Тишина, наступившая после боя, была густой и тяжелой. Она пахла порохом, озоном от плазменных разрядов и горячим бензином, капавшим из пробитого бака одной из разбитых машин. Пыль медленно оседала, открывая картину побоища: три искореженных остова, несколько неподвижных тел в пыли и двое победителей посреди всего этого.
Саймон стоял, все еще сжимая в руках трофейный дробовик. Адреналин бил в голову, и он чувствовал себя непобедимым. Сергей, наоборот, ощущал, как силы стремительно его покидают. Боль в боку вернулась с новой, мстительной силой.
— Не стой столбом, — прохрипел он, тяжело поднимаясь из канавы. — Собирай трофеи. Все, что стреляет. И ищи у них… батарейки. Или что там у них вместо патронов.
Саймон очнулся от победной эйфории.
— Есть, командир.
Он с азартом принялся за дело, обходя поверженных врагов. Для него это было лучшей частью работы. Он брезгливо пинал тела, подбирая оружие.
— Серёг, погляди, какая шайтан-труба! — крикнул он, поднимая тяжелую автоматическую винтовку, похожую на гибрид отбойного молотка и пылесоса. — Вещь! Не то что наши пукалки.
Сергей, придерживая бок, подошел к наименее пострадавшей машине кочевников — той, что угнал Саймон. Он открыл дверь и заглянул внутрь.
— Главное не ствол, а чем он плюется, — пробормотал он, осматривая салон. — Ищи ящики, коробки. Все, что похоже на боезапас.
Пока Саймон, как ребенок в магазине игрушек, перебирал футуристическое оружие, Сергей занимался делом. Он нашел в машине пару прямоугольных энергоблоков — тяжелых, как кирпичи. Понял, что это и есть «патроны». Закинул их на заднее сиденье.
В этот момент из-за двери заправки показался тот самый парень-заправщик. Он смотрел на двух мрачных незнакомцев, хозяйничающих среди трупов, со смесью ужаса и благоговения. Сделав несколько неуверенных шагов, он поднял руку и что-то быстро заговорил на своем языке.
— Hey, chooms! Preem work! We really zeroed those gonks! I owe you a lot, a lot! (— Эй, чумбы! Отличная работа! Вы здорово перистреляли этих ублюдков! Я вам очень, очень сильно обязан!
Саймон обернулся, держа в одной руке дробовик, в другой — ту самую «шайтан-трубу».
— Чего он лопочет? — спросил он у Сергея, нахмурившись. — Денег, что ли, просит за свою будку? Так мы ее спасли.
— Успокойся, — остановил его Сергей. Он видел, что парень не угрожает. Он пытался благодарить. Но слова были пустым звуком.
Сергей сделал шаг к заправщику. Тот инстинктивно отпрянул. Тогда Сергей остановился и снова, как в прошлый раз, приподнял пиджак, показывая пропитанную кровью рубашку. Затем он свел вместе указательные пальцы, имитируя шов, и посмотрел на парня умоляющим, но требовательным взглядом.
— Врач, — произнес он медленно и отчетливо. — Доктор. Зашить. Понял?
Парень смотрел на рану, потом на жесты Сергея, и его лицо наконец прояснилось. Он понял!
— A ripper! You need a ripperdoc! Shit, your chrome is leaking… oh, wait, that's blood. Okay, okay! (Риппер! Тебе нужен риппер! Черт, у тебя из хрома течет… ой, подожди, это кровь. Ладно, ладно!)
Он замахал руками, подзывая их к себе в здание. Сергей, опираясь на Саймона, заковылял следом. Внутри заправки было тесно и пахло машинным маслом. Парень подбежал к старому терминалу у кассы, несколько раз стукнул по экрану, и тот ожил, показав яркую, светящуюся карту местности.
— Look, — он ткнул пальцем в одну из точек, — Viktor Vektor. The best ripper in Watson. Not cheap, but he's a real artist. Here, in Kabuki. (Лучший риппер в Уотсоне. Недешево, но он настоящий художник. Здесь, в Кабуки.)
Для Сергея и Саймона это была абракадабра. Но они видели карту. Видели их текущее местоположение. И видели точку, куда указывал парень. Вот только как запомнить этот светящийся лабиринт улиц? У них не было ни навигаторов, ни встроенных в глаза чипов.
Сергей оглядел захламленную конторку.
— Бумага есть? Карандаш? — спросил он, обращаясь скорее к Саймону, чем к заправщику.
Но парень, уловив знакомые жесты, понял. Он удивленно посмотрел на них, будто они попросили его принести кости мамонта. Бумага? Карандаш? Он порылся под прилавком и извлек оттуда помятый бланк какого-то старого счета и короткий огрызок графитового карандаша.
Сергей взял их с облегчением. Это было что-то знакомое, что-то настоящее. Он положил листок на прилавок и, внимательно глядя на светящийся экран, начал перерисовывать. Его рука, несмотря на боль и слабость, чертила на удивление ровные линии. Он не пытался скопировать все. Он рисовал только основные улицы, повороты, ключевые развязки — схему, понятную водителю, а не компьютеру. Он обвел жирным кругом конечную точку и поставил рядом крестик.
Заправщик смотрел на этот процесс с нескрываемым изумлением, как на какой-то древний, забытый ритуал.
Закончив, Сергей аккуратно сложил самодельную карту и сунул во внутренний карман пиджака.
— Мы в расчете, — сказал он парню, кивнув ему на прощание.
Они вышли на улицу. Загрузив в багажник трофейное оружие, они сели в машину. Саймон за руль, Сергей — рядом, сжимая в кармане драгоценный листок бумаги.
Скрипя помятым металлом, угнанная машина, груженная оружием и двумя пришельцами из прошлого, покатила прочь от заправки, в сторону ревущего неонового города. Туда, где на их самодельной карте стоял жирный крест.
Обновлено: 22.01.2026