Глава 2 — Глава 2 📷

Теперь — плохие новости: мне семь. Я слаб. Мал. Моя рука дотянется разве что до стола, но не до врага. Мои мышцы… их просто нет. С лот-котом я бы и то подрался на равных, не то что со штурмовиком. Это не то тело, с помощью которого свергают Империю. И, наконец — худшая из новостей: Лотал — не просто дыра. Это дыра с дедлайном. Завод Сиенар, проект истребителей TIE Defender, вся выставка ужасов Трауна — это место вскоре превратится в зону боевых действий.       Но самый болезненный удар? Команда «Призрака». Канан. Хера. Сабина. Они нашли Эзру не забившимся в подвал ребёнком. А дерзким подростком, живущим в башне связи и ворующим радиаторы. Сколько ему тогда было? Пятнадцать? Значит… мне нужно продержаться восемь лет, прежде чем сюжет вообще начнёт разворачиваться. Я откинулся головой назад, стукнулся о холодную стену. Ноющая боль распустилась в затылке. Ну что ж. Вот дерьмо. В какой-то момент мозг просто… застопорился. Восемь лет. Эта цифра металась у меня в голове, как ослабший болт в мусоровозе. Восемь лет чего? Выживания? Пряток? Питания одними космо-картошками, пока я сам в одну не превращусь? Паника вновь попыталась подняться — резкая, кислота по венам. Но её мгновенно задавило нечто другое. Настоящее, до костей пробирающее истощение. Оказывается, истерика — это тоже энергозатраты. А мой «бак» сейчас был пуст до последней капли. Я втянул дрожащий вдох. Хорошо. Кричать в пустоту бессмысленно. Пора разобраться, что вообще происходит. Первая задача — свет. Бродить в темноте, как обречённый статист в дешёвом хоррор-холо, не поможет. Я провёл маленькими — всё ещё пугающе чужими — руками по полу. Шероховатый камень… песок… и — гладкий, холодный металл. Светопалка. Слово всплыло из памяти Эзры. Не нужно объяснений. Палец сам нашёл переключатель. Щёлк — ш-ш-ш. Бледный, стерильный свет залил тесное пространство. Резкий, после бездонной тьмы. Я моргнул, давая глазам привыкнуть. Это было не просто подземелье. По одной стене стояли ящики, аккуратно, армейски ровно. Рядом — громоздкие контейнеры с водой. Мятые, но прочные. А те комки в углу? Ага. Космо-картошка. Может, даже подозрительные овощи. И много их. Очень много. Это было не укрытие. Это была крепость. Тайник, рассчитанный на месяцы, если не годы. Кто-то явно готовился к худшему. Мой взгляд зацепился за датапад. Он лежал на одном из меньших ящиков — как письмо на подушке. В руках он ощущался тяжелее, чем выглядел. Экран был заляпан отпечатками — скорее всего, Эзры. Я нажал кнопку питания. Загрузился экран блокировки. Мира и Эфраим. Улыбающиеся. Светящиеся. И посередине — щербатый Эзра, втиснутый между ними, как самый счастливый, ничего не подозревающий бутерброд. Фантомная боль снова пронзила грудь — резкая, неожиданная. Я быстро смахнул изображение, не дав ему впиться в меня глубже. Главный экран — хаос из иконок на оребеш. Обрывочные воспоминания Эзры позволяли как-то разбираться — будто читаешь язык, который когда-то знал, но давно позабыл. Новости. Технические справочники. Несколько головоломок — видимо, чтобы отвлечь ребёнка. Я нажал на ленту новостей. Загрузилось медленно, с натугой. И вот заголовки: ИМПЕРСКИЙ КОМЕНДАНТСКИЙ ЧАС ВВЕДЁН В СТОЛИЧНОМ ОКРУГЕ СИЕНАР ФЛИТ СИСТЕМС ОБЪЯВЛЯЕТ О РАСШИРЕНИИ ПРОИЗВОДСТВА СИМПАТИКИ ПОВСТАНЦЕВ ЗАДЕРЖАНЫ В ДОЛИНЕ РАССВЕТА Последний… да. Желудок сжался. Имена не были указаны. Но… Да. Я смахнул назад — на главный экран. Сейчас не время зависать на этом. Далее — технические справочники. Сухой, канцелярский текст о работе вещательного оборудования. Поля исписаны от руки — сжатыми, втиснутыми буквами. Работа Эфраима? Похоже на то. И тут я заметил его. Зажатый между калькулятором и чем-то, подозрительно похожим на рецепт питательной жижи. Файл с надписью: E.B. — ЛИЧНОЕ. Я уставился на светящиеся буквы. …Ага. Тонко. Очень тонко. Любопытство победило. Я нажал на папку раньше, чем мозг успел запустить цепную реакцию паранойи. Экран тут же наполнился миниатюрами. Изображения. Видео. Аудиофайлы. Целая жизнь, ужатая до цифровых крошек. Первое фото загрузилось. Младенец Эзра. Широко распахнутые, зелёные, полные любопытства глаза. Укутан в одеяло с вышитыми лот-котами. Его пухлый кулачок вцепился в рукав Миры. Она склонилась над ним, волосы растрёпаны, как будто только что проснулась. И в этой усталости — сияла чистейшая, искренняя радость. Дата на экране: семь лет назад. Его первый день рождения. Наш первый день рождения. Я смахнул. Эзра, ему, наверное, три. Сидит на плечах у Эфраима. Оба смеются — по-настоящему, громко, счастливо — бегут через поле золотой травы, выше головы ребёнка. Следующий снимок. Эзра, пятилетний, с ног до головы в тёмных жирных пятнах. Торжественно держит внутренности разобранного коммуникационного блока. Позади — Мира качает головой. Но даже через зернистое изображение видно: в её взгляде — нежность. Ещё одно фото. Эзра, снятый месяц назад. Ловко пойманный в момент раздражённой гримасы. Эфраим треплет ему волосы. Дата-пад запечатлел тот самый миг перед тем, как мальчик отшатнулся. Образец детского недовольства — доведённый до совершенства. Это… ощущалось странно. Будто смотришь чужие домашние видео. А точнее — вспоминаешь их. В груди открылась пустота, болезненная, знакомая… но не до конца своя. Одолженная скорбь. А затем я увидел вкладку с записями. Десятки файлов. Даты. Короткие заголовки. В основном — радиопередачи: РАДИО_СВОБОДА_ЭП17 — и так далее. Я нажал на самую свежую. Статика зашипела. Затем в маленьком подвале раздался голос Эфраима. Тёплый, но измотанный. Усталый. — …в эфире. Ну, насколько живым можно считать наш эфир в наши дни. Вещаем из места, которое Империя очень хотела бы найти. — Сухой, бесрадостный смешок. — Сегодняшняя тема? Свеженький законопроект о «налоговой поддержке» для сектора Лотала. Давайте разберёмся, что такое «поддержка» на языке Империи… Я перемотал вперёд. Надо признать — он знал, о чём говорил. Чёткий, аргументированный анализ. Следующая запись. Эфраим снова, на этот раз — жёстче: — …вот почему, Лотал, мы стоим вместе. Или падаем поодиночке. Им нужны наши ресурсы? Ладно. Им нужен наш труд? Они его берут. Но нашу тишину? Наш дух? Это — наше. Они не получат нашу верность. Мы — Лотал. Нас не сломать.