Глава 3 — Глава 3

Итан нашел кое-что. Во-первых, у него был банковский счет. Не слишком много, но и не пустой. Несколько тысяч долларов. Кто бы он ни был до этого — если он вообще существовал, ведь бог сказал, что его не было раньше, — кто-то сумел обеспечить себе хотя бы минимальный уровень выживания. Дом, в котором он проснулся? В нем тоже было несколько тысяч долларов, спрятанных под половицами — запас, который сделал бы только параноик или подготовленный человек. Он не стал задаваться вопросом, как он их нашел. Он просто… нашел. Возможно, инстинкт. Смутное воспоминание. Наверное, это была работа Бога Фантазии. С этими деньгами он сделал то, что сделал бы любой человек, когда все, что у него есть, — это рваная белая футболка и простые штаны, которые словно украли из больничной палаты. Он купил одежду. Ничего броского. Темно-синий пиджак, который удобно облегал его широкие плечи. Черные джинсы с усиленной строчкой. Сапоги, достаточно тяжелые, чтобы дробить кости. И перчатки. Тонкие, плотные, без пальцев, которые казались второй кожей. Затем он купил еду. Не деликатесы. Просто то, что долго хранится. Хлеб. Яйца. Консервированный суп. Воду. Энергетический напиток тут и там. Достаточно, чтобы продолжать двигаться. Чтобы выжить. Он ел быстро. Почти слишком быстро. Он не осознавал, насколько был голоден, пока не проглотил первый батон хлеба за два укуса. Затем начались испытания. **Ограничения способностей — пока что** Максимальная грузоподъемность: около тонны. Он проверил это, сложив несколько сломанных стальных балок, найденных в складе. Сила удара: 14 000 psi. Он проверил это на кирпичной стене. Пробил в ней большую дыру. Максимальная скорость: 60-70 миль в час. Не уровень спидстера, но достаточно быстро, чтобы размыть движение перед обычным взглядом. Достаточно быстро, чтобы увернуться от пули, если сосредоточится, а может быть, даже уклониться после выстрела, используя свое особое чутье. Сверхчеловеческое исцеление: Пока неясно. Он еще не пробовал терять руку — и не особо спешил с экспериментами. Но глубокие порезы затягивались за минуты. Ушибленные кости заживали за ночь. Он предполагал, что если потеряет что-то… важное… это может отрасти. В конечном итоге. Вопрос лишь времени. Особое чутье: Не исследовано. Призыв оружия: Он пока что вызывал только два предмета. Но этого было более чем достаточно. Он мог призвать свои доспехи и меч, и они, казалось, были военного уровня. Меч появился у его бока, словно дым, сгущающийся в сталь. Он был почти такого же роста, как он сам, и слишком толстый, чтобы его мог использовать обычный человек. Пятьдесят фунтов черного, блестящего металла. Тяжелый, жестокий, элегантный. Он не был красивым — но он был честным. Он крутил его с легкостью, вращая рукоять вокруг пальцев, как будто это была игрушечная дубинка. «Он тяжелее, чем я задумывал», — пробормотал он, нахмурившись. Дизайн… он был не совсем его. Он представлял его, конечно. Но клинок казался усовершенствованным за пределами его воображения. Будто кто-то — или что-то — улучшал его идеи. Он подошел к стальной балке. По мере его движения черные доспехи сформировались вокруг него сегментами, начиная с ног и поднимаясь вверх по частям, как бумага. Каждая пластина встала на место, слабо пульсируя красным светом. Это ощущалось как вторая кожа. Как воплощенная мощь. К тому времени, как он добрался до стальной балки, трансформация завершилась. Он поднял меч. И опустил его. **Бум.** Звук эхом разнесся, как выстрел. Стальная балка упала пополам, чисто разрезанная сверху донизу. Не расплавленная. Не разбитая. Просто… перерубленная. «Вау», — выдохнул он, глаза расширялись от детского восторга. Он попытался призвать другое оружие. Что-то еще из своего замысла «Рыцаря Смерти» — возможно, перчатки. Или косу. Или даже копье. «Логично», — пробормотал он и позволил доспехам раствориться, вернувшись к синему пиджаку и белой футболке под ним. Он бродил по складу, подбрасывая старую ржавую банку. Когда она поднялась высоко, он подпрыгнул, развернулся и ударил по ней ногой с непринужденной грацией. Банка пробила стену склада, оставив еще одну дыру в уже разрушенной конструкции. «Гол», — сказал он с ухмылкой. Он вышел на улицу, жуя половинку хлеба, крошки падали с его губ. Солнце садилось, окрашивая Готэм в янтарь и алый. Город был жив. Слишком жив. Готэм не спал — он рыскал. Он прошел через толпу, незамеченный, незаметный. Просто еще одно лицо в толпе. Люди здесь не смотрели в глаза, если только им что-то не нужно было. Что его вполне устраивало. Его квартира была недалеко. Он добрался до дома, бросился на кровать и уставился в потолок. «Сумасшедший день… еще более безумная ночь», — пробормотал он, уже наполовину заснув. **Ночь.** Готэм преображался, когда солнце опускалось за горизонт. Огни не просто включались — они прорывались сквозь тьму, как раны. Это было время, когда выходили хищники. Когда двигался Бэтмен. Когда город шептал свои самые темные секреты. Итан встал, бесшумный и быстрый. Его тело больше не болело. Даже чуть-чуть. Он направился на крышу. Там, сделав вдох, доспехи снова сформировались вокруг него — на этот раз быстрее, плавнее, естественнее. Они почти приветствовали его. Рыцарь Смерти был готов. Он двинулся. Перепрыгивая с крыши на крышу, его тело едва издавало звуки. Его усиленная ловкость позволяла ему перемещаться по городу, как призраку. Он не просто бежал — он тек. Затем он услышал это. Крик. Высокий. Женский. За ним последовал детский плач. Итан спрыгнул на пожарную лестницу, затем в переулок внизу за секунды. Мужчина — с окровавленным ножом в руке — кричал. Ребенок и женщина прижались к избитому мужчине, прислонившемуся к стене, явно пытаясь их защитить. Грабитель кричал снова, требуя их ценности, размахивая ножом с непредсказуемой отчаянием. Затем он замер. Рука легла на его плечо. Бронированная рука. Грабитель обернулся — и заорал. Позади него стоял Рыцарь Смерти, красные глаза горели, как угли, доспехи слабо гудели. «Как тебя зовут?» — спросил Итан, его голос был изменен встроенным синтезатором брони. Холодный. Механический. Нечеловеческий. «Ч-чертов урод!!» — закричал мужчина и бросился бежать. Итан позволил ему. На два шага. Затем он прыгнул, ударив каблуком по спине грабителя. Мужчина рухнул, завывая от боли. «Ты все еще должен быть в состоянии ходить. Иди в ближайшую больницу. СЕЙЧАС», — приказал Рыцарь Смерти. Мужчина застонал и, хромая, ушел, рыдая. Семья была в шоке. Женщина попыталась заговорить — поблагодарить его — но он уже исчез. Он сделал еще круг вокруг квартала. Избил еще двух головорезов, пытавшихся ограбить бар. Разбил окно машины, чтобы спасти девушку, которую тащили внутрь, и исчез до того, как прибыла полиция. Он не просто играл в героя. Теперь он был героем. С крыш он видел Готэм, каким большинство никогда не увидит. Город был одновременно прекрасным и трагичным. Башни из сверкающего стекла рядом с рушащимся кирпичом. «Разница и неравенство просто безумны», — прокомментировал он мысленно. И тут он почувствовал это. Покалывание у основания шеи. Странное притяжение. Затем — запах пороха. **Треск!** Пуля пролетела мимо его лица, задев щеку доспеха. Он обернулся. Подросток. Дрожащий. Держал пистолет обеими руками. Широкие глаза. Напуганный. Итан шагнул вперед. Медленно. Целенаправленно. Мальчик замер. Итан протянул руку. Взял пистолет. И раздавил его. Металл сломался, как сухие ветки. «Это… — сказал он, указывая пальцем на пистолет. — Держать его заставляет тебя чувствовать себя сильным, мальчик?» Подросток не ответил. Его губы дрожали. «Столько силы в твоих руках. Ты чувствуешь, что правишь миром, да? Что тебя ничего не сможет тронуть». «П-пожалуйста… У меня не было выбора! Мой босс — он заставил меня! Он услышал, что кто-то избил его головореза, и… и… если я подстрелю тебя, он выплатит мои долги!» «Имя». «Мэттью… Мэттью Стаффорд!» Итан кивнул. «Хорошо», — сказал он. Затем он вырубил парня точным ударом в шею. Мальчик рухнул. Итан поднял его осторожно и положил рядом с мусорным баком — спрятанный, но в безопасности. Затем он встал. Доспехи пульсировали ярче. «Время для зачистки», — сказал он, его голос был как гром в тихом переулке. Первая охота только началась.