Шипастый был не намного лучше. Раньше он был лейтенантом Обрубка, пока – в истинно ситхской манере – не предал и не попытался его убить. Ему это не удалось, но он и не погиб. Теперь он командует почти половиной оставшихся аколитов. Садист, он любит «вознаграждать» своих верных последователей, передавая женщин по кругу, как игрушки. Тех, кто недостаточно силён, чтобы сопротивляться. Отчаявшихся. Тех, кто по той или иной причине не присоединился к ним.
Когда случилось предательство (как они это называли) те, кто не был в это вовлечён или был достаточно умён, чтобы уйти, когда всё началось, присоединились к Тихому Голосу и Безумному Мышонку. Безумие, всё это.
«Ну, они присоединились к Тихому Голосу. Это он с самого начала создал нашу маленькую жалкую попытку фракции. Тренировал их. Тренировал меня».
Донеслось ещё больше криков – комната была недостаточно большой, чтобы заглушить шум. «На самом деле, повезло, что комната такая маленькая. Это значит, что драться здесь не вариант, так что у нас есть хотя бы полубезопасное место для сна. Большинство драк происходит в коридорах или тренировочных залах».
— Этот идиот ещё долго не заткнётся, так что время учёбы окончено. Но прежде чем мы пойдём тренироваться с мечом, время для внезапной проверки.
Другие аколиты их фракции отложили датапады и обратили всё своё внимание на Тихий Голос. Каким бы кротким он ни был, когда он приказывает, они подчиняются.
— Мирла, процитируй кодекс ситхов. — Она вздрогнула, нервная, как обычно.
— Покой – ложь, есть лишь Страсть.
Через Страсть обретаю я Силу.
Через Силу обретаю я Власть.
Через Власть обретаю я Победу.
Через Победу разорваны оковы мои.
Сила освободит меня.
Горькая улыбка на мгновение коснулась лица Мирлы.
— Не то чтобы я назвала это свободой.
Некоторые засмеялись, но смех был тихим и неловким. Тихий Голос посмотрел на неё, и Мирла заметно взяла себя в руки.
— Прошу прощения, мой лорд.
Тихий Голос кивнул.
— Мы чувствуем то, что чувствуем, и думаем то, что думаем. Это мы не контролируем. Но то, что мы показываем, что говорим, что делаем – это мы контролируем. Не показывайте слабости, ни колебаний. Даже если вы их чувствуете. Особенно когда вы их чувствуете.
Он мельком огляделся, и аколиты вокруг него выпрямились.
— Безумный Мышонок. — Морган моргнул, не ожидая, что его вызовут.
— Что означает кодекс ситхов?
— Это означает, что мы контролируем Силу, а не она контролирует нас. Это свобода, потому что мы командуем ею, а не она командует нами, — ответил он.
У него было время подумать об этом, даже до того, как он попал в это место. Когда он ещё был счастлив, и смерть не маячила за каждым углом, он был ботаником.
Тихий Голос снова кивнул, довольный. Он вызвал ещё нескольких, поправляя или ругая тех, кто колебался или отвечал неверно. После этого они отправились в тренировочные залы, двигаясь в строю, которому их научил Тихий Голос.
Никаких слепых зон. Никаких удобных углов для атаки. Достаточно близко, чтобы помочь, но не слишком, чтобы не мешать друг другу. Тактика стаи. Коридоры были широкими, больше похожими на улицы, чем на тропы, и Надзирательнице было всё равно, дерутся они или нет. Убийства между аколитами были запрещены, и пока никто не проверял это правило. Морган задавался вопросом, как долго это продлится.
Увечья, членовредительство и порабощение уже были обычным делом, сильные упивались властью, которой обладали.
«Власть. Командование. Хозяин и раб. Вот в чём настоящая разница между ситхами и джедаями. Один держит кнут, другой ему подчиняется». Он покачал головой, его разум снова уходил в тёмные дебри. «И всё же. Тьма и Свет, Добро и Зло. Люди никогда не бывают чисто добрыми или абсолютно злыми. Сила – это не то, что можно положить в красивую маленькую коробочку, навесив ярлык по своему желанию. Воссы – не джедаи и не ситхи, как и Рыцари Закуула. Должно быть, существуют тысячи культов, групп и сект, использующих Силу. И они прекрасно ею пользуются, без всякой ситхской или джедайской догмы».
