, как оковы. За то, что был другом, когда остальные хотели меня убить.
Я глянул на него косо, чтобы он не спутал это с пафосом. — Не начинай раскисать, здоровяк. Это только разогрев.
Он опустил взгляд; в единственном глазу — мягкий свет. — Даже так… Никто никогда не давал мне выбора. Даже отец.
Я локтем подтолкнул его руку — горячую, тяжёлую, живую. — Теперь выбор есть. А завтра выбираем хаос, приключения и, возможно, приличную вероятность помереть. Чисто статистика.
Он рассмеялся — низко, глубоко; смех покатился по пляжу, впитался в ночь. Я тоже усмехнулся. Впервые за очень долгое время я не чувствовал себя просто парнем, которого перемолола ядерная мясорубка. Я чувствовал себя… живым. Как будто у грудной клетки наконец-то появился смысл кроме «дышать и ныть».
…
Утро встретило нас ясным небом, гладким, как стекло; волны деликатно плескались о берег, будто сам мир, подняв зелёный флажок, говорил: «проезжайте». «Атлантида» дышала смолой; верёвки лежали аккуратными бухтами, парус пританцовывал на ветру.
— Всё собрано, — сказал я, закидывая в лодку сумки с фруктами и водой. — Вот и всё, Фэм. Наше грандиозное, а местами злополучное приключение стартует.
Фэм сиял — во весь свой внушительный рост. В его глазу плескалась новая для меня вещь — надежда, тёплая, доверчивая. Он посмотрел на лодку, потом — на океан, уходящий в молочно-голубую бесконечность.
— Я не думал, что покину этот остров, — выдохнул он, едва слышно, чтобы не сглазить.
— Я же говорил, — хмыкнул я. — Иногда нужен толчок… и саркастичный канадский зайцем на борту.
Он рассмеялся — чисто, почти мальчишески. И впервые не выглядел ни изгнанником, ни чей-то ошибкой. Только свободным. На мгновение.
А свобода, как водится, — не бесплатна.
Первый глухой раскат грома пришёл как чужая ладонь по спине.
Я поднял голову. Небо, ещё минуту назад прозрачное, набралось свинца; облака скручивались в клубящиеся звериные морды, пожирая свет. Воздух натянулся, как струна; волосы на руках встали дыбом. Вкус металла подкрался к языку — знакомое предгрозовое «озон, привет». Волны тяжело легли одна на другую и рванулись к берегу, будто хотели утащить лодку назад в детство.
— Это ещё что за… — выдохнул я.
Улыбка у Фэма рухнула, как плохо прибитая полка.
— Нет… нет, нет, нет, — он попятился, и я впервые услышал в его голосе тот самый страх, который пахнет сырым мехом и солью. — Это он. Он знает. Он злится.
Небо рассёк белый нож молнии — так близко, что песок у наших ног серебром блеснул. В животе неприятно опало, в ушах глухо хлопнуло.
— Кто? — спросил я, хотя ответ уже стоял во рту, горький, как йод.
— Посейдон, — прошептал Фэм. — Мой отец.
Сзади поднялась стена воды — и из неё вышел силуэт. Высокий. Древний. Наглый, как сама стихия. Десятифутовый, бронзокожий, изваяние в живой плоти; бело-золотая тога липла к телу и переливалась дождём, как мокрый шёлк. В руках — трезубец, от которого текла сила, как холод по позвоночнику; воздух вокруг него дрожал, и казалось, небо наклоняется — не из уважения, из инерции.
Голос у него был как удар по скалам — плоский, неотвратимый:
— Как ты смеешь ослушаться моих приказов, Полифем?!
Фэм автоматом пал на одно колено и задрожал. — Отец… я просто хотел увидеть мир. Ты… ты ненавидишь меня, стыдишься меня, я знаю. Но я клянусь — никому не скажу, чей я сын. Никогда.
Я смотрел, как мой друг — нежный, любопытный, смешной в своей прямоте — съёживается перед богом с вечной улыбочкой превосходства. Что-то во мне щёлкнуло; в груди вспух горячий ком — злость с привкусом соли и крови.
Я шагнул вперёд, перекрикивая бурю:
— Да пошёл ты, Посейдон!
Мир на мгновение взял паузу. Даже гром притих, прислушиваясь.
— Никто, — выплюнул я, — не вправе чертить чужие границы жизни. Тем более трус, прячущийся за божественной вывеской и манией величия.
Глаза Посейдона сузились, как щели в ставнях, а голос ударил в меня тяжёлой волной:
— Ты смеешь оскорблять бога, смертный? Ты, у кого нет ни судьбы, ни предназначения? Ты смеешь говорить здесь, где ступает мой трезубец?
