— Нашли, — выдохнул Саймон с таким облегчением, будто они только что взяли Москву.
Сергей качнулся, опираясь о дверной косяк. Последние силы были на исходе.
— Хелп, мистер. Доктор. Плиз, — выдавил он из себя набор слов, почерпнутых из видеосалонов. Он сделал шаг вперед и указал на свой бок. — Рана… Шот.
Виктор Вектор лениво повернул голову, оторвавшись от боя. Его взгляд скользнул по их старомодной одежде, по бледным, чужим лицам. Он видел таких каждый день. Мусорщики со свалки, вечно влипающие в неприятности из-за куска хрома.
— Клиника закрыта. Проваливайте, — указав руками на выход.
Внутри Саймона что-то щелкнуло. Они прошли через ад, потеряли все, пробились сюда с боем, а этот татуированный очкарик даже не смотрит в их сторону.
— Ты чего сказал, паяльник? — прорычал он, и его рука сама легла на рукоять дробовика под пиджаком.
— Саймон! — голос Сергея был тихим, но в нем прозвенела сталь. Он выставил руку, останавливая напарника. Злость сейчас — их главный враг.
Он сделал еще один, последний шаг к креслу Виктора. Одной рукой он резко распахнул пиджак, другой — сорвал прилипшую к телу рубашку, обнажая рваную, воспаленную рану. А затем он сунул руку во внутренний карман и вытащил оттуда главное. То, что понимают на любом языке. Пачку денег. Плотную, тугую пачку американских долларов, перехваченную резинкой. Их «выходной билет». Он швырнул ее на стол рядом с Виктором.
— Мани, — сказал он одно-единственное слово.
Бумажные деньги заставили Виктора снова повернуться. Бумажные. Антиквариат. Он с интересом посмотрел на Сергея, затем на набычившегося Саймона. Затем его глаза на мгновение вспыхнули тусклым голубым светом. Встроенный сканер прошелся по ним, ища данные в городской сети. Результат был нулевым. Ни чипов, ни идентификаторов, ни криминальной истории. Пустота. Словно они материализовались из воздуха.
Это было интересно.
Виктор молча поднял деньги, взвесил их на руке. Затем он кивнул на большое операционное кресло, похожее на зубоврачебное.
— Садись.
Обновлено: 22.01.2026