Что-то шевельнулось. Что-то, что его зарождающееся, ненадёжное владение Силой едва уловило. Он снова покачал головой, уже выкидывая это из головы. «Может, стоит ещё помедитировать. Видит бог, Темная сторона меня никуда не приводит».
Они прибыли в один из больших тренировочных залов, и Тихий Голос начал распределять людей. Некоторым он приказал практиковаться с мечом, другим – вызывать сильные эмоции и практиковаться в укреплении тела с их помощью.
Морган спарринговался со своими товарищами. Крипаа, чистокровная ситх, бывшая рабыня хаттов и в целом комок нервов. Мако, человек с мёртвыми, безжизненными глазами, просто выполняющий движения на автомате. Бастра, бывший трандошанский раб-гладиатор. Человек, который ещё не проявил способностей к Силе, но достаточно хорошо владеющий мечом, чтобы выживать.
Список можно было продолжать. Морган старался давать дельные советы, и, как заместитель Тихого Голоса, его слушали. Но он не был тренером. Не инструктором. Он и сам едва понимал, что делает, в отличие от их славного лидера.
Через несколько часов Тихий Голос объявил перерыв, и группа повернулась к нему. Он велел всем сесть в широкий круг и спарринговался с ними один за другим. Давал указания, советы. Просил людей критиковать бои, спрашивал, чему они научились, наблюдая.
И напоследок он оставил Моргана. Тот собрался с духом. Сказал себе, что это ничто по сравнению с тем, что Надзирательница делала с ним каждое утро. Но Тихий Голос был прирождённым фехтовальщиком, прирождённым пользователем Силы. А он – нет. Боль стала его жизнью, а за ней следовал прогресс.
* * *
Дни превращались в недели. Люди умирали, другие превращались в пустые оболочки и ломались под давлением. Такие долго не жили.
Он медитировал ежедневно, либо под руководством Тихого Голоса, либо в одиночку. Он пытался найти баланс. Ни подчиняться, ни командовать. Получалось не очень хорошо.
Хорошо, что у него были дополнительные тренировки, потому что день за днём он опускался всё ниже в рейтингах. Без агрессии Темной стороны он проигрывал больше боёв. Без способности укреплять своё тело он терпел больше поражений.
Неудача означала боль. Очень, очень много боли.
Если бы не Тихий Голос, он бы уже был мертв, в этом он был уверен. Он тренировал его, как и остальных. Поднял его навык владения мечом на такой уровень, что он мог выживать без Силы. Никогда не побеждать, но выживать.
Любимица Шипастого оказалась на последнем месте в рейтинге на той неделе, и Надзирательница убила её. Его истерика чуть не спровоцировала полномасштабную войну. Затем, без предупреждения, Шипастый был мёртв. Пронзённый в череп заточкой другой его любимицы. Затем умерла она, убитая лоялистом.
Он и их фракция сгрудились вокруг Тихого Голоса, пока комната погружалась в хаос: ещё пятеро погибли до наступления утра. С тех пор Морган плохо спал.
Надзирательница ничего не сделала.
После почти месяца неудач и боли что-то щёлкнуло. Он не знал, как и почему. Он не пробовал ничего нового. Он просто дышал, позволяя кратким мгновениям покоя успокоить свой разум.
И тогда потекла Сила, наполняя его тело. Не кусающая, жалящая Тьма. И не успокаивающий, настойчивый Свет. И то, и другое он чувствовал раньше, и он был так уверен, что Надзирательница ворвётся в казарму и разнесёт его на миллион кусочков, когда он почувствовал, как через него течёт Свет.
Но она этого не сделала. А теперь Сила двигалась по его телу, словно щенок. Возбуждённая. Нервная. Любопытная.
Морган улыбнулся. Впервые в своей новой жизни это была улыбка радости.
Обновлено: 21.01.2026