Теперь он смотрел только на меня. Взгляд — как глубинный шторм: холодный, давящий. Колени подогнулись сами, под дыхом заскрипело — будто гравитация переключилась на повышенную. Но я увидел боковым взглядом Фэма — согнувшегося, испуганного — и вспомнил, зачем вытащил себя из разрушенного мира.
Я распрямился, игнорируя тонкую, режущую боль в рёбрах — память о прошлой попытке смерти забрать меня.
— Меня зовут Эдвард Элрик, — сказал я ровно. — Друг Полифема. И сейчас — очень, очень злой человек.
Посейдон презрительно хмыкнул. Взмах — и меня швырнуло, как пустую коробку. Спиной — в камень. Хрустнуло небо, хрустнуло всё; в рёбра будто ввинтили холодные гвозди. Рот мгновенно наполнился кровью — горячей, солёной, с железным привкусом — и мир дернулся, поплыл.
Воздух не хотел входить в лёгкие. Конечности отзывались тупой ватой. «Вот и всё? — мелькнуло. — Опять?»
Тень накрыла меня.
Фэм.
Он поднялся во весь рост — большой, больше прежнего, огромный до абсурда, но в нём что-то переменилось. Это был не просто циклоп. Это был друг. Стена. Щит.
Он раскинул руки, закрывая меня собой.
— Отец, остановись! — его голос сорвался на рык. — Это мой выбор. Эдвард меня не принуждал. Не трогай его.
Лицо Посейдона скривилось высокомерным отвращением. — Ты защищаешь его? Человека, плюнувшего богам в лицо?
— Он — мой единственный друг, — просто произнёс Фэм и оглянулся на меня. Попытался улыбнуться — такой улыбкой улыбаются, когда знают: скоро темно. — Он дал мне почувствовать, что я — кто-то.
Горло сжалось узлом — больно, липко. Голос не проходил. Хотел крикнуть «беги», «не смей», «я не стою», а вышло только сиплое шипение.
— Думаешь, я не наблюдал? — холодно бросил Посейдон. — Этот смертный дразнит богов, как мальчишка собаку за забором. А теперь — осмелился бросить слова мне. Он получит своё. Отойди, мальчик.
Полифем не шелохнулся.
— Я не дам тебе к нему прикасаться.
Тишина врезалась в нас, как лёд. Даже океан притих, сглотнул.
Какое-то странное, ленивое веселье скользнуло по лицу бога.
— Значит, вырос, — с усмешкой сказал он. — Из труса в бунтаря. Забавно. Но запомни: без силы храбрость — пустая кожура.
Он поднял трезубец.
— Фэм, берегись! — вырвалось у меня, но слова утонули в грохоте.
Поздно.
Трезубец взмыл — и прилетел приливной волной. Удар вошёл в грудь Фэма — чисто, без лишнего шума. Звук был не громоподобный. Тихий. Как если бы сломалось что-то священное внутри мира, и тот постеснялся зазвенеть.
Кровь пошла дождём. Тёплая, густая — мгновенно впитывалась в песок, превращая его в тёмное тесто. Фэм не закричал. Не дёрнулся. Он просто стоял, распластав руки, прикрывая меня. Пальцы сомкнулись на древке, и он удержал трезубец, не позволяя ему пройти дальше, в моё сердце.
Его глаз померк. Губы попытались стать улыбкой, но получилась тень.
— Эд… вард… — прошептал он; голос дрогнул, как струна. — Спасибо… что был… моим другом. Это были… самые счастливые дни… моей жизни.
Что-то во мне надломилось, и я перестал держаться.
— Нет! — я начал ползти к нему; каждый миллиметр отзывался пожаром в рёбрах, в плечах, в самом воздухе. — Не умирай, Фэм! Мы же только начали! Ты должен был увидеть мир! Со мной!
Он посмотрел на меня в последний раз. Взгляд — тёплый, человеческий до боли.
— Тогда… иди. Увидь его… за нас обоих… друг.
Он рухнул вперёд; земля глухо ахнула, песок взметнулся, крошки соли ударили в лицо. Его огромная рука легла рядом с моей — теплая, ещё теплая — и осталась. Глаз, когда-то полный детского любопытства, уставился в облака, которых уже не видел.
Моего друга не стало.
Я сжал его ладонь — шероховатую, с мозолями, — как будто мог вернуть рукой кровь, тепло, голос. Плечи дрожали, зубы постукивали бы, если б не стиснутая челюсть.
— Нет… — выдохнул я, и голос обжёг горло. — Не уходи. Не сейчас. Я… я не вывезу это один.
Слёзы потекли сами — горячие, солёные, как море, но куда горше. Я не плакал, когда умер. Не плакал, когда мир разлетелся на атомы и пепел.
А сейчас — да.
Сейчас плакал.
Потому что он был моим другом. Первым настоящим. И, кажется, лучшим из нас двоих.
Обновлено: 20.01.2026