Глава 2 — Глава 2

Готэм-Сити — Ветер завывал вокруг него, словно кричащий призрак. Итан открыл глаза, ловя вспышки размытого движения. Небо над ним. Полосы облаков, разрезающие глубокие сумерки. Внизу — металл, камень и смог: Готэм. «Готэм…!» — имя сорвалось с его губ в ошеломленном узнавании. Его голос почти заглушал ревущий воздух. Ветер хлестал его щеки, одежда развевалась, как бумага. Затем пришло осознание, от которого сжалось в животе: он падал. Он посмотрел вниз. Город раскинулся под ним, как кривой пазл из треснувших крыш и мерцающих огней. Его сердце прыгнуло — но это был не страх. Нет. Это был трепет. Смятение. Ожидание. И затем — он посмотрел на себя. Он светился. Голубой, эфемерный, его тело едва просвечивало. Душа. Вот чем он был. Он выглядел как что-то, вытащенное из царства между жизнью и смертью, застрявшее в невозможном лимбо. Потом, без предупреждения, его призрачная форма устремилась вниз — к крыше жилого дома. Он стиснул глаза, готовясь. Но вместо боли — жар. Знакомое тепло коснулось его кожи, как солнечный свет, проникающий в мышцы. Как шаг в воспоминание. Он открыл глаза, впервые за… сколько времени? — вдохнув полной грудью. Он моргнул. Ни неба. Ни ветра. Он стоял прямо, шатко, но твердо. Ноги упирались в плитку. «Погодите…» Он посмотрел на свои руки. Настоящие руки. Плоть и кости. Он сжал пальцы, разжал их снова, улыбнулся. «Да!» — выкрикнул он, смех пузырился в горле, когда он подпрыгнул на ноги. «Я физический! Я действительно здесь!» Квартира вокруг него была скромной — стены выкрашены в бледный, выцветший серый цвет. В углу стоял диван, поношенный, но чистый. На дальней стене был закреплен плоский телевизор, черный и мертвый, как душа города. Место казалось… безжизненным. Не грязным, но бездушным, стерильным, будто здесь не было настоящей радости уже много лет. Итан наклонил голову. «Хм… знакомо», — пробормотал он, делая шаг вперед. «Видимо, все квартиры в Готэме такие. Минимализм… депрессивно. Хотя, наверное, аренда дешевая». Он потер подбородок. «Хотя, коммунальные услуги, наверное, кошмар. Трубы лопаются от бомб Джокера. Загадочник портит водоснабжение. Пугало заражает газовые линии. Обычные дела». Он прошел глубже в квартиру, все еще привыкая к весу тела, которое ощущалось как вторая кожа, которую он никогда толком не снимал. Его мышцы помнили движение, даже когда разум пытался догнать. На стене — записка, приколотая как бы случайно. Итан подошел к ней медленно, осторожно. Он сорвал ее с сухой штукатурки и прочитал вслух: «[Тело, которым ты теперь обладаешь, является точной копией твоего предыдущего тела, по крайней мере, внешне. Не волнуйся, это тело никогда не существовало до твоего прибытия. Реальность была немного изменена ради тебя. Наслаждайся, Рыцарь Смерти~]» Губы Итана дрогнули. Он улыбнулся — искренне улыбнулся — когда записка растворилась в золотистых частицах, исчезнув, как блестки на ветру. «Хороший штрих», — пробормотал он. Любопытство потянуло его в ванную. Он щелкнул выключателем. Тусклый свет открыл зеркало над раковиной, покрытой пятнами ржавчины. Он подошел ближе. И уставился. «Ну, черт», — прошептал он, пальцы коснулись щеки. «Он не соврал. Это действительно я. Каждый шрам, каждая отметина, даже мой тупой след в виде круга. Все здесь». На его правой лопатке была отметина, напоминающая нимб. Идея. Что-то первобытное щелкнуло внутри него. Он оставил зеркало и направился на кухню, схватил первый попавшийся нож и замер перед тем, как… «Ладно, Рыцарь Смерти… давай проверим твои силы». Он приготовился. Затем сделал неглубокий надрез на указательном пальце. Кровь выступила, красная и густая… и затем? Она втянулась обратно. Кожа затянулась за секунды. Он регенерировал. «Святые небеса», — его голос дрогнул от изумления. «Это было… быстро. Медленнее, чем я ожидал для Рыцаря Смерти, но все равно — потрясающе. Очень потрясающе». Он бросился в спальню, где стоял небольшой стол и компьютер, тихо гудящий. Он открыл ноутбук. Экран загорелся. Он открыл пустой документ и начал записывать все, что помнил о Рыцарях Смерти. Но затем — его пальцы начали двигаться сами. Не в одержимом смысле — скорее, как будто мышечная память была захвачена чем-то большим. Чем-то божественным. Строка за строкой заполняли экран: 1. Сверхчеловеческое исцеление: Рыцарь Смерти может быстро восстанавливаться. Его клетки перезаряжены и постоянно расширяются/размножаются. Он не чувствует боли во время регенерации. Если он умирает, он воскресает через семь дней — но в момент возвращения он испытывает всю боль, которую его тело не могло чувствовать во время восстановления. 2. Призыв оружия: Рыцарь Смерти может по желанию вызывать свои доспехи и меч. Если они уничтожены в бою, они восстанавливаются к следующему призыву. 3. Сверхчеловеческая физическая форма: Улучшенная сила, скорость, выносливость, гибкость и прочность. Рыцарь Смерти находится на пике человеческих возможностей и за его пределами. 4. Особое чутье: Рыцарь Смерти может чувствовать опасность — не так точно, как паучье чутье Человека-паука, но эффективно. Он знает, что что-то произойдет, но не как, и должен реагировать вручную. Руки Итана замерли. «Что, черт возьми, только что произошло?» — пробормотал он. «Это не то, что я задумывал…» Рыцарь Смерти, каким он его изначально представлял, был неостановимым теневым исполином — существом, способным порождать кошмары из ничего, создавать миньонов, выдерживать что угодно. Безболезненно. Безэмоционально. Оружие. Это? Это было более… сбалансированно. «Может быть… Бог Фантазии?» — прошептал он. «Он изменил это? Сделал более интересным? Более подходящим для повествования?» Он выдохнул. В любом случае — пришло время проверить пределы. Итан вышел на улицу и вдохнул холодный, металлический воздух Готэма. Город был именно таким, каким он его представлял. Смесь стали Чикаго, хаоса Нью-Йорка, грязи Нью-Джерси и чего-то совершенно уникального — ужаса, пропитанного дождем. Здания стояли близко друг к другу, словно шептали секреты. Тротуары были потрескавшимися, неоновые вывески горели наполовину. Каждый переулок обещал тайну или угрозу. Все было либо уныло… либо мокро. «Готэм, детка, ах… мемы… мемы», — пробормотал Итан, ухмыляясь. Когда он повернул за угол, крупная фигура врезалась в его плечо. Он слегка пошатнулся. «Ээ, извин…» — Итан замолчал, взглянув на огромную фигуру. Мужчина был высоким. 6’6, может быть, 250 фунтов. Построен как танк. Черные волосы. Молодое лицо. Красивый, но в обыденном смысле. Не броский, не экстравагантный. Знакомый. Непреложно знакомый. «Ты, кажется, новенький», — сказал мужчина небрежно, почти не сбавляя шага. Итан моргнул. «Привет, я Итан Морган», — представился он, но мужчина уже удалялся, поглощенный ритмом города. Он нахмурился. «Погоди…! Представься хотя бы». Хотя Итан не узнал. Это был Брюс Уэйн. Но не плащеносящий мрачный рыцарь из комиксов. Это был Брюс из Абсолютной Вселенной — настоящий, трехмерный, без маски. Вот почему он его не узнал. А: Он видел Брюса только в костюме. Б: Он видел его только как 2D-рисунок. Не как плоть и кровь. «Крупные парни в Готэме не редкость, полагаю», — пробормотал он, смеясь, и продолжил свой путь. В конце концов, он нашел склад на окраине портового района Готэма. Старое здание, забытое временем. Ржавчина пожирала его стены. Название, выгравированное на входе, было нечитаемым — просто месиво облупившейся краски и пыли. Он вошел внутрь. Свет проникал через высокие узкие окна — столбы солнечного света, разрезающие тьму, как божественные копья. Стальные балки лежали разбросанные, их края зазубренные и усталые. Старые мешки с песком лежали кучами, забытые инструменты прислонены к стенам. Итан стоял в центре. Он раскинул руки, глубоко дыша. Запах металла и плесени наполнил его легкие. Он огляделся и ухмыльнулся, как сумасшедший. «Идеально». Это будет его додзё, его тренировочная площадка, его крепость.