Проклятие бессмертного статиста
Меня зовут Дмитрий, и я начинаю подозревать, что со мной что-то не так. Возможно, я сам какое-то проклятие. Потому что после космического кошмара меня, в наказание за сарказм, назначили… водителем-консультантом на съемки реалити-шоу о паранормальном.
Наше шоу называлось «Охотники за привидениями: Особо тупой отряд». Ведущая – Бьянка, инфлюенсер с накачанными губами и нулевым порогом самосохранения. Ее бойфренд и оператор – все тот же Брэд. Он теперь отращивал бороду и говорил о «вибрациях» с тем же умным видом, с которым раньше тыкал мачете в коконы.
Мы приехали в заброшенный особняк семьи Крикунов. Место классическое: скрипучие половицы, портреты с выколотыми глазами и местный гид-заика, который сразу предупредил, что «здесь умирали все, кто входил после заката».
– Идеально для контента! – щебетала Бьянка, делая селфи на фоне виселицы на заднем дворе. – Здесь такой аутентичный вайб! Прямо призрачный трэш-шик!
– Вайб, – подтвердил я, проверяя, заряжены ли камеры наблюдения, которые я расставил по периметру, и цел ли мой электрошокер. – Особенно вайб от разлагающихся тел в подполе. Очень атмосферно.
– Не будь таким негативным, Дмитрий, – сказал Брэд, настраивая камеру с ночным видением. – Мы здесь, чтобы очистить это место от негативной энергии любовью и пониманием.
– Пониманием чего? – уточнил я. – Того, что топор в твоей спине – это не метафора? Я предлагаю очистить его напалмом. Или просто уехать. Уехать – мой любимый способ очистки.
Естественно, мы остались. Ночь. Темнота. В особняке отключилось электричество. Сюрприз.
– Ребята! – крикнула Бьянка с второго этажа. – Я нашла дневник первой жены старого Крикуна! В нем написано, что она спрятала семейную реликвию в кукольной комнате!
– Бьянка, – сказал я в рацию, сидя в фургоне с кружкой горячего кофе и наблюдая за ними на мониторах. – Это ловушка. Во-первых, «кукольная комната» в особняке маньяка – это уже красный флаг размером с полотнище СССР. Во-вторых, я только что видел на тепловизоре аномалию в виде взрослого человека, ползущего по потолку той самой комнаты. Предлагаю версию: она не «спрятала» реликвию, ее там и убили.
– Ты просто боишься, Дмитрий! – засмеялась она. – Мы идем!
Я вздохнул, взял свой тактический фонарь и пошел за ними. Кто-то же должен был вызвать скорую, когда все закончится.
Комната была завалена тряпичными куклами с пуговицами вместо глаз. Они все смотрели на один шкаф.
– О боже, он заперт! – сказала Бьянка. –Я сейчас! – Брэд взял с пола ржавый лом. –Стойте! – попытался я в последний раз. – Может, просто сфотографируем шкаф и сделаем вид, что нашли? Я могу нарисовать вам реликвию в фотошопе. Серьезно, у меня есть планшет.
Но Брэд уже вставил лом. Дверь со скрипом открылась. В шкафу сидела… кукла. Такая же, как все, только с криво пришитой ухмылкой.
– Какая милая! – протянула к ней руку Бьянка.
В этот момент все куклы в комнате синхронно повернули головы. Их пуговицы-глаза сверкнули зеленым светом.
– ВАУ! – взвизгнула Бьянка от восторга. – Интерактив!
– ЭВАКУАЦИЯ! – рявкнул я, хватая ее за капюшон и оттаскивая от шкафа.
Началось. Куклы поползли с полок, щелкая крошечными ножницами и вязальными спицами. Брэд, вместо того чтобы бежать, начал снимать происходящее на камеру с криками «Ребята, это же настоящий хоррор! Лайкайте и подписывайтесь!».
– Брэд, они пытаются нас убить, а не поднять твой рейтинг! – орал я, отшвыривая ногой тряпичного уродца, который цеплялся за мою штанину.
Мы вырвались в коридор. Я захлопнул дверь и подпер ее тем самым ломом.
– План! – сказал я, тяжело дыша. – В фургоне у меня есть канистра бензина. Мы возвращаемся, обливаем эту комнату, поджигаем и уезжаем. Психиатр потом скажет нам спасибо.
– Что?! – возмутилась Бьянка. – Это же вандализм! И уничтожение доказательств потусторонней активности!
– Потусторонняя активность сейчас пытается просочиться из-под двери! – показал я на клочок ваты, уже пролезающий в щель.
– Я знаю, что делать! – вдруг осенило Брэда. – В дневнике было заклинание! Чтобы успокоить дух, нужно вернуть реликвию на место! То есть обратно в шкаф!
Он выхватил у меня из рук куклу, которую я успел прихватить для будущих доказательств полиции, и снес подпертую мной дверь.
Я закрыл лицо ладонью. Со стороны это, наверное, выглядело как молитва. На самом деле, я просто не хотел видеть, как мой работодатель добровольно становится пиньятой для озлобленных плюшевых (тряпичных) игрушек.
Оттуда донеслись крики, шум борьбы, вспышки света и торжествующий вопль Брэда: «Я сделал это! Дух усмирен!».
Я рискнул выглянуть. Комната была пуста. Все куклы, включая ту самую, валялись на полу, безжизненные тряпки.
– Видишь? – Брэд обнял перепуганную, но счастливую Бьянку. – Любовь и понимание побеждают!
– Побеждают, – безжизненно согласился я, подходя к шкафу. Я посветил внутрь фонарем. На дальней стенке, царапинами, было выведено: «СЛЕДУЮЩАЯ ЖЕРТВА».
Я быстро стер надпись рукавом.
– Что там? – спросила Бьянка. –Ничего, – ответил я. – Пыль. И много-много глупости.
На обратном пути в фургоне они ликовали, обсуждали, какой хайп снимут. Я молчал, глядя в ночное окно.
Потом Бьянка полезла в свой рюкзак за водой и вдруг вскрикнула.
– Смотрите! Я не брала это!
Она держала в руках маленькую тряпичную куклу. С пуговицами вместо глаз. И кривой ухмылкой.
– О боже! Она последовала за нами! Это сувенир! – она прижала ее к груди. – Какая прелесть!
Я посмотрел на эту сцену, потом на Брэда, который умиленно улыбался, потом на дорогу, уходящую в темноту.
Я понял, что это не закончится. Никогда. Они будут идти на следующий дурацкий свет, а я буду тащиться следом за ними с огнетушителем, электрошокером и циничными комментариями.
Я достал телефон и открыл карту. Пометил особняк Крикунов как «Место, куда больше не возвращаться». Потом открыл новый список. Назвал его «Возможные апокалипсисы».
И начал строить план. Не на следующую ночь. На всю оставшуюся, бесконечно долгую, вечную жизнь персонажа второго плана.
План был прост: запастись попкорном. Очень большим запасом.
Обновлено: 16.01.